BORDADEIROS, SIM SENHOR!

Foto: Lampião costurando numa máquina Singer: ele era o estilista
e fazia os bordados de sua indumentária, para sua Maria Bonita e bando.

Hoje eu acordei com uma ideia fixa

Dessas que abordam a massa cinzenta:

Imaginei-me a escrevinhar um poema
Em papiro ou numa matéria-prima do tecido,

Ou até mesmo num papel de pão,

Como quem borda, originalmente.

Em vez de novelos, linhas e bastidor,

Viajei a bordo no desafio-meada da estética, 

Engajando-me afoito no fio das palavras,

A preencher o espaço que sobrava

Na decoração da alma encostada,

Para tecer um bordado em versos e,

Pelo avesso, fazer seus arremates,

Sem dedal nem fusos, nem precisar de rimas.

Onde já se viu uma coisa dessas,

Homem metido em delicados ajustes?

Só sei que há tempos que discordo

Desse pensamento arcaico, preconceituoso,  

De que cabra macho não se atina a pregas,
Como se agulha ferisse o cós da masculinidade.

Mas é um nó que pode ser desatado, distorcido,

Nesse poema elástico que me enleva a bordar. Por que não?

Talvez não seja eu o primeiro ao intento, mas me atrevo.

E ainda mais depois de ficar sabendo à risca,

Que Virgulino Ferreira, o Lampião, era estilista.

Mas como assim...Lampião era Estilista??!!!

Denota-se por demais comprovado o efeito da célebre frase:

"Os brutos também amam"!

Pois é, pasmem!! Virgulino, o rei do cangaço (vulgo, Lampião)
Era costureiro sim, e todas as peças da sua indumentária,
Bem como acessórios ostentados pelo "bando",
Eram, incrivelmente, fruto de seu talento,

Criatividade e delicadeza  como estilista.

Não, não leste errado, é estilista mesmo! Dá pra acreditar?!

Agora tente imaginar a bela cena:

Sertão nordestino causticante, dezenas de armas empoeiradas,

E num pequeno arbusto ao canto, a imagem de homens

Rudes e violentos, bordando flores e estrelas
Entre os cactos da caatinga e carretéis. Acredite!

Está longe de mim, pois querer ser cabotino.

Mas não vou defenestrar a brilhante ideia

De ter meu poema traçado borda a borda, com esmero.

Então, que cada bordado me faça a cabeça  sem viés,
A rigor, quanto mais se pratica mais lindo fica o traje. 

Que me venha em cada conta, esbugalhadamente, 

Que aumente um ponto, sem vergonha de ser,

De riscar moldes, cortar fuxicos, pregar botões. 
Em cada rascunho, um desenho, amiúde,

Em cada encanto, um sonhar-te calçado.

Assim, vou desfazendo o retrós das esperanças,
Bordo pacientemente...realizo-me em arte e manha.
Tenho em mãos agulhas da memória, alinhadas.
À parte, nutro meu coração nas mangas do passado,
Mas não me atenho a dobras convencionais.
Vivo o presente, alinhavo o agora-já-sem-demora!
Moldo o futuro, tricotando aqui, acolá, sempre.

Eu contigo, dentro, entranhado, ó minha Maria Bonita!
Da linha ao linho, exposto assim, desabotoo-me,

Deixo o vexame em crise existencial.
Abro o tecido da esperança ao limbo.
As letras me ressurgem coloridas,
E se alçam sobre leves panos esvoaçantes
Com a saudade trazendo fios atrás de si,
Ao engenho das palavras brilhantes mergulhadas
Na urdidura colcha de desejo aos retalhos.
Nosso ninho cingido, bem feito 
Quase que esculpindo uma terceira dimensão. 

Nosso Amor genuíno, autêntico.

Se amar é linha, eu (des)afio a barra do destino.
Me achego a Várzea, prenda minha. 

Não me contenho apenas a compor,
Dou forma vigorosa ao poema,
Me reverdeço em bordados. Ponto.