VÁRZEA-RN: UM PASSADO QUE NÃO SE FOI, por João Maria Ludugero.

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

VÁRZEA-RN: UM PASSADO QUE NÃO SE FOI,

por João Maria Ludugero.

A saudade me faz lembrar das andanças

De uma Várzea das Acácias de Joaninha Mulato,

Seara potiguar banhada pelo rio Joca.

Recordo-me dos meus chinelos de outrora,

Das minhas antigas bolas dentes-de-leite,

E das minhas antigas canelas finas.

Rico o estalo que me anima, e até

Emite cantiga quando versejado –

Este não é só singelo estalo que uiva;

Quando me agita é o que muito me contenta,

Ao me enveredar pela Várzea

De dona Sule e de Seu Nezinho.

O cheiro do cajá-manga do sítio do Maracujá

Invade o meu paladar e me eleva o apetite

Junto de si para tantas delícias e temperanças

Que me ensejam a bons ares aos pulmões;

Vejo as lascas de cana-caiana pelo chão de dentro,

E caindo novamente sob o interior dos Ariscos

De Seu Virgílio de Dona Eugênia Bento.

Este aroma que cobre a Várzea,

Dentro das casas, tem cheiro de beiju de coco,

De brotes e sequilhos, de doces de caju,

De bolos pretos e de fubá de milho zarolho

E das tapiocas nos tabuleiros de dona Zidora Paulino,

Dona Sinhá me pegava num abraço apertado

Naquele ontem muito distante,

E me sustentava quando eu ia cair.

Ela me brindava com doces cocadas e canjicas

Além de fazer puxa-puxas de rapadura e quebra-queixo,

Sem esquecer das soldas e regalias de dona Carmosina.

Previsível era o dentro da minha casa,

Na lembrança ela era viva e presente,

Enquanto não tinha as fotos, as brasas

Para manter o meu furor pela vida em estripulias.

Abrir aquela porta e não encontrar dona Maria Dalva, minha mãe,

Já não me segura as lágrimas e choro as recordações de outrora;

É coisa deste presente aqui, e agora fico nesta rede que

Tanto me acolheu quando na Várzea de ontem eu estava.

Dona Maria Dalva, minha grande amiga;

Ela acolheu tanta gente além de mim.

Não cobriu as amantes,

Não afundou nas surras,

Não impregnou a sujeira,

Mas me renovou em esperanças.

Era um menino levado da breca e agora, um adulto.

O recinto, porém me assustou, sem a presença dela.

Os olhos nos quadros, nos retratos da estante me seguiam

E relembravam todos aqueles que eu não via mais.

Sentia aquelas órbitas dantescas e macabras,

Que antes eram amadas por mim, me seguirem como se fossem

Berrar por auxílio. Não podia ajudá-las.

Rodopiei nas minhas órbitas e me apoiei com afinco,

Na parede da sala-de-estar, sem mais ela estar por ali.

A sua ausência era fria. Era sólida. Engoliu-me;

Aclivei pelos corredores para chegar às imagens de Santos,

Dos anjos-de-guarda e de Deus de sempre;

Cheguei ao meu quarto. Vislumbrei as paredes caiadas de branco,

O abrir da porta foi o ontem, e me transpassou para os brinquedos,

Os livros, a pintura, as roupas, as janelas, o assoalho...

Era eu brincando a correr dentro daquelas lembranças

Da juventude e da velha infância;

A meia-idade era minha agora (talvez, um pé na velhice).

Olhei para as coisas – Ficaram encardidas, mas eu não me encardi.

Sentei-me ao lado das lembranças e passei a con/versar com elas.

Elas me contaram um bocado de algaravias, dessas de quem não viveu

Enquanto eu estive entretido em ficar tão longe;

E sobreveio um estalo, um acanhado e esquisito estrondo,

Mas que me deixou o peito todo troncho e o coração partido.

Senti um grande alarido, desses de menino chorão...e chorei.

Mas protegido, abracei o meu assanhado amor de outrora,

Abracei o passado, e me enrolei em lembranças à míngua.

Adormeci, acordado em sonhos,

Mas algo me chamava e invadia;

Não era a poesia propriamente dita.

Eram as sobras dos recordares que me procuravam,

Avistavam e me preenchiam, apesar dos tais pesares,

Inteirando agora e para sempre todo o meu reencontro.