MADÁ

De salto alto, 

ela requebra, balança,
cai, mas não se prostra na lida   

ao atravessar viadutos, altos e baixos.

De quebra, se debruça, se enxerga 

pelo retrovisor dos automóveis

de luxo, desnuda ela entrega a carne

faz a barganha por outras bermas, 

com uma lágrima presa 

na garganta, profunda, 

apressa o passo, abre as pernas

estende a alma que ficou longe dali,

como quem sonha, pensa em ter vida própria, 

vez que a sua há tempos ficou guardada 

noutra realidade menos cuspida

que neste poema não se concluirá,

não será soneto, mal soará,

sem chave de ouro:

posto que é sorvedouro,

uma esponja rústica, espessa,

apenas um mata-borrão de angústia

que não apaga o suor ardente 

no semblante de Madalena,

lágrima vertente a escorrer 

quase oculta num canto da boca

dessa mulher de vida dura,  

consciente que mão nos lábios e tal

não é apenas batom, mas atura os ais,

reborda as vestes, cinge as urdiduras

das impostas camisas de força, 

antes de recompor a moldura de Vênus

que a expõe na tela da vida real,

antes da batida final 

do martelo do arremate. 

Dou-lhe uma, dou-lhe duas... 

Quem dá mais?