GENTE RICA SEM SE DAR CONTA

Até parece que foi ontem...

Como num folguedo de rua

no final do dia, um magote 

de meninos acendia rojões e traques 

na fogueira de achas 

no terreiro de dona Alice de seu Abílio 

bem próximo ao beco de dona Neda, 

que baforava seus fumos 

num respeitável cachimbo 

pra afugentar as muriçocas. 

Antonio Horácio já fora se deitar 

a se balançar na rede de algodão, 

onde até os remendos alinhavados 

mais pareciam arte que necessidade. 

E toda rua do arame se punha a cantar, 

até mesmo aqueles que não sabiam cantar, 

caíam na dança improvisada de arrasto 

com as meninas faceiras vestidas de chita, 

e na gandaia dos meninos travessos de calças curtas. 

Ao passo em que seu Cícero cego dedilhava a sua sanfona 

num forrozeado de lascar o cano, de relar o bucho, 

de levantar a poeira do chão batido da rua do arame. 

Outros contavam estórias, riam, cochilavam na paz 

após degustar as guloseimas, doces e pitéus de dona Sinhá... 

E a gente se sentia tão rico, e com tão pouco fazia a festa. 

Mas o que era ser rico mesmo? 

Isso não importava, não se dava conta, 

pois a gente se misturava contente, 

de barriga cheia, de alegria, de pronto 

agradecia a São Pedro por aquele estado de graça interior. 

A gente era humilde sim, mas podia sorrir de verdade, 

tão simplesmente aquela paz cabia na rede de dormir. 

Até parece que foi outro dia...