AMOR DE LONGE

Teu fogo me acende as achas da poesia

Eu vivo a arder nessa chama

e a cama onde me deito, 

é de outra cambraia; 

e a praia onde me banho, 

é água de outro vão

no vai-e-vem doutro rio.

Mas meu coração

não se aparta de ti,

ajoelha e reza seus credos,

vive na janela a olhar a lua

que me deixa troncho

a me banhar de prata 

no calor da saudade,

que se achega mais e mais 

a me bater na soleira da porta, 

que se abre escancarada a catar o vento,

que há muito tempo relaxou as tramelas 

na esperança de volver meus passos,

de correr para abrir as cancelas,

exorcizar meus bichos, desatar os nós,

sem carecer de cortar nossos laços.

CORUJICE

Minha cara coruja
que cedo fascina
ao ensinar a mais pura verdade:
Sábio é aquele 
que enxerga a beleza nua e crua,
que enfrenta a lida,
que se aceita linda criatura
tudo a seu turno,
sem carecer de encarar a cara do sol,
posto que a noite fica bem na sua
a contemplar as estrelas.
Quem nunca bancou de corujice
cara a cara com a lua,
destemido a agasalhar  
sob as asas suas crias,
dando aconchego e amparo

de mãe ou pai corujas?
E ai de quem pensasse o contrário,
haja vista que a beleza que se aflora
é mesmo bastante relativa,
é algo assim de nascença
de dentro pra fora,

e vice-versa,
a completar a alma

que em nós habita.

INFINITUDE

Teus olhos multicoloridos
Me dizem que vai haver dias novos
Que hão de vir me buscar,
Antes que o mundo acabe.
Eles me levarão por caminhos

Que não sei ainda horizontar.
Teus olhos me dizem das linhas
Das minhas mãos, da vida
Que tem de ser tecida, a contento,
Além do tato das promessas
Que ganham fuga no tempo
Dos teus olhos,
Feito um colibri a adejar a flor
Ao se demorar na inclinação perfeita
A colher o dia em néctar de bromélia.
Assim é a poesia que me 'oasis-meia' o deserto
Advinda dos teus olhos de bem-me-quer...
Teus olhos de candeeiro, de pronto,
Bem sei que os levarei comigo
Quando o mundo explodir, na hora h,  
E do alto de tudo ainda vou poder olhar
E ver que sobrevivi sem cansaço ao crepúsculo,
Que ainda estarei disposto a pulsar,
Depois de tantas luas,
Porque eu sei, meu amor, dos teus sóis.
Neles posso enxergar, com ou sem eclipse, 
Porque o lume dos teus olhos é infinito!

AMOR TECE DORES.COM, MAS...

O que dizer do Amor 

– Palavra tão vasta 

Que nela os sentidos se afogam. 

Eu prefiro vivê-la assim 

Carregada, sem medos, 

De determinativos, 

Circunstâncias, 

Complementos. 

Amor próprio, 

Amor-perfeito,

Amor à torta 

E à direita... 

Amor em desafios

De todos os lados, 

Amor de travessia,

Em cores, ao vivo 

E em dores, 

Amor de travesseiros,

Pelo amor de Deus.

MEMÓRIAS DA VÁRZEA: FUTEBOL DE AREIA

E o rio Joca, ao estio, quase seco,

um resto de riacho efêmero

ainda se deixava escorrer quase poço,

escorregando como um espelho

na direção do coqueiral.

Sentiam-se abençoados os que ali viviam.

Havia uma alegria nata e a serenidade do mundo

para os que ali respiravam.

Contentes também os que ali se encontravam

para desfrutar dum fim de tarde como aquele,

onde se sentia que por um momento,

pelo menos por instantes,
a harmonia do mundo poderia ser realidade.

E a gente chegava ali sem precisar ser convidado,
aos magotes, sem arengas,

e mesmo descalços, dava para sentir
o prazer de pisar naquela areia morna,

correr atrás da bola puída e se sentir dono
do pedaço daquele chão, digo,
do leito do rio Joca ao vapor.
E éramos uns vinte ou mais

a não se preocupar com mais nada,
a não ser em chutar ao gol sob a tarde varzeana
que o sol alaranjava no poente.

Brincar ali fazia um grande bem.

Era o nosso maior presente.

BRASÍLIA EM FLOR DE QUARESMEIRA

Quanta beleza

que há

nessas coisas

singelas 

que estão por aí, 

à torta e à direita 

nesta Brasília menina,

além do concreto armado.

Quanta poesia 

se desabrocha em cores

num simples olhar 

esplêndido

quando a quaresmeira 

dá seu grito lilás 

na manhã azul 

da paisagem

como que 

a nos incitar 

a ver

que viver tem 

lá seus propósitos.

A TENTAÇÃO DO AMAR-ELO SEM PUDOR

Sabes o que é tentação?
Teu olhar é atentado, sim.
Tua boca me tenta, e como!
Teu coração me sustenta, bem sei.
Sinceramente aprendi tentando.
Não quero mais ser solidão, atento.
Na tentativa de plantar querer,
ganhei novo ânimo, de súbito,
passei a bem-te-ver, sem pudores,
dentro dos zumbidos intermitentes
das asas dos colibris me estendi...
Ao bicar o amar-elo, me achei
numa flor de bem-me-quer
onde posso colher o dia, ao gozo,
engirassolarado assim, desperto,
até quem sabe, ligeiro, de certo,
recrio um clima e me deixo assim
tal qual um afoito zangão 
propício a entornar todo néctar
amor/tecendo
a dor no teu seio,
de pronto,
ao bel-prazer!

NUNCA FUI SANTO, GRAÇAS A DEUS!

Eu sei, à toda evidência, 

que nunca fui santo

tampouco almejo ser anjo,

se para tanto tiver que comer 

o pão que o diabo amassa,

não sei se quero ir pro céu,

apesar de gostar tanto de azul.

Mas o que mais me apraz

é arder, é queimar, de certo, 

é crescer rutilante ao sol...

Quero mais é continuar a dançar,

roubar a cena, esconjurar o tédio,

puxar as barbas de Deus, com graça.

Aprecio pois essa ideia brilhante 

de incendiar a alma, a contento, 

fosforescer sem pavio, fazer a festa, 

plena e escancaradamente,

de gozar essas coisas raras 

que flamejam intensas, arteiras, 

traquinas, dentro e fora do purgatório. 

Mais dentro.

'DANCING DAYS'

Num toque de amor e alegria

advindo solene de ti, ligeiro, 

deixo-me sonhar em acordes,

tal qual menino em teu peito

a te acompanhar, de pronto e a rigor.

Fecho os olhos, elevo-me a tantos lugares, 
viajo aliado ao teu abraço, 
sou mesmo guardião das quimeras

dos teus papos de anjo faceiro. 

E, alado assim já me abasto, e até esqueço

que nunca mais ficarei prostrado 
feito um João-ninguém:

aprendi a dançar contigo, acertei o passo

e agora é desatar os nós, cortar a fita, 
correr para a lida, colher o dia,
 fazendo mais que poesia e tal.

E isso para mim é cimo,

é pódio, é pedestal.

CATAPULTA

Um dia nasci.

Ao tocar as barbas de Deus,

comecei a crescer...

Ele lançou toda sua graça sobre mim.

Engatinhado-me daqui e dali,

fez-me acreditar 

na força do passo, de fato,

e hoje estou mais lúcido que louco

ou vice-versa, 

 aprendendo a poetizar a lida

só pra ver se o tempo pesa menos

em minha alma, 

que transita sentenciada,

e assim vou me encarregando de ser,

até o fim do mundo,

mais que um corpo penso

que segura a cabeça

por causa da impermanência das coisas.

E a poesia é o que me deixa animado

em ponto de catapulta,

pronto para me arremessar

ao voo, até fora da asa!

PRAZERES: "AVUA, BRABULETA, AVUA!"

Até parece que foi noutro dia

que pegamos carona

nas crinas do vento,

aprendemos a lidar, a contento,

com dor, espinho e flor.

Eu? Namorei muitas Marias

das dores, da paz, do amparo.

Mas gostar, gostar de verdade 

Gosto mesmo é da Maria dos Prazeres,

que desde a primeira vez,

já buliu com meu interior.

Cheguei a flertar tantas outras 

brinquei de médico com a dos Remédios, ó

bem que tentei escapulir da Rosinha, 
mas ela me agarranchou de um jeito

pedi socorro, arre égua!

e não é que acabei casando, 

amarrando-me mesmo com toda força,

de papel passado até o presente,

com a tal falada dos prazeres, 

a mais rodada de todas!

Acabei foi por melhor calar 

a boca de muita gente! 

Eu tive a honra de desposá-la,

sem precisar de pedir sua mão.

Ela se achegou inteira, 

emburacou casa adentro

e nunca mais saiu do meu cafundó.

Ela que me deu a graça de ser bom pai,

de alcançar a tal burrinha da felicidade.

Outro dia matutando a vida,

tangendo meus bodes, ao sossego, 

eu fiquei a espiar de longe

que belezura que é o sorriso 

da nossa filha Anita

toda vestida de chita,

borboleta

azul de plástico

pendurada no cabelo

solto ao vento, toda contente,

a tocar as flores do campo.

Ah, pai coruja que sou!

feliz de pelo na venta, de certo

a coçar as barbas de Deus,

satisfeito porque sou,

com todas as letras,

o homem mais rico que existe, sim senhor!

E assim vai ser até que o mundo acabe:
"Avua, brabuleta, avua!"

FANTASIA: A HORA DO PAPANGU

Ele se entregou sem bloqueio.

Caiu na colorida folia da rua.

O carnaval lhe chamou de jeito.

Não teve desculpa, aderiu 

Sem protesto ao batuque

Dos tambores e das fanfarras. 

Foi fundo na vida, 

Nem pintou a cara de tédio,

Não quis água nem talco, 

Não quis a vista embaçada

Quis a alma solta em festa,

O corpo livre de alegoria.

Quis alegria sem máscara

Quis a combustão das coisas vãs,

Quis acreditar na graça, na utopia

Ao se mostrar sem medo, extasiado,

Desnudo ao encontro da praça.

Incorporou o bicho que nele existia,

Recebeu de encosto o papangu

Que nele se alojou, ocupando sua mente.

Pensou: se tudo isso é o que o olho inventa

A gente pode ser o que desejar. 

Uma ressalva: só tem que ver

Se a cabeça realmente aguenta!

Nem titubeou - Ele caiu na farra, exposto à chuva

De confete e serpentina. Foi lá em bloco

E disse a que veio, dispôs-se ao brilho,

Realçou sua fantasia e, de súbito, de banda

Desapareceu no ar feito purpurina,

No meio da multidão eufórica a ferver.

E ninguém mais soube do seu paradeiro,

Só ficou a marca da ilusão no meio-fio:

Uma máscara rasgada jogada ao relento,

E junto com ela, estilhaços de vidro ainda na moldura

A refletir um coração diluído no sumidouro do espelho.

SEPARAÇÃO DE CORPOS

Ele, camiseta, cueca 

e meia soquete,

lendo Men's Health,

só pra revistar a lida
fazendo hora 
de se enganar 

ao sono

- tv ligada,

(des)antenado,

ele detesta novela.

Ela, camisola, calcinha

da cor da pele

fone de ouvido, 

cabeça ao longe, 

talvez nas nuvens,

e meia taça de um licor

meia de seda. 

Somos

apenas um pênis,

apenas uma vagina.

E cadê nós? 

Há tempos ficamos a sós.

adeus a dois, 

um pra cada lado

de tão sisudos

perdemos a mão, 

que não mais nos achamos 

nem nus apetecemos

em discutir a relação.

Ao que parece

a olhos vistos, 

caímos em desuso.

Tem hora que de nada adianta

apertar o parafuso. A rosca acaba.

E a porca rejeita entortar o rabo.

Escorrega de frouxa... 

Daí, danou-se!

POETIZAR (PARA QUE SERVE A POESIA?)

Minha velha poesia dá as caras, 

sempre renovada, mostrando-se ávida

mesmo depois de sobreviver as agruras do tempo

dentro das tormentas por que o coração passa

desde aneurismas às urdiduras cerzidas 

pelas guerras e intempéries da lida

ainda assim (ela) serve para tudo

para me trazer louco e lúcido,

e mais um pouco cabe à carapuça,

inclusive eu já a fiz de remédio,

placebo estabilizador, indicação e bula.

A poesia toda prosa me arreda do tédio, 
dá volta e meia na chave inteira 
e desenferruja ferrolhos e trancas,

segura portas, abre cancelas e dispensas,

desnorteia, mas pode ser bússola e astrolábio.

Faz as vezes de achas ou gravetos para acender fogo,

é réstia de luz advinda da cumeeira a alumiar penumbras.

É motivo de lágrima ou sorriso de sobra, chegada e adeus.

Há quem a use para enxergar os dentros-pra-fora das cercas 

do peito quando carece remendar suas quebras

ou juntar os cacos estilhaçados pelas janelas, 

nos dias menos ensolarados e capengas.

Agora mesmo, eu a uso para divagar.

E assim acredito com todas as letras
que não vim ao mundo só a passeio.
Crio, recrio, recreio, não fico só de manjar 
de longe o manejar dos fios do tear.  
E assim vou me fiando ao tecer desafios, 

alinhando-me no tecido da poesia! 

É ela que me dá esse ânimo, esse fôlego
que me acende o pavio!

ARREBOL

Eu bebo o horizonte
Num gole de laranja.
Meus olhos ganham mais cor
E o fôlego acumula vigor soberano
A cor da luz do sol,
Desde a aurora, já me enamora,
Então amanheço vestido a rigor
A arregaçar as mangas da lida.
E quando me chega o ocaso,
Não esmoreço ao lusco-fusco,
Deixo o crepúsculo me anoitecer
E assim me revigoro,
De pronto, alaranjado
Ao bem-estar com a vida.

O MARCHANTE

E lá vem o poeta

no cerne das palavras,

observando que vem de lá 
o marchante a fazer corte

na suada lida varzeana

com suas chopas
a abater o gado,

com suas facas afiadas 

a destrinchar a carne,

e nela passar o sal

e a estender ao sol,

esticando o couro 
no curtume
da rua da matança,  

expondo cabeças
nos arames e cercas, 

enquanto Picica Paulino

prepara os fardos e as mantas
de filé e alcatra

para vender lá no mercado

na feirinha de domingo!

A FELICIDADE ESTÁ NA JORNADA

Pensando bem há de se convir 

Que quando corres tão depressa 

Para chegar a algum lugar, 

Perdes metade da satisfação 

De chegar lá. 

Quando se preocupas 

E se apressas em teu dia todo, 

É como se fosse um presente 

Que não foi aberto... uma dádiva, 
Um presente jogado fora!

A vida não é uma corrida... 

Leve-a mais devagar... 

Ouça, dance, curta a música,

Antes que a canção acabe!

COCADAS EM POESIA

Minha mãe Maria

quebrava o coco com esmero

no seu dentro mais dentro

retirava a polpa das duas quengas

ambas desnudas na ponta da faca.

Ralava com afinco o branco mais fino

no rala-rapa os fiapos se acumulavam.

Palavras, ingredientes

de minha mãe Maria Dalva,

a juntar-lhes doçura, 

a emoção do açúcar

sob o fogo do fazer bem feito

e o confeito ir se esfiapando 

puxando, puxando até dar o ponto.

E, assim, nesse mexe-mexe,

depois de se derramar o tacho, 

o doce se cristalizava

na tábua horizontal da alegria.

E para aguçar essa guloseima

ora faço contente este poema, 

com água na boca, ao escrevinhar

acerca dessas cocadas longínquas

da minha tão doce infância

que nunca se finda 

dentro dessa saudade d'ocê!

TEMPO DE JACA

Já, queiras ou não queiras,

chega o dia em que, 
de mole, a jaca acaba caindo

bem aos pés da gente,

se espatifa toda: plaft!

E é bago pra todos os lados,

e é caroço pra todas as bandas.

Jaca mole, jaca dura,

Jaca madurinha no pé,

suspensa, vista pelo menino,

esperando boca que a queira,

ganhando sua cor verde vã.

Saca o moleque, à beira do rio Joca,

preferindo talvez cajá-manga,

faca amolada com esmero no lajedo. 

E o visgo da fruta a desafiar suas mãos.

Desconfiado, ele já cheira cá e acolá:

do pé à mão, da mão às narinas

alegra-se o menino traquinas e, já

e cá,  grava no quengo uma ideia

de usar a tal cola para dar maior atrito

e melhor aderência na subida 

do escorregadio pau-de-sebo.

O aroma da fruta que examina é tão doce

que o leva na manhã de domingo 

à feirinha-livre da Várzea 

para a jaca cumprir sua sina ao se achar 

e se perder entre balaios de pitombas, 

jacás de cajus, laranjas-cravos, graviolas 

e outros aromas da terra de Seu Nezinho.

DOADOR DE CORAÇÃO

Há gente que fica pra sempre
na história da história da gente...
E a esta gente darei tudo o que possuo:
veias, vasos e capilares, tudo a seu tempo,
com suor, sangue e minha riqueza a céu aberto: 
EU
e comigo doarei um coração
recauchutado, refeito,
mandando às favas as gravatas
e até os public-relations,
bem-quero apostar no presente único
do ex-cara velho,
que faz poesia como quem carece
mais que água e pão.
Assim aprendo a crescer
e a me multiplicar em letras.
Sim, peças a mim, estou pronto
a tecer o meu ser.
Sou poeta... noite, lua, dia, sol,
mente sã em terra nua.
Escrever é o meu tesouro de diamantes.
Tomai e comei, este é meu corpo desnudo...
nele posso ser só o que eu quiser!

LILASES

E justo quando danças 

a fitar o tempo, 

é de tuas mãos suadas

que vejo brotar esse encanto,

e tudo mais se alinha lilás 

desde o horizonte ametista

no teu bailar de sonhos 

fechando-se em rimas;

pés de valsa suspensos

em ternuras sem amarras,

estrofes de um hino largadas ao vento,

calafrios deslizando na espinha;

tiritar de outras brisas amenas 

e dos doces sussurros 

que se abrem em versos violetas

e cantigas de primavera

dessas que chegam mais cedo

e roubam a cena,
sem furtar outras cores deste meu poema, 
 mas sob o domínio do toque lilás
que nos leva ao acorde dos sonhos!

POESIA NÃO TEM HORA

Escrevo poesia.

Escrevo com a alma

de dentro pra fora

vice-versando,

de fora pra dentro,

vou descobrindo o sabor

das palavras que me vão consentindo

escrever sempre, com afinco,

como um menino arteiro, levado,

que tomou gosto em pegar carona

nas crinas do cavalo-tempo,

contente da lida que só vendo

a tanger as letras, a pintar o arco

do que der na telha, avante na poesia.

Apenas. 

Há tempos escrevinho.

E sei que escreverei mais (e mais...)

Estarei (mesmo que distante)

Ao seu lado. Encantado.

Apenas... Escrevo poesia.

Algo assim como quem acha 

a alma nas coisas simples,

como um amante faz amor sem hora 

nem medo do porvir (que venha!), 

nem da dor se a dor chegar,

sem esperança de curar a dor, 

como faz o poeta a colher o dia, 

a apanhar sonhos, de súbito,

leira a leira, linha a linha, 

sem parar de se criar em versos. 

Escrever pra mim é mesmo sina. 

É riqueza. 

Apenas.

EU JÁ NASCI GOSTANDO DE POESIA

Alguns já é alguma coisa,

quer dizer nem todos, mas há quorum

mesmo que sejamos 'nós' em minoria.

Ainda assim como não senti-la,

dia-após-dia, a escorrer na veia?

Aprendi a ser mais completo

ao contemplar as coisas simples:

árvores, flores, pedras, bichos.

Comecei a viver mais com sentido,

ao consentir-me apreciar a poesia

que existe aqui, acolá dentro

e até ao degustar a doçura

que há numa simples bacia

repleta de mangas maduras!

E até nas frutas bicadas 

pelos passarinhos...

Gosto de poesia –

isso só me faz bem. 

Também gosto de manjar a massa,

gosto da feitura do pão, das regalias

dos sonhos aos bons-bocados,

gosto de papos de anjo,

sem bancar o santo que nunca fui.

Gosto da boca, de tocar o céu com a língua

da lisonja de tecer versos e da cor azul,

gosto da tarde amena molhada de orvalho,

gosto de me deixar ao relento 

a beber sereno o gosto da maçã 

que me embriaga de quereres,

gosto de ver um cão a me fazer festa, 

abanando o rabo de contente. 

Nesses prazeres vejo poesia –

mas o que é a poesia?

Defini-la não me cabe. Não. Isso não.

Algumas respostas vagas já foram dadas, 

e quantas 'indizentas' vezes, 

mas eu não sei e não sei, e a isto me agarro

como a um paraquedas providencial

ou um corrimão que me dá amparo.

Sou poeta, gosto de ser assim, 

e assim me vou a ter/ser a lida,

carecendo mais poeta ser, 

menos ter que ser do/ente, apenas.