CABOTINO? NÃO.

Não me acho um ser qualquer.  

Se sou normal? a quem interessa,

o que teria a ver o ser com as calças? 

Nunca o quis ser nem colecionar 

o que me vem dos achismos alheios.

Se pareço esquizo, e daí?

Não preciso de punhal nas costas

nem careço que me espies  de soslaio.

Se sou assim ousado ou assado, bonito ou feio,

isso é  comigo, cá com meus botões,

sei que vou morrer torto,  penso.

Não adianta me passar a régua

nem me cabe a pecha de cabotino.

Eu tenho em casa meus espelhos

e o que me faz refletir e quebrar devaneios,

o que me apraz lúcido de pedra

é mesmo essa  dependência inquieta, não inútil,

de querer me achar nas letras e até nas entrelinhas

insistindo na terapia de escrever, com gosto, 

vou tangendo meus bichos sem cabrestos,

sem me preocupar qual bicho que me deu

essa vontade louca de fazer soar o grito das palavras,

fazendo poemas, dando crédito às boas lorotas da lida,

vou riscando a planta no papel, renovando escaninhos

traçando meus croquis, forçando o pensamento,

no engenho de tocar meus versos sem carecer de rimas,

digerindo o que eu invento, conquistando metáforas,

acertando e errando o ponto, 

mando pra longe todos os cadinhos, 

sim, brinco de médico e não espero cura, ora bolas!

Assim eu faço meus poemas, com articulado tesão, 

arrebento cordas e cordões impostos, de súbito,

dou força ao meu querer consentido e me liberto nu!