THE END

E se só restou o roçar das folhas caídas

espaçadas ao chão ao sabor do vento

pela solidão da rua

calçada de paralelepípedos.

E se só sobrou bater o silêncio
de uma vaga calha ao limo
que não se cansa de gotejar.
E se só ficou para contar
uma história fria,
que se perdeu numa noite longe
no esfumaçar de uma bucólica chaminé

que se diluiu nas nuvens imaginárias

dos carneirinhos e outros bichos
que não se firmaram nas estrelas

que nem verrugas nos deram nos cotovelos

por denotada ausência das contas

dos pedidos que esquecemos de fazer.

E se só se retratar a mesma paisagem,

o mesmo papel de parede que descoloriu
sob a mesma ladainha de sempre.
Não careço mais desfrutar
daquela paz de soníferos
daquele canto debatido,
da nota monótona de uma melodia
Que se esvaziou junto com a pilha

da rádio que se perdeu no ar da estação. 

Porque ainda improvisar ou fingir afeto,
avençar o que não mais temos,

Nem mesmo ficar por ficar  

de mãos dadas com a ilusão do outro,

parecendo mais que
resignados irmãos siameses,
E ainda mais que não nascemos

com vocação para o incesto.
Insistir no que acabou

só nos deixaria  ainda mais
a vista cansada, só

os músculos exaustos, só
os lábios secos e calados, só
as mãos calejadas, só
os dedos dormentes, só
para tentar decifrar o adeus,
rejuntar os pedacinhos, os cacos

do injustificável 'acabou-se',
o fim de um amor que jaz aqui,

que se ausentou, e não mais volta.
Talvez para dar lugar a outro

que nos espera mais adiante,

quiçá bem se querendo mostrar

a partir de dentro de nós mesmos:

a partir do tal amor próprio

querendo antes do ter - mais ser,

antes que, emoldurado,

venha a se tornar do/ente.