MEMÓRIAS DE UM MENINO VARZEANO

E a gente descia com o sol
pelas trilhas do rio Joca.

Picica ia na frente, devagar com os anzóis,

Xibimba ia com o samburá
agarrado na saia da mãe, dona Lucila de Preta,

e da irmã Vira que conduzia o landuá aos ombros.

De repente,  lá estávamos nós
além do riacho da Cruz,

após haver saciado a sede nas minas d'água
das cacimbas de Nozinho.

Era a caminho do rio salobro
que enchíamos a cuia pra se refrescar 
e as cabaças de água para beber,

tomando aquele banho de lavar a alma,
desses de ver Deus a olho nu à sua frente.

Cá para nós, diz-se
que água não tem cheiro,
gosto ou cor... ledo engano!

Pois essas águas tinham sim,
acho até que é por isso mesmo 

que remexem tanto com as minhas lembranças.

No estio, o Joca ficava mansinho… rasinho…

Descalços pelo vão do rio,
dava para atravessar a vau

de uma margem à outra andando

pela areia branca, morna e rasa.
E voltávamos para casa mais leves
com a enfileira de graúdos jacundás,
após haver limpado a vista na beira do rio, 

onde catávamos doces ingás, canapu,   

melancias-da-praia e melões-de-são-caetano.