SURTO

Hoje tive um surto,
sem carecer de quebrar nada,
cortar impulsos nem os pulsos
ou desafiar camisas-de-força à exaustão,
um desses que vão fundo ao extremo da alma,
dão choque e ficam evidentes à flor da pele,
que dão comichão desde o couro cabeludo,
que viram poesia pelos poros, pele, carne e osso,
que viram do avesso, inspiram ideias
piram e transpiram de senso a suores,
numa vontade danada de cometer versos,
vicejar ou enlouquecer de vez
até atingir o ápice da lucidez
que insiste sem delongas ou tréguas
a me fazer ter/ser poemas.
Ciente me consinto a curtir esse surto,
onde me deparo sem me estranhar, de pronto,
boquiaberto, a mostrar os dentes,
de cara com tudo que pulsa na alma
em transe diante do espelho,
não me enlevo a mais turbar a mente
em face do impermanente estado
que só me retrata num curto espaço
 entre o eu moldado e a massa.
E de tal modo, acabo a rutilar
por me achar bonito poeta,
sem a pecha de cabotino,
arteiro ou traquina,
de cabeça feita
num surto de repente,
munido de eiras e beiras,
sem precisar de rimas.