"O BARBA-AZUL"

Eu careço ir ao fundo do poço,

Quero ir com o balde

Dependurado

Descer junto à corda da roldana.

Quero ir chafurdar

A água lá no fundo,

Bem lá do fundo do fosso,

Sentir a tempestade alta a passar

A ganhar outros ares e se evolar

Nas asas da ventania.

Que venha o turbilhão, de súbito,
Mas que seja único, sem túnica.
Que me encharque toda alma troncha.
Mas depois me traga de vez a calma,

O fio e a meada a arrematar os acordes

Do meu coração desalinhado em dó.

Tudo por culpa de mais um amor que matei,

E que ora me deixou de queixo caído,

Boquiaberto, até botei a barba de molho.

Mas fazer o quê, me diga, se outro vai chegar?

E assim vai pintar outras cores,

Porque esse danado do amor,

Apesar das perdas e danos,

Vale a pena vivê-lo de novo,

E por ele, tantas vezes, perder a cabeça.

Acho até que esse danado do amor

Tem muito mais que sete vidas.

E haja fôlego!

ESMOLA PARA SANTOS

Apesar da modernidade e da tentativa de globalização,

Na minha Várzea ainda tem dessas coisas.

Sim, ainda sobrevivem ritos e costumes, ao vivo e em cores,

Mormente nos dias que antecedem as festas dos santos.

São novenas para Nossa Senhora Desatadora de nós;

São simpatias e promessas para Santo Antônio;

São fogueiras e animadas quadrilhas para São João, 

Folguedos e procissão para São Pedro apóstolo, 

Este que é santo padroeiro mais festejado do lugar, 

Sem contar as quermesses para outros tantos santos.

 Cansei de encontrar pelas ruas e becos da Várzea e adjacências 

A incansável Dona Rola, ou Maria Batista da Conceição, 

Ela que era fervorosa devota de Santa Luzia, 

Carregava a imagem e/ou quadro de moldura estampando

O retrato da santa que trazia os olhos num prato 

E na outra mão a esperança erguida numa palma verde.

Dona Rola rolava pelas quatro bocas, batendo de casa em casa,

A suplicar esmola para a festa da santa homenageada da vez. 

Lembro-me de Dona Rola 

Ou simplesmente Rola, como insistia em ser chamada.

Era assim que povo a conhecia,

Era assim que o povo a admirava: ROLA. 

Mas não é a rola que estais pensando. 

Não é aquela pomba, a fogo-apagô. 

Apesar de pequena, achava-se bonita e ousada. Era isso ....
O que mantinha dona Rola de pé era a vida que ela levava.
Arrebitava o nariz e partia para a labuta, sem lamentação,
Com garra, determinação e o sagrado prazer
De fazer bem feito seu ofício.

Ela era assim. Filha contente da terra agreste. 

Dona Rola saia do Itapacurá para pedir esmolas,

A léguas e léguas incansáveis, destemida, ela mais parecia 

Que botava sebo nas canelas, e pernas para que as queria.

Para receber os donativos para a festa de Santa Luzia. 

Era assim que se sentia feliz angariando oferendas, 

Frutas, grãos e até animais

Que seriam vendidos para embelezar a festança.

Dona Rola sentia-se a mais rica das criaturas,
Nunca chorou ou passou fome pelo caminho.

Não sabia o que era tristeza, esquecia-se das dores

E nessa lida aprendera que, apesar dos pesares,

A vida é bela, ainda mais quando botava flor no cabelo

E usava aquele vestido novo de chita pra ver Deus,

Para louvar a Deus mais de perto. E se sentia grata,

Porque dava pra ver a felicidade nos seus olhos de festa,

Ela no meio das crianças a soltar rojões e fogos de artifício

Que se alastravam pelo chão da Várzea 
Fazendo a noite virar dia
A alumiar os céus
Numa chuva de prata.

UM SALTO MUITO BAIXO PARA ARRANHAR O CÉU

Que há isso há.
Ressalte-se 
Que há saltos e baixos.
Há saltos altos e muito baixos.
Arrasantes!
Verbis gratia:
Como foi o caso do pobre Sabino,
Homem rico, desses do tipo trilionário,
Mas que não dava furo em jornais ou mídia.
Decidiu, pois, um dia roubar a cena:
O sujeito subiu nas tamancas, e furioso,
Visitando seu alto edifício, deu um voo rasante.
Mas não tendo asas (coitado, esqueceu-se disso),
Escafedeu-se numa queda-livre
Em prol de sua amada, que, exigira o ato,
Digo o salto, em nome de um tal amor próprio
Jogado fora, do topo do arranha-céu
Empurrado ao fosso do abismo:
 Plaft, pluft!
Era uma vez Sabino que se desencarnou
Presente num salto muito baixo,
Tudo porque levava uma vida de mentirinha. Até que enfim estampou capa de jornal da tarde, 
Em letras garrafais:
HOMEM SE ATIRA DO SEU MAIS ALTO EDIFÍCIO,
COMETENDO SUICÍDIO, NUMA 'PROVA DE AMOR',
DEIXANDO UMA FORTUNA INCALCULÁVEL.

Ele só tinha isso. 
Pobre Sabino!

DO MAMULENGO À VENTRILOQUIA (A MÃO E A VOZ EM LINHAS DE POESIA)

Eu escrevinho a sentir o mundo

Eu me bulo em movimento e graça 

Causo rebuliço público na praça 

A bordar sorrisos, encarnado em pano. 
Sou fantoche, sou ventríloquo,
Sou aquele que sabe falar sem abrir a boca
De modo que mudo de tal vez a voz
Que esta parece sair de outra fonte diversa.
Ledo engano, eu sou o dono da voz. 
Posso ter várias vozes.
Minhas várias enviesadas vozes.
Em tempo. Tempos nublados ou com sóis.
Várias vozes sem mover um lábio sequer.

Eu arregaço as mangas ao diálogo.
Eu abraço emoção ao inanimado marionete,

Dou vida ao morto-vivo, abraço o corpo. 

Faço gestos ilusórios com a mão 

Ao peito, uno versos adentro no ventre, 

Percorro o sagrado e o profano. 

Finjo ser o outro do outro rosto tingido 

Me visto tal e qual fulano de tal

Banco ser sisudo beltrano sem açaimos,

Quando ressurjo, exsurjo-me num lúdico sicrano.

É preciso ser boneco e homem, palco e praça 

Ao projetar-se na voz do outro,  

Que se ajeita nos trejeitos do ventríloquo. 

Sou poeta mamulengo, com honrarias,

Envolto no corpo de pano, leve e solto.

Se me perco no fio da meada, eira e beira, 

Desfio palavras do novelo 
Declamo visceralmente dentro do alto 

E as letras costuram meu poema,

Cingindo a instável face do boneco 

De cara e boca pintadas a retratar, de pronto, 

A lucidez, a loucura, o drama e a comédia

Do universo humano sob o disfarce que invento.

Quer saber, sei ser valente, animoso, de gentil presença

E a poesia foi o que me fez ser assim, senhor do meu nariz!

Logo posso ser o que eu quiser. Duvidas do meu intento?
Só te digo uma coisa, em alto e bom som:
Não sou de Deus a obra perfeita!
Nem tenho nas vísceras o segredo da matéria
O que tenho são versos entranhados
Pulsando na artéria, latejantes,
Querendo sair, girar o mundo 
Que rodopia em meu peito de poeta!

SONHOS NÃO ENVELHECEM...

Olá, meu querido velho!

Como vai minha velha!

Assim os chamo com todo carinho

Ao vir aqui buscar inspiração

Para escrevinhar este poema.

E inspiro-me, não apenas

Em rugas e marcas,  
Não apenas em faces encarquilhadas,

Não apenas em respeito

Aos teus cabelos grisalhos,

Mas na vontade de bem-quereres
Continuar a viver a vida!

Cadê aquela ávida chama que inspirava emoção,
Que vertia da tua alegria de viver em plenitude?

Apesar dos pesares, da tua mão impaciente e cansada,

Apesar das agruras da lida, dos anos idos,
Quem foi que disse que não se pode inspirar

Nessa vontade de ainda viveres, cada vez
Mais querendo nos fazer aprender convosco,

Que muito ainda têm para nos ensinar,  

Assim trocando experiências.

Não esquecendo de que um dia

Também chegaremos lá.

E que lá no final das contas, de certo, 

Vamos querer sim poder usufruir

Dos dividendos de uma vida digna

E ser respeitados como pessoa.

Portanto, procuremos ver o idoso 

Tal qual aquele beija-flor

Que poliniza a sua experiência de vida
Em cada um de nós.
Então, deixemos esse colibri continuar

Este bonito trabalho, valorizando mais 

Nossos beija-flores e com isto,

Certamente, tendo uma vida mais saudável
E repleta de recordações.
Para que num futuro próximo possamos

Chegar a ser um beija-flor amado por todos,

Um pássaro ainda cheio de garra e, por que não dizer,

Traços de juventude dentro do peito a sonhar, 

Porque os sonhos não envelhecem,

Apenas murcham como uma flor

Esquecida num canto do jardim.
O idoso precisa ser respeitado,

Preservemos, pois os nossos beija-flores,

Cuidando do nosso jardim com mais esmero.
Quem sabe assim não nos sobre apenas o consolo
De virmos parar num desses 
Abandonados abrigos de velhos!

DESVARIOS

Meu amigo Juca

Como gostaria que ele 

Parecesse um João-teimoso,

Desses que cai-levanta, cai-levanta 

E ainda equilibrado fica de pé.

Ele prefere querer por trazer 

Um triste olhar fixo pro fundo do peito.

Desses de amor findo, de alvo desfeito, 
Caos de mundo desabado, 

Quando sobra uma dor pungente do tipo 

Que quase provoca aneurisma no coração da gente.

Ele se prostra a fitar o fundo do poço,
Querendo descer junto ao balde,
Com corda, roldana e tudo,

Dizendo nunca mais beber dessa água

Sem antes pintar uma certeza.

Sua pena se torna ainda maior porque

Pensa que o amor é sempre dor sobre a mesa.

Enxugue já essa lágrima, menino, venha brincar! 

Quem foi que disse que o amor é perfeito?

Se um amor se quebrou, ó rapaz,

Se o leite se derramou, partiu-se o vidro,

Não leve seus cacos tão a sério, ao impulso

De querer se matar só por isso. 
Veja-se capaz de arrebentar a corda que te prende,

Não seja mais um elefante amarrado ao piquete
Por não saber da enorme força que tem
Para se desvencilhar do castigo imposto.
Deixe esses cacos pra lá, tenha modos!

Venha para a surpresa do porvir. 

Atire outras garrafas ao mar...

Às vezes para ir ao mar, 

Até um rio muda de leito!

A PEQUENA DALILA: FOME DE AMOR POR TERRA

Dona Dalila, minha avó paterna,

Eis a mulher mais rica que conheci…

Criou meu pai e mais seis filhos dentro da Várzea,

 Onde nasceu, casou duas vezes e cuidava da terra.

Ela valia por duas ou mais, dessas mulheres

Que enfrentam a lida sem medo do bicho-papão.

Era mais fácil ela papar o bicho,

Pois nunca teve medo de assombração.

Empunhando seu terço azul de contas e,

Com sua reza forte e rosário, 

Ela tinha a força de Sansão, com fé

Botava cabresto até em lobisomem,

Se um lhe aparecesse pela frente a desafiá-la,

Oriundo dos caminhos dos espojadouros.

Coitado do lobisomem!

Ela não tinha medo disso, não.

Destemida, afiava o punhal nos dentes, se precisasse.

Minha avó tinha menos que um metro e sessenta,

Mas era de uma coragem sem tamanho.

Era dessas que nunca levam desaforo pra casa,

Partisse de quem fosse, não media esforços,

Quando se pensava em plantar o milho,

Ela já estava com o fubá pronto há muito tempo!

Passei minha infância a brincar em sua casa,

Feito um borrego solto no sítio, 
Debaixo das goiabeiras e dos pés de caju.

Admirava seu gosto de meter a mão na terra:

Ela gostava de cultivar algodão,
Feijão, milho e mandioca.

Nem precisava muito de dinheiro.

Ela tinha mais que isso: guardava sementes,

Trazia a mesa sempre farta.

Ela tinha um caso de amor com a terra,

Amor que nunca lhe deixou na mão

(Desconfio que foi daí 

Que aprendi a ter fome por terra.

Escavo daqui e dacolá, escrevinho 

E acabo lavrando Poesia).

BARRO PARA SANTEIROS

Um sopro de Deus,E, por encanto, Do barro fez-se o homem E o homem feito ânimoCriou vários credosVárias casasVárias mesasVários altares-moresUm andar Uma andança.Cuidado:O santo é de barro!Um andorUma imagem de santoUma procissãoPra se chegar a Deus. Em cada canto tem um santo Em cada santo tem um homem Em cada homem quantas cabeçasEm cada homem tem um santo Em cada canto tem uma rezaEm cada reza um juízo em ritualCada cabeça, cada sentençaEm cada reza um bálsamoEm casa bálsamo uma florEm cada flor uma promessaEm cada vela um ardorEm cada mesa a fome é acesa:Ou falta  Ou farta pão. Enquanto isso...Assim é assado O pão nosso de cada dia.Canto homem santo pãoMesa posta num universo diverso. Indago-vos como e até quando consumir O pão que o diabo amassou e não comeu?

PUXANDO A CIRANDA INTERIOR - CONCEDE-ME ESSA DANÇA?

 ‍Desde que eu era era menino

Eu já sonhava grande
Com essas radiantes estripulias.

Eu já avisava lá em casa:
Ó, minha mãe, quando eu crescer
Quero ser mestre de ciranda!
Sonhava em comandar toda aquela animação,
De tirar os cantos, de tocar o ganzá
De botar ordem no folguedo
Ou apitar minha própria 'arruaça'.

Queria poder enfeitar o salão e o terreiro

Como se fosse festa de São João,

Eu a pedir a mão da faceira Lia, 
Diante de uma imensa fogueira na rua.

Mesmo que fosse só de brincadeira,

Mesmo que fosse de vidro o anel-cor-de-fogo 
Que um dia eu sonhara pra ela.

Eu queria uma grande festança, 
Sem data nem hora para acabar o furdunço.
E a todo vapor os instrumentos a tocar

- ganzá, bombo, caixa, cuíca, pandeiro
Sanfona, zabumba e tarol.
Queria improvisar cantigas
Ou mesmo canções em ritmo de ciranda.

Ah, como eu queria, e nunca deixei de bem-querer isso.
Hoje eu cresci. E ainda acordo sonhando:
‍Ainda quero dançar pra valer.

E‍, neste exato instante, fecho os olhos
E me atrevo a um passo de dança. 

Estou de mãos dadas com a moça Lia,
A cirandar como se nos acompanhassem as ondas do mar.
E nós a girar-girando a vida com singelos versos,
Ao unir versos vou puxando a roda do tempo,

Sacudindo esse mundo a girar, a girar.

Vou habilitando o corpo nesse ritmo vital,
Vou me permitir uma dança a mais,
Vou deixar a Poesia me levar, passo a passo,
Vou ganhar o mundo nos braços 
De quem souber embalançar   

Meu coração cirandeiro, 

Ou a quem mais couber o dom 

De conceder-se ao brilho dessa dança!
Quem se habilita a cortar a fita inaugural
Pra fazer triunfar essa festa interior,
Fazendo o mundo inteiro rodopiar
Desabando a tal felicidade 
Dentro das nossas cabeças?

POESIA EM TEMPO DE PLANTAR BATATAS

Lá na minha Várzea,
Quando é tempo
De plantar batatas,
É preciso lavrar a terra,
Abrir leirões, sulcá-los,
Fazendo o chegamento
De terra às estacas,
Completando-se o plantio
Com a enxada, revolvendo a terra
Para que fique mole e fofa, 

A esperar pelas primeiras chuvas,
Quando a água se entranha
Mais facilmente no seio da terra.
E com um bom grelo, em carreirinha,
Deita-se um punhado de ramas
Afastadas umas das outras,
Tapando os regos com mais terra.
Agora é esperar que o broto

Venha à luz do sol reverdecer.
Daí, resta capinar,

Cuidar com afinco,
Retirar as ervas daninhas,
Regar, afastar as pragas e o mato
Até chegar a hora mais esperada

De arregaçar as mangas,

De arrancar as batatas,
E encher os balaios e os caçuás,
Que chegam a fartar a mesa
De todo bom varzeano,
Em bolos, babaus, festas
Doces e mais doces
De batatas-doces.
Doces lembranças
De um tempo lindo,
Um mágico tempo
De plantar raízes,
Onde até a mais simples lida
Vira modesta e doce poesia em safra.

QUE NEM CARANGUEJO

Empresta-me tua carapaça,

Pois no amor vou cravar as patas!

Se por acaso, chegar a perdê-las,

Tem nada não, é um meio de defesa!

Elas se regeneram, 
Nascem outras no lugar.
João Ludugero

O medo de amar

Impõe travas ao peito.

O coração encouraçado

Mais parece um caranguejo.

Anda de lado, debanda,

E para trás, com medo,

Só sabe recuar, recuar...

Convencido de que o tempo

Transmuda em nós o desejo,

Sigo na lida, avanço destemido,

Há dias em que imito o crustáceo,

Se há riscos, enfrento-me primeiro

Meto o pé na lama mangue a dentro,

Desengonçado, caranguejo-me. Por que não?

Recorro ao chão lamacento,

Nobremente ergo gesto evoluído.

Abro os olhos embaçados, miro longe,

Tenho nas mãos armadura espessa,

Me articulo para encarar o amor.

Depois do atoleiro, estou aprendendo

A me virar sozinho. Disposto, vou em frente,

Não fraquejo. Deixo vir os dias futuros, incertos, 

Com seus passos tenazes, sabe lá Deus!

Pois na arte do versejo, escudo-me.

Tenho lá as minhas manhas.

Sou forte, tenho traquejo,

Não vou mais encalacrar-me,

Comichando-me nos medos.

Amar de novo, eu consigo,

Afinal eu sou da terra

Do prudente desertor. 

Ó meu caranguejo uçá,

Quero fazer como fazes,

Saindo do frio fosso da lama,

Careço lavar a alma,

De frente e verso,

E até pelo avesso, inteiro,

Quero aprender a ser forte.

Nas lutas do amor exposto,

Quero aprender contigo,

Amanhã não, hoje mesmo.

Empresta-me tua carapaça,

Pois no amor vou cravar as patas!

Se por acaso, chegar a perdê-las,

Tem nada não, é um meio de defesa.

Elas se regeneram,

Nascem outras no lugar.

inCONFIDENCIAL: DIA DOS eNAMORADOS

Prisioneiro em LIBERDADE inCONDICIONAL
Dia "d" eNAMORADOS: a liberdade que me olha no espelho é a mesma que me enamora todo santo dia-após-dia!

  Pronto. Já decidi. Já me arranjei:
Eu vou passar o dia dos namorados
Eu comigo mesmo, desprendido.
Cara, estou de cara comigo no espelho!
Aprendi a falar com meus botões,
Calado aprendi a pensar alto!
Eu estou precisando ficar a sós,

Sem esse negócio de cobranças ou dotes,

Nem me sentir moeda de troca ou barganha,

Aceitar 'mea culpa' sem perder a cabeça.

Careço amar meu eu do jeitinho que ele é

Numa iluminada introspecção.
Mais turbando a mente
Que de costume, me pego a divagar,
Alivio  o peso dos ombros, relaxo.
Me faço em caras e bocas, gargarejo.
Eu me zombo. Há tempos que aprendi 
A fazer gozação de mim mesmo.
Não preciso de pré-datados
Para me presentear,
Mando-me flores.
Estou certo de que vou achar
Um meio sadio de cometer loucuras,
Sem precisar usar camisas
De força ou de vênus.
Porque eu já me enamoro.
Quando estou de
'saccus scrotalis repletissimus', 
Canto e danço comigo mesmo!
E consigo chegar ao clímax,
Folheando estrelas!
É o que tenho pra hoje,
De presente para mim.
  Fico à vontade, afrouxo a gravata,
Me presto socorro, aperto o cinto.
Desnudo-me em domicílio,
 À torta e à direita,
Ao vivo e em cores no ar
Num dia "d" enamorado
Que é todo santo dia:
Eu tenho amor próprio
Que não me deixa na mão,
Que não me ganha pelo estômago
Nem me aluga pela barriga,
Nem me põe coleira de estimação.

Esse Amor, num simples 'toque de me dás', 

Ganha-me inteiro, doa-me,

Eu já me entrego em potencial,

À primeira vista, num piscar de olhos.

Porque a liberdade que me olha no espelho

É a mesma que me enamora, de fato, 

Repito: todo santo dia-após-dia!