REVERDECER SOB TEUS OLHOS AZUIS

Há dias em que o vento

Dedilha cordas de chuva
E uma cantiga escorre do céu
Do fio d'água ao trovão.

Há dias em que meus olhos castanhos

Furtam-se em  diversas cores

Do azul ao verde esmeralda

Dependendo da ânsia do teu beijo.

Até ficam celestes quando tocam o azul

No cio da dança do pássaro que traz a chuva

Dando cabo ao estio,
Reverdecendo meu coração agreste.  
És como a ave que me excita
Que me carrega ao teu lábio carmim.

Eu estou pro teu bico
Quando induzido a pousar de mansinho

Junto ao fio do poste da rua, de certo  

A me provocar o choque, a alta tensão em escala

Quando escorregas nos meus braços

Quando me levas do inferno

Ao encarnado gozo de paraíso.

No emaranhado de tua trança,

Desço do céu num feixe de luz

Sob os teus olhos verdes

Em sóis que me trazem
Flautando um assovio
Ou num toque de cítaras
De anjos invisíveis

Que me deitam solene
No teu colo e seio

Onde hei de enlouquecer,
Careço disso, quero e ouso!

GRÃ-MESTRA VIDA EM FLOR

A flor me colheu

Me entortou a face

Deu-me um beijo

A bem-me-querer.

Girou meu rosto ao sol

Na pureza de sua claridade.

A flor abriu-se grã-mestra, 

Extremamente bonita

Pra tirar do acervo

Sua eterna fantasia-girassol

E vivê-la num único instante,

A apreender  meus olhos exultantes

E assim mantê-los na verdade

Ao se rasgar em pétalas, cor e cheiros,

Exaurindo-se em perfumes ao morrer.

É assim que ela contém a beleza em flor.

É assim minha flor vestida

Em amarela borboleta!
Obrigado, meu amor, quanta poesia
Posso ler nestas pétalas efêmeras!

Quando até de costas
Posso ver exposta tua verdade,
Claramente sem embargos,
Como aquela flor
Que permanece no altar-mor 
Da inspiração que fica alumiada
Eternamente estranha e bela,
Até à luz de velas.

QUANDO MEUS PÉS DE MOLEQUE MALUCO ME CHAMAM A GANHAR O MUNDO



Cândido Portinari/1958

 Certa feita me peguei falando sozinho

Pensando em voz alta - só eu comigo.

Acho até que já atingi intensos decibéis 

Gritando aos meus olhos no espelho,

Estirando a língua pra mim mesmo.

E a barba rala, esta deixo às vezes crescer um pouco

Para assustar o convencional marasmo de plantão

Dos arrebitados mauricinhos bundas de bebê. 

Me belisco inteiro, adoro me tocar, me bulir

Deixando eles acharem, por achar, que sou louco, 

Que sou bobo a ponto de se gabarem
Ao afiar a língua bifurcada. 

E daí, o que importa a esses imbecis

Se a boca é minha e com ela posso ver mais além?

Arremedo meus ecos, canto
E afugento os males que abundam, 

Afastando os calos das cordas vocais.

A quem interessa o que faço dos punhos,
Se trago as mãos calejadas e o nariz em riste?  
Invoco-me a falar-só, soletro-me

Ao fazer a cabeça girar em versos.

Viro o mundo do avesso, bem-me-quero, 

De ponta a cabeça, ascendo-me.

Fico semitonto, sim, confesso ao ganhar o mundo.

Mas aceso, tonto de elementar alegria

Isto sim, ao vestir a camisa da poesia.

Daí viajo por longes desconhecidos,

Cheio de gostos manjados e caras novas.

Dou a volta ao mundo inteiro, me renovo

Assim feito um louco varrido e meio.

Se for o caso, uso de detergente.

Nem sempre me atrevo a tanto,

Mas como há sempre gente cínica

Solta por aí mundo afora, não custa

Usar vez por outra um saponáceo.

Cuido logo de não desistir da rota,

Desato o maluco moleque que há em mim,

Passo sebo nas canelas, e zás! percorro o mundo.

E não me cansa ver a beleza que há no mundo todo.

Mormente, quando resolvo escrever poesia,

Quiçá no intuito de unir versos, me enfrentar
Aprendendo a gostar de ser louco assim mesmo.
Passei mais a gostar de ri das minhas coisas, 

Das velhas e novas demências

A reparar nas que assolam dia-após-dia,

Batendo na porta da gente,

Seguindo de porta em porta.

E eu, junto com elas, sinto-me estranho e belo.

Sem querer entrar, só de pirraça,

Atirando pedras nas luas,

Só pra quebrar o tédio

Ou à própria vidraça embaçada.
Sorrrindo à toa, prevaleço 

Dando forma às loas e rimas, 

Amando ímpar, sem me preocupar

Com as rugas do rosto disposto ao riso.

Caminho manso e descabeladamente,  

Pela rua a vagar, sem pressa.

Divago, sim, mas de felicidade,

Até quando cheiro uma única rosa

Sem me importar com o jardim inteiro!

TRAVESSIA, TRAVESSEIROS E PENAS DE POESIA

Ao me deitar

Eu fecho a luz,

Não me apago de vez.

Tenho o sono dum homem

Em perfeito estado de consciência.
Canto pra me ninar.

Respiro bons ares.

Os lençóis brancos

Me convidam a voar,

Voar com os carneirinhos

Das nuvens de algodão.

Eu fecho os olhos,

Eu conto estrelas, luas

Num céu de imaginação.

Eu conto estórias

Pra boi dormir,

Dou nome às vacas,

Às sagradas e às profanas,

Que me seduzem a voar,

Loucas para me fazer saltar 

Do parapeito da ponte

Aos trancosos fantasmas,

Da torre do calafrio

À pira acesa do fogo-fátuo,

Do alvorecer boreal

À liberdade de um sonhar bacana,

O que mais me atiça eufórico

A sonhar alto e plainar

Por entre as flores

E os espinhos, de certo

A fazer a guerra dos meninos.

E aí jorram sonhos em cascatas

De versos travessos

Que me acordam cedo

Pra lida. Eu escrevinho.

Rabisco os rascunhos

Do que será passado a limpo.

Eu sei que posso escolher

De passar a noite em claro,

Ferrar o sono

Ou curtir plumas, painas

Ou as penas da insônia

Em brancas nuvens de algodão.

Eu prefiro ficar com doces sonhos

Edificados no pensamento.

Vou ao encontro dos verbos,
Viajo por lugares desconhecidos,
Revolvo amores, rostos próximos.
Repasseio por outros jardins, replanto ramas
Semeio outros feijões, lavro interiores
Nem menos nem mais turbados,

Teço versos despertadores

Na cama da poesia,

Onde bem repouso minha cabeça.

Que alívio é atravessar o caos 

Num mágico e belo travesseiro,

A passos largos incansáveis.

De um adormecido ruminar de ideias

Nasce o engenho das palavras soltas,

Unidas a colher versos, de frente.

Resta ao poeta senti-las, medi-las

E até sopesá-las no sono.

Perto eu sei não vou, viajo longe

Num voo fora do corpo,

Estou nas alturas no ar, acordado

Sem carecer de nenhuma morte,
Sem nenhum regulador sonífero ou anfetamina,

Sem roncos nem remediados pesadelos.

Sei que adentro no alto, vou e volto,

Que estou seguro acima do leito,

Observando meu corpo dormente.

Ali parado, desnudo, mas
Quase todo escondido, de fora,
Envolto nas penas de ganso,
Meu corpo a dormir o sono dos justos,
Sob a vigília da própria alma latente, em paz.
Alma que se sente justa, inquieta,
Mas de bem com os deuses da vida.
Até amanhã, bons dias!

PANACEIA

 Eu careço urgente de um fruto

Sem a pecha de proibido,

Que me encete a arder

A alma antes do estanque,

Que não me extinga a sede
Em promessas mirabolantes,

Que não me faça estátua de sal

Ao olhar para trás,
De súbito, 

Que não somente 
A pena me adocique, 

Que não me cure só pra ser

Mais um simples mortal.

Laico ou lascivo, eu preciso me pintar

Ao pintar o sete no arco da tua íris, de certo

Abortar nossoutros medos reticentes, 

Deixar o diabo de quatro pasmado
A se perder num raio que o parta ao meio, 
Fazer o danado sentir-se insignificante,
Encurralado ao ponto de se sentar
Contorcendo-se em cima do próprio rabo.
Mas nem por isso, vou deixar de degustar a maçã,
Vou esculachar a serpente, de vez,
Apertar suas presas num cadinho,
Instilá-la a  provar do próprio veneno,
Macerando toda essa ideia de pecados.
Comê-los sem culpa, assim e assado,

Com temperança, afastar os ranços.
Rasgar o verbo e a escrita,
Oito ou oitocentas vezes, se for preciso.

Virar o mundo de ponta à cabeça

Só pra provar de todos as delícias,
Sem juras nem dietas, de modo

A transitar entre opostos, a gosto

Mesmo que ao fim do juízo diverso 
Venha o apelo à sentença imposta.

Quero me permitir agora-já, sem frescuras,
Ser lúcido, louco, ávido, sem placebos,

Até que a vida me detenha impávido.

Justo eu que há tempos não me embriago,

Aqui botei pra rasgar na dose, sem chicoteamentos,  

Me escancarei a entornar conscientes licores,  

A me embriagar em tragos de Poesia.

Poesia que me faz esquecer
De morrer tão cedo,

Que não me deixa à mercê
De nenhum cianureto,

Muito menos dos frascos de estricnina

Que a tal moça suicida largou lá em casa.

Se é pra viver,
Que me venham os cabelos brancos
Deixa eu morrer de velho!

De preferência a me lambuzar inteiro,
Sem neuras, antídotos ou papas na língua, 
Quero ser arauto verbal dessa força
Que jorra aos quatro cântaros e não se prostra

Ao arranhar o céu da tua boca nunca insossa,

Quando esplêndido me deleito
Na panaceia do teu colo,

Apreciando o fruto
Não proibido do jenipapo.

Eu completamente embriagado,
Mas de Poesia,
Por todos os lados.

OCEANIZADO

O amor brigou comigo.
Rasguei as cartas do amor
Cerquei o coração
Por todos os lados.

Fiquei de mal a pior.
E pronto, ilhei meu sentimento.
Disse adeus às marés do amor.

Jurei não mais falar disso.
Mandei o amor à punta que o pariu!
Cansados dos meus lamentos,

Das aporrinhações da fossa,
Muy amigos me deram de presente
Uma passagem para ver o mar.
De repente, lá estava eu
Com os olhos marejados
A beber o azul
Mergulhado na beleza do mar,
A me encher de maresia e céu,
A tocar as estrelas,
Atirá-las ao mar,
Ir junto com elas,
Morar nos corais
Junto aos ouriços
E às águas-vivas.
Lá estava eu amordaçado,
Cheio de tédio na arrebentação,
Querendo me afogar no azul-marinho.
Peguei uma onda. Ela me apanhou,
Alto me levou ao mar aberto.
Mar adentro me achei
Por um mundo desconhecido
No mar imenso, fui bem ao fundo
Senti-me imerso num vazio
Sem tamanho, abissal.
Daí, não pensei duas vezes,
Decidi deixar o amor entrar
De novo, invadir meu peito.
E quando dei por mim,
Já havia dispensado 
As garrafas de náufrago,

Esquecido da ideia de me afogar,
Mesmo estando em mares
Nunca dantes navegados.
Escutei meu coração,
Resolvi recomeçar.
Meti o braço a remar,

Aprendi a nadar na marra.
Oceanizado, enfrentei meus medos,
Dobrei o cabo das tormentas.
Apesar de toda água que engoli,
O amor me fez repiração boca a boca,
Sobrevivi, e aqui estou eu,
Na crista da onda, de novo
Dizendo sim ao amor, à beira-mar.

ARRIBAÇÃO

 

"Albrecht Dürer"

 ARRIBAÇÃO

Autor: João Maria Ludugero

Eu ainda acredito nesse soar

Nesse sopro e percussão,

Na força que bate em meu peito

De menino que não arreda o pé

Do vão da estrada do sol
No voo do moleque na lida, 

Que arriba meus pés do chão,

Que tamborila minha vida,

Que fanfarra meus passos a zoar, 

Executando marchas e dobrados

Que enraízam destino e sina

Ao fazer paragens na Várzea,

Tornando-me parte da árvore,

Tal qual passarinho no seio dela,

Fazendo-me precisar da seiva da terra.

Minha terra, meu cais 
Do porto (ou do parto?)

Meu credo, gozo e devoção,

Ninho que ampara e abriga, 

Milagrosamente me acolhe, 

Apesar dos pesares dos fardos

Da cruz que nos atravessa o corpo.
Sobrevivente,  ora apanho
Meu coração recauchutado

Levando-o ao alta-mor,
A um passo da promessa
Do porvir do milagre
Que em mim já carrego, 
Sem almejar canonização,
Mas fomentar essa passagem,
Fazendo girar o mundo,
De um lado para o outro,

Num ciclo de arribação

Que ainda não me expira,

Que ainda me anima à utopia

Que não me fada ao fracasso,

Que não me arrola à extinção,

Porque asas de um anjo me fazem girar 

À margem, de lado e de banda, frente e verso
Num arranjado conjunto 

Que alinha o sol, a pomba e o sonho,

Que me ajudam a tecer esta poesia.

O JARDIM DAS ONZE-HORAS (À VERA, MINHA PRIMA DE LONGE)

Momentos há na vida que a gente nunca esquece,

Mormente aqueles bem guardados no interior.

Recordo-me do sítio de seu Zé Canindé,
Onde ele tinha uma casinha caiada

De portas e janelas azuis,

Um jardim de girassóis a onze-horas,

Um curral e uma casa de farinha de mandioca.

Parece besteira lembrar dessas rusticidades.

Podendo até, para alguns, isso soar piegas,

Mas ainda guardo comigo o privilégio

De tê-las vivido, e ora poder ter o prazer

De acentuá-las ao escrevinhar esta poesia

Assim tão repleta dessas coisas simples 

E suas pobrezinhas essenciais
A recender os aromas da terra

Junto ao canto do curió nos galhos em flor.

Assim, saudoso, reinvento meus passos,

Sob o escaldante sol da minha Várzea, 

Como quem evapora de mansinho seus longes

Junto aos cheiros da casa-de-farinha

Pelos confins da estradinha de chão,

Que só era cortada pelo rio Salgado,

Riacho de águas tão mornas,

Cheinho de piabas e jacundás.

E lá íamos eu e minha avó Dalila

Que me levava à travessia do rio,

Muitas vezes montado em pêlo no lombo de um jegue.

E, como num toque de mágica, num piscar de olhos,

Aparecia um magote de moleques.

E o banho de costume logo se transformava numa festa,

Onde a gente lavava a alma, digo a potra. Arre égua!

E era assim sempre que buscávamos os bisacos de farinha

De mandioca, beijus, tapiocas e batata-doce.

E, de tal sorte, toda vez que escuto esses cheiros e ruídos,

Eu me ajeito num cantinho a ruminar, e matuto, sim,

Me apanho a escrever sem me 'pre-ocupar' com as rimas.

Sinto-me tal qual aquele menino travesso de outrora, 

Empolgado que só vendo, a contemplar o jeito de mato

Da minha acanhada prima Vera, afilhada do velho Zé Canindé (Cá pra nós, mas lá todo mundo era primo da gente,

Alegava meu pai, mesmo que não houvesse laços. E ficava por isso o vínculo, o parentesco, mesmo sem nunca ter sido). 

E agora, confesso aqui com todas as possíveis letras,  

Que me sinto o mais rico dos homens,

Porque ainda posso escutar o curió

E outros passarinhos a cantar e, até me atrevo, 
A sentir, e sinto, um exalar de manjeronas e alecrim,

Ao colocar um pé naquele tempo fantástico,

Ainda encantado a tocar minha mão buliçosa

No corpo daquela moça de sorriso maroto,

Que me enlevava na colheita dos ovos.

E como era bom brincar com as galinhas!
Ora, ora, não há como dizer com palavras

Como havia doçura no semblante daquela donzela.

Como eu queria seus braços, seu jeito, sua boca.
Como não posso voltar ao passado, insisto,  

Em deixar a saudade falar nos meus versos. E ponto.

A FOLHA QUE CAIU NO MEU POEMA

O vento embalança a árvore
A folha cai serenamente,
Pálida, ocre, cinza
Desclorofilada,
Cansada de cobrir-se
De verdura, esvoaça.
Ora carente de seiva, seca,
Cheia de perfume maduro,
Cheia de essência, vaporosa,
Cheia de viver enverdecida.
Perdeu o elo, amarelou-se.
Nua caiu por terra, resignada,
Virou detrito, alimento de minhoca.
Úmida ficou, voltou ao barro.
Na forma de húmus transmudou-se,
Só pra fazer nascer outra plantinha
Cheia de luz, fotossíntese, 
Cheia de sol nas folhas lustrosas.
Só pra recomeçar o ciclo
Só pra mudar a estação,
Depois da chuva cair
Cheia de azul,
Cheia de céu.

NUM PAU-DE-SEBO ESCORREGA MUITA GENTE

Na frente da igreja-matriz

De São Pedro apóstolo

Lá na minha Várzea

Foi montado um pau-de-sebo.
Lá está ele possante, majestoso, 
Liso a brilhar sob o sol radiante.

Quase todo mundo, solteiro, casado,

Amasiado, amigado, mancebado

Quer nele trepar, provar fôlego,

Não só pra ter mão da grana, do prêmio

Chamariz afixado bem lá nas alturas,

Mas pra chegar, se mostrar valente

Bem no topo do pau ensebado.

Até Maria Pereira está afoita em participar,

Mas cheia de pudores, acanhada que só vendo,

Tem vergonha de não dar conta do recado

E escorregar a meio pau. Que vexame!

Seria muita pagação de mico,

Depois virar motivo de chacota,

Ficar falada às quatro bocas da rua grande

Ou ganhar o apelido de Maria mole,

Por não ter conseguido seu intento.

Sem contar que nunca nenhuma mulher

Se sujeitou sequer tentar a subida em público

No lustroso pau-de-sebo da quermesse.
Ela seria a primeira dama à altura do pau.

Maria matutou, matutou. E não mais titubeou.

Justo ela  que sempre foi pau pra toda obra.

Se inscreveu, entrou na fila

Pra encarar o engraxado pau da hora.

Maria é doida varrida, não é boa da bola.

Vai cair de boca no sebo, ficar toda molhada

De suor, escorrer no pau, se esborrachar toda no chão.

Vozes estridentes gritam, em uníssono: 

Sai daí, Maria-homem, sua louca,

Vai procurar uma lavagem de roupa

Ou raspar uma quenga de cocada,

Ou rezar a ladainha lá com as outras.

Não vês que isso é obra de macho?

Maria faz vista grossa e ouvidos moucos

E vai à luta, fazendo de conta que não é com ela.

Marmanjo nenhum, mesmo polvilhado de talco

E quilos de araruta, consegue passar do meio mastro

(Ser bom de bolas não é tudo).

E chega a vez da Maria, que não foi com as outras.

Ela, esperta, logo se lembra de que há muito tinha a manha

De trepar em pé de pau (aprendeu cedo na lida

Quando apanhava frutas no quintal).

E que, para viabilizar a subida, não usava peias

Nem aqueloutros apetrechos pra subir em pés de coco.

Ela usava sim o visgo da jaca. Acredite, não estou inventando. 

E subia embalada até nos mais lodosos lenhos.

Não deu outra, caladinha assim procedeu.

Subiu o madeiro numa única levada. Virgem santa!

Maria não brecou, num jogo de corpo e tronco

Galgou seu medo de escapulir. Na marra,

Segurou o pau com toda força, destemida, a pique

Agarrou-se na estaca e... Venceu. Mais pau que fosse!

Mesmo incrédulo, o povo ridente aplaudiu à beça,

Quando ela feliz atingiu o seu cume, chorando de alegria

Pela vitória que calou a boca de muita gente,

Que só sabe covardemente meter o pau, gastar saliva,

Feito lesma a se arrastar pelos muros alheios, e morrer seca,

Que já nasce fadada ao fracasso e morre na beira.

Valeu, Maria! O mérito é todo seu. Soubeste mostrar

Que nem todo pau-de-sebo é coisa de cabra macho.

Que venham outros paus, outros sebos, outros páreos.

Tudo pode virar toquinho nas mãos dessa mulher.

Maria Pereira da Silva não está nem aí pro menoscabo

Nem pro seu mais novo sobrenome, nova alcunha. 

Até se orgulha do codinome:

Maria Machadão!