NA HORA DO BANZO

Da minha Várzea parti 
um dia já bem distante 
p’ra voltar, quando não sei 
parti, mas nunca de lá saí,
pois ela mora em meu peito
sinto uma saudade tremenda
dessa que castiga a gente.
Sou canário fora do chão,
galo longe da campina,
quem te viu, quem te vê
assim tão bem-te-vizinho solitário,
pintassilgo, pássaro engaiolado dentro
do alçapão da minha cabeça feita,
que não se contenta com o alpiste
que lhe trazem ali, à mão.
Estou moleque entristecido,
esquisito que só vendo,
na hora em que a cuca pega
solta os bichos num cri-cri de grilos,
longe da sua terra querida,
que se dana a pensar, em puro banzo,
fica de cá, só cubando com calor
a vida que o leva acolá, consentido,
doido de jogar pedra na lua, e como
só pra ver se enramar seus pés de jerimuns.
E, de tal sorte, destino ou sina
de se encontrar noutras searas,
afastado a tantas léguas
da sua Várzea amada,
do seu Vapor tão vital,
embora entretido noutra lida,
sente o coração ardente afoito a bater,
a crepitar nessa chama interior,

certo de que o amor não fica longe!

PLACEBO

Altas horas dentro da noite fria, 

meus olhos secam os teus

nas fotografias amarelas que vasculho.

O silêncio vara a penumbra

e ainda sinto teu cheiro no quarto

a me furtar o sono e os sonhos, 

sem ter prazer nem prece 

que se eleve a Deus. 

Fatigado por tua procura 

minha alma busca em vão

por um lenitivo ao peito aflito. 

Leio, releio, rabisco, invento poemas:

rasgo o coração já partido 

que se desfaz num grito seco

que ecoa fora do que estava escrito, 

mas tudo isso funciona como placebo. 

Não morro mais de dores, bebo do amor, 

brindo ao amor-próprio...

a poesia me embriaga, amortece a dor 

e logo cerro os olhos num sono de chumbo!

PARALELEPÍPEDOS

Ainda não gargalhei todos os meus 

risos,

Ainda não gritei todos os meus 

uivos,

nem tranquei a última cancela 

do pranto.

Ontem lavei a calçada da igreja 

de São Pedro apóstolo 

com esmero, 

com água de cacimba do rio Joca.

Esculpo ruas de pedras, 

becos,

vãos de velhos paralelepípedos 

e amanhãs paridos dos grandes lajedos,

trago-os no peito além do eco

das quatro bocas, 

auroras vestidas de esperança 

nova.

Ainda não perdi o encanto e a prenda,

sou varzeano e não entrego 

os pontos,

ainda não abri mão do meu último 

sorriso,

mas bem sei que um dia o coração 

me leva.

DA VIDA, SIM! PORQUÊ NÃO?

De vassoura em punho, 

de sol a sol, só pra variar, 

Dalila recomeçava o dia.

Lavava os pratos na pia,

enxugava o suor do rosto 

e a lágrima que escorria no canto da boca

em face do pranto das dores antigas 

passava, cozia, torcia, se contorcia pra dar conta do recado,

Esquecendo de si mesma, de se recompor.

ela muito bem sabia cuidar dos outros

ela rondava e rondava a sala-de-estar sem estar lá.

Varria os corredores, espanava a poeira

dos móveis, com suas mãos calejadas

esfregava o grude e as nódoas alheias,

tirava as manchas dos panos das trouxas

e quase sempre estava lá esvoaçante

dependurada junto com as roupas limpas, 

coração no varal, alma esticada no curtume,

esperando secar sob o anil azul do céu de sol a pino.

Ó, céus! mais parecia escrava a vida dessa coitada,

até que um dia resolveu fazer diferente:

Acordou mais tarde, se pintou resolvida...

levantou os seios e o corpete, se enxergou bonita

de frente ao espelho sorriu, fez caretas. Despiu-se.

Cansada de ser maria-vai-com-as-outras,

ela se dispôs a mudar de vida: 

cansou de comer as sobras do que já estva na mesa,

arregaçou as mangas, arrebitou as nádegas

e foi pra lida rodar a bolsinha na feira 'Daspu'...

E chega desse negócio de assim ou assado, 

bem ou mal passado, no ponto da esquina...

A gente nasce pra ser o que quer, guarde suas penas! 

Se ela acordou a tempo de ser o que lhe apraz, 

simplesmente não se importa com o pensar alheio.

Hoje ela acorda vestida em lantejoulas, satisfeita 

com a lida que a leva, rezando pra que logo escureça 

e a rua acenda seus néons e estrelas

só pra ela subir no salto e brilhar, se achando rainha do pedaço

nos braços de quem melhor puder lhe pagar 
amor.

O DONO DA POESIA

E a poesia, quando vem, estoura

sai assim feito música de dentro

é que passa o dia inteiro zoando.

é que ela já estava me ninando há dias

ou quebra o pote da alegria, de repente,

antes mesmo de ganhar o mundo.

A poesia, quando vem à cabeça,

já está feita no nicho do peito,

quer sair afoita, apressadinha

só para ter seu papel na lida, 

sem se furtar às cores animadas

nem às tintas que o sol inventa

ao desenhar o presente de dádivas. 

Tem horas em que o poema cochila,

descansa, se resguarda num escaninho

da alma, mas acaba por destravar as celas, 

um pouco atrasado, mas sempre chega indomável

e dita a palavra de esteio, senha consentida.

E assim, a tarde se deita mais bonita, 

se banha de lua e de prata, contente se encanta

ao relento da noite que descamba em estrelas.

LAÇOS DA TERRA

Quanta saudade se sente 

Quando se está longe de Várzea 

E se procura no peito uma certeza qualquer... 

Dá uma vontade danada de ir correndo pra lá, 

Na inspiração de uma esperança nova 

Ou na insônia que vier... 

Que 'bixiguenta' essa sina 

Que nos empurra pra longe, 

Deixando um punhado de coisas

Pra solidão se entreter... 

Mescla de retiros, ariscos

De 'Quilaras' e Marreiros, 

Que marejam o olhar

De quem fica longe do Vapor, 

Estou feito água salobra

Das cacimbas do rio Joca. 

Mas continuo a mirar minhas lembranças a pensar... 

Dá bem-estar só de querer andar pelo sítio de seu Tida, 

Selar o cavalo manso, trotear pelas estradas de chão, 

Até suar a camisa, arregaçar as mangas e se deliciar 

Com um prato de coalhada adoçada com mel de abelhas, 

Sentado lá no alpendre, deixando-se beijar

Pelo sol da tarde amena. 

Minha vida, entoa qualquer coisa

Que tenha um cheiro de Várzea, 

Pura, que leva a gente pra junto 

dos seus bem-me-queres, 

À espera de ouvir uma cantiga de sabiá,

Um bem-te-vizinho que seja. 

Distância mesquinha, ingrata,

Que aumenta a dor da gente, 

Ando e acabo por voar rasante

Feito um canário de chão 

Mirando o laço do passarinheiro

Que prende o coração indefeso 

De poder se libertar da cela do peito. 

É demais a saudade que se sente, essa peleja 

Quase insuportável de ficar longe da nossa terra. 

Mas, quando não há outra saída nem jeito, 

A lágrima cai, encharca a razão,

Dói, corrói por dentro, com a 'mulinga'. 

E o remédio é deixar-se ir, na certeza

De 'desemcabrestar' a poesia que brota 

Fazendo o tempo escorrer,

Como o açude do Calango cheio a sangrar 

Como quem se esbalda num banho

De cheiros, cheio de saudades... 

Minha Várzea, até um dia,

Vida dura, lida pura! 

Quanta saudade

Do meu lugar!

CONTRADANÇA!

Quanto de vida ainda terei

só pra dar chama ao êxtase? 

quanto de amor careço ter 

para desatar meus nós? 

Quanto há a ver e falar? 

Em quantas ilhas me cercarei 
disposto por todos os lados a espiar, 

a calar meus olhos contra a corrente? 

Quanto do novo esperar? 

Talvez não deva saber dos acordes 

do meu coração recauchutado, 

da força da canção que ora entoo 

nem dos passos do baile que me enleva. 

Apenas passo a vivê-los, tudo a seu tempo, 

no ensaio do que me é dado a dançar. 

E assim, rodopio, corro dentro do alto 

em transe, dou o braço a torcer, consinto-me, 

achando-me cada dia mais presente 

uma vez que a poesia me concede o ânimo. 

Há mãos estendidas, há braços, 

há o toque, o cheiro, os lábios 

à flor da pele e o grande sabor 

da contradança. 

E assim nada me prende 

nada me encabresta a sina, 

livre, leve e solto 
disparo as pendências... 

e quando me dou conta, ó céus! 

Cá estou a pendular, 

com os pés fora do chão!

VÁRZEA: O CANTO DO GUERREIRO

Quando careço desopilar 

quando me chega o cansaço,

me deixo levar pela Várzea a dentro,

retorno às velhas trilhas do Calango, 

vou ao riacho do mel adoçar o espírito, 

seja ao meio-dia, ao Vapor das horas, 

ou à meia-noite pelas quatro bocas, 

consinto-me inteiro, deixo ir ao rio Joca, 

retiro-me ao aconchego do meu lugar, 

ao som bonito de uma cantiga de bem-te-vi. 

Logo me pego deitado numa rede 

a contemplar o açude do Itapacurá 

E assim vou balançando a saudade 

no embalo de um aceno apenas imaginário... 

Pela rua grande vejo uma cidade pacata, 

um magote de meninos em algaravia 

a brincar de contente, a pintar a praça 

indo ao encontro das tintas da terra. 

E assim os dias se arrastam mais leves, 

e o que me acalma é ter esse dom de me soltar, 

de me emaranhar feito maracujá em lembranças 

que se enraízam no cerne da alma, 

jorrando cântaros de uma paz sem igual 

infinitamente preso a pequenos rituais 

que só encontro quando, mesmo distante, 

sinto que meus pés nunca saíram do chão 

da minha Várzea das Acácias!

ALGAROBEIRA

Revolvo a terra,

adubo a Várzea das Acácias,

planto uma algarobeira

com uma  simples semente

retirada de uma vagem doce e quieta.

Derramo umas gotas de água, e aguardo.

De sol a sol, pouco a pouco,

depois de muitas luas,

de folha em folha,

o verde cresce. 

Enquanto o tempo

desenha linhas

em meu rosto, 

minha árvore se transforma

a adornar a praça

de esperanças novas

que vão ao encontro 

do meu poema vivo.

Suas letras são folhas e flores,

são oxigênio e beleza

que soam feito cantiga

que anima a vida passante

a cada ruga que nasce no meu semblante.

Enquanto a algarobeira se retorce ao tempo

de casca grossa e raízes bem fincadas,

eu me consinto a zanzar por aí 

plantando outras sementes.

BATRÁQUIO

Eu sou poeta! E tu, quem és?

Tu és poeta também?

Então somos da mesma laia? Mas... cautela!

Não te melindres, porque se te emudecerem... 

Poderás ser transformado em batráquio.

E daí, adeus-se à lua e suas pratas, 

Adeus-se ao sol e às estrelas 

Adeus-se ao voar rasante

Adeus-se a festa no céu, dentro e alto,

Adeus-se às regalias do reino da poesia.

E aí vai ser chato ser só sapo na beira do rio

Daqueles que passam a vida inteira 

Adaptados ao salto, anfíbios a jiboiar, 

Na esperança de um beijo encantado

No intuito de virar príncipe de fato, 

Coaxando sua sina. Coitado do sapo-boi!

Nem príncipe nem boi nem sapo... que saco!

Quase um nada a se achar inchado, a coaxar

Diante de um embasbacado terreno baldio!

NIRVANA EM FLOR

Minha sublime 

flor varzeana, 

minha flor formosa 

de rara beleza,

naturalmente linda, 

ornamentada

na cor mais viva, 

esplendorosa.

Nascida no lodo 

salobro do rio Joca

És minha flor de lótus, 

singela e deslumbrante

A evolar o perfume 

da paz em flor, 

na terra agreste 

a adornar 

o altar-mor 

da lida da gente

desde o Vapor 

ao riacho do Mel.

E assim te vejo florescida 

e tão gloriosa

envolta na pureza 

que emanas 

luzindo pensares 

em sopros e lumes 

no abençoado êxtase sutil 

do meu Nirvana!

CULTIVO

Da Várzea retiro
o mel do riacho,
seu capim verde,
ariscos de cores,
água doce na fonte,
flores de maracujá
açude verde-musgo, o Calango, 
o gado nada bravo, os seixos,
a vargem, a estrada de chão
que encaminha ao Vapor
de Zuquinha, roçado ocre, cultivo, 
a peleja encarnada, a ferrugem,
o braço, o suor, a semente, a enxada, 
terracota em leirões, o sol.
E a alma pintada em pinceladas
grossas, camada sobre camada,
para esperar a chuva cair
cheia de céu, a gosto, 
para a alegria da gente,
depois das súplicas
a São Pedro Apóstolo.

MÃE!

Quando cai o breu da noite 

e calafrios chegam à espinha,

não tenho medo do escuro,

pois sinto tua mão 

de veludo a me fazer cafuné

a espantar as sombras.

Chamo teu nome: Mãe!

E um certo lume 

abre um bonito clarão.   

Um anjo-de-guarda

me leva sob os acordes

de cítaras em notas

de rara beleza de uma cantiga

pelo campo dos sonhos.

És tu que me ninas, ó mãe!

eu sou teu eterno menino

deitado no colo dessa deusa

que a qualquer hora me ampara, 

me sustenta a cada precipício.

Anjo que me sussurra com calma

acalanto da minha alma:

Durma, meu filho!

Não tenha medo dos sonhos!

MAGIA QUE RELUZ EM PÓ DE ESTRELAS

Da cartola o mágico
retira coelhos e pássaros, 
desata nós de lenços 
sem cortar asas nem laços,
enxuga águas de lua pingente
doma a ursa maior, descostura
os fios da meada do impossível,
acende com cautela uma surpresa
a cada passo fora da constelação.
E logo o inteiro vira meio,
segredo a sete chaves
guardado no cofre de seda do coração. 
A pomba gira esvoaça rasante, e some.
o circo todo vira magia em flor,
a vida entra em transe, 
fazendo o circo do céu brilhar
na dança das estrelas cadentes...
e com a cauda de um cometa faz a festa
alumiando a via-láctea, de pura alegria,
soltando um punhado de purpurina
só pra mostrar como reluz o mundo da lua.
E volta ao chão o mágico das horas
sem dar adeus nem largar mão 
do admirável condão da poesia.

POR DENTRO DA CASA DA POESIA

Adentro a casa,

observo as paredes, os vãos

chego aos caibros, à cumeeira.

Algumas telhas rachadas

são fendas para ver estrelas,

fecho os olhos acordado

e tudo o que pesa se esvai.

Deixo que a noite entre

que o poema acenda lamparinas

com seu ares de azuis

a inundar a casa de luz e perfumes,

expulso dos quatro cantos a poeira,

as cinzas amontoadas nos nichos,

a poeira acumulada, as flores murchas

e então, livro-me dos fardos interiores, 

enfeito a mesa com vaso de jasmins.

E no bater de cascos incansável do tempo

ainda sonho em volta da mesa,

onde todos os credos se unem 

a repartir o pão, na beira do fogo

a entrelaçar as mãos calejadas.

Então, a casa toda se acende, 

afasta-se o breu das sombras 

e uma sintonia de luz acontece

dentro da cantiga que invade o coração

dos que ali habitam!

A BICA D'ÁGUA

Ao escrever poemas
que me chamam ao interior,

logo me derramo 

Em bicas d'água,

Dispo-me de palavras
que me lavam a alma.

E o que resta? 

O que resta de mim

sem as minhas palavras?

Fico gotejando poemas que querem sair,

cansados de habitar meu corpo.

Eu os deixo escapar sem resistência,

afinal estou banhado 
de esplendores

ao me deixar ir além 

levado pelas águas desse batismo

assim tão natural, tão sagrado. 

Não tem nenhum segredo: 

São águas da minha Várzea!

A MANIA DE ESCREVER ME LIBERTA

Eles invadiram minha casa,

podaram árvores, cortaram flores

apagaram os muros, 

cimentaram ofendículas,

eletrificaram cercas e arames,

travaram portas e tramelas,

fortificaram a cela, amordaçaram-me até à prisão.

Trancaram meus livros no arquivo morto. 

Coitados. Eles pensam que me venceram,

mas esqueceram de lavar meu cérebro

e o coração, este não sofreu nenhum transplante.

E lá estava eu diante da solitária. 

Trouxeram água, pão e mais nada.

Havia ali apenas um toco de lápis... e o papel do pão. 

E ter um papel e um lápis já é um consolo.

Rasgaram minhas vestes, vendaram meus olhos,

algemaram meus passos, tentaram me isolar.

Havia, porém, um lápis e um papel,

além da parede caiada. 

Mantive-me são na gaiola, sem desespero nem sede,

não me abateu fome nem me rendi à solidão. 

Parede, papel e lápis,

eles desconhecem

o poder desses instrumentos!

Eles me dão penas, mas posso

com estes renovar as asas cortadas

e, sem titubear, voo além da cela

ao escrever meus poemas!

CORAÇÃO DE PALHAÇO

Deixe-me ser um palhaço assim

que me refaça ver a vida colorida e afim

de se atirar no picadeiro 

aos meus pés de moleque

que me estremeça 

com uma breve gargalhada

e tudo mais faça valer a pena 

ou nada me toque mais a alma

que a mão divertida do meu eu-palhaço

e, de certo, nunca mais serei triste 

ao me pegar a fitar com olhos de graça

diante do espelho em que pinto a cara

enfeitiçado pelas estripulias e saltos

além das encantadoras trapalhadas.

Careço de um mágico sorriso na face

que me afague com simples piadas

que me complete de prazeres ingênuos e doces

que me leve até às nuvens de algodão 

e desembarace o fio da meada dos meus labirintos

que me nine a sonhar sob acordes de tintas

desengonçados do meu abraço apertado

que me faça dançar 

mesmo sem saber dançar

que me tire pra dançar sem compassos 

moldado à forma do meu passo livre

que me hipnotize com seus olhos esbugalhados, 

que me arranque a máscara de ser triste 

e me faça pintar as sete cores do arco-íris

e ir além dentro e alto 

nessa alegria de compor poemas.