CONTENTE EU SIGO NA LIDA. LÁGRIMAS? SÓ AS DE CORTAR CEBOLAS!

E ele me chega assim, atrevido,

deitando-me lágrimas nos olhos 

de cortar cebola, e me apraz 

mesmo vendo que o mundo gira

embaçado, em torno de sóis

ao redor do meu poema 

que parece pequeno,

mas o dia é que é pouco

pra cabê-lo inteiro 

tendo em vista 

que ele se achega, adentra 

causa refluxo na aorta

e me deixa assim, ex-cara velho,

com ânimo renovado não só no rosto, 

disposto a cometer loucuras!

E acabo por recomeçar

Saio da moldura, largo a maca

me pego a andar, a voar, a beber 

toda água que me acetina 
o semblante depois de muitas luas

e pingentes estrelas numa constelação
que se expande na minha sala-de-estar
só por causa desse Amor que impera

que não perde a beleza

nem quando encontra a presença

em miúdos das coisas de rotina.

Ele é quem me faz menino 
 encharcado de amor 

desses que me leva 
a dar bom dia a cachorro, 
abraçar plantas e crianças, 

apesar dos cheiros e ruídos

oriundos do curtume dos descontentes 

que querem porque querem, 

no fim de uma leitura, o mapa-rascunho de vida,
e ora lhes apresento minha risada escrachada,
com cara de moleque feliz, chorando seus prazeres
mas marejado é de felicidade, que ora me nina, 
sem pensar em cortar os impulsos tão cedo,
apenas satisfeito ao cortar suas cebolas roxas,
Porque ele está ali de novo, o Amor
me convidando a tirar a roupa
e mergulhar por mares 
nunca dantes navegados...
Desnudo, abraço o amor
e vou abrindo espaço vão afora
aliado ao meu braço de mar,
ainda sou rio na embocadura da lida!

SIM, DEUS DANÇA!

Sim, acredito

num Deus que dança,

um ser que não se cansa

susceptível pelo radar dos sentidos,

que pode ser invocado

através do silêncio das coisas

até no pensamento

que constitui palco e ponte

de cordas lançadas

de dentro para o alto, 

sobre a amplidão dos acordes,

pois, deles se escuta o assobio de Deus.

E assim movidos pela cantiga, de súbito, 

numa música solene, de certo,  

delineam-se, dia-após-dia, 

os passos do transeunte

que chega ou que parte

na animada estação cenário

que nos enleva alma e corpo,

sob as mãos de Deus,

que nos concede essa dança,

que sabe os passos e a contra-dança,

no ritmo das horas,

sob a batuta da vida bailarina

que nos convida, de pronto, 
a experimentar bailar com/para Ele,

sem carecer de ensaio, nem precisa, 

a rodopiar nos embalos da lida,

até só restar a última cadeira

quando saímos da penumbra 
ao acender da iluminação da cena
ou pelo soar de trombetas,

só pra ver o semblante de Deus,

quando a dança suprema

nos chama à saideira,

porque o bailinho só acaba

quando se fecham as cortinas,

e o mundo da gente
cabe nessa dança,

êh, bagaceira!

até nos fazer perder o juízo!

VOLÚPIA EM VERSOS

Com avidez,

sei que posso tecer 

um poema

assim num cantinho 

com acordes 

de astros

enamorado das letras 

como quem abre a claridade 

para ouvir as palavras por mim sentidas,

advindas dos clarões de baunilha 

que recendem da tua boca

na tua voz rouca a descrever as coisas,

assim como quem entrega a alma 

a se atirar corpo-a-corpo

num latejar de ânsia febril 

onde o desejo se inflama, consentido,

onde o beijo bebe com volúpia,

soletrando sílabas sensuais

em rimas de balbuciadas metáforas

no encontro de lábios ardentes

percorrendo poros palpitantes,

A rasgar com encanto a verve 

do que não estava escrito

E num afoito jogo de línguas 

passo a afagar a pele suada com fulgor,

na incessante busca 

de quem se perde nos labirintos

de frente e verso, de ponta à cabeça, 

numa paixão infinita, quase profana, 

no intuito de atingir, por um átimo de tempo, 

a vertente veia do clímax, sem esquivos,

mesmo que seja no ditoso orgasmo 

de um ávido e penetrante verbo.

Porque eu posso tecer um poema

com amor, dado que não me falta tempo,

posto que para a vida 

tenho o amor que me basta.

Daqui posso tecer seu porvir em versos,

a partir do poema que traço.

RECOMEÇO

Outros ventos virão, 

outras trilhas, outros verões...

E quantos olhares primaveris

 já perfumei espaços afora,

em quantas folhas perdi a dor

e noutras me fotossintetizei reverdecido.

Muitos sóis já fiz morrer nesta vida,

depois de muitas luas.

E renasço sempre noutro amor, 

nas cores de outra aurora.

Diversos corpos 

já enterrei, dentro de mim.

Habitei outras peles 

em carne e osso, escorei-me.

Encostado nasci de novo, com gozo

oriundo do próprio sangue, do sal do solo

das cinzas e dos véus 

das mortalhas da noite,

num outro eu, a cada morte 

revigorado, sobrevivi.

Contudo, esse outro eu, 

talvez seja o mesmo, 

recém-saído da penumbra, 

encarnado sem retoques,

afoito feito vela de acender, 

esperança porvir,

veleiro em flor 

a atravessar braço de mar,

achada garrafa-de-náufrago com mapa, 

croqui de um bem-querer de novo amar. 

Ainda sou embocadura, 

sou rio a lapidar 

pedras, perdas necessárias 

na bateia da lida...

Assim posso ser eu, 

brilho de diamante, de certo

amante do dia, 

vela aberta na mente, 

mar adentro...

Até dobrar o cabo 

das tormentas, e consigo.

POEMA BREJEIRO

Quero porque quero 

Emaranhar-me nesse amor brejeiro, 

Essência, flor/esta da paixão

'Quiliaros' caminhos

Que levam aos ariscos

Riacho do Mel a escorrer, 

Doce Maracujá 

Quero colher e ser colhido,

Manga madura no pé,

Apanhar caju e castanha

De manhãzinha... nascer com o sol

Basta me dar leite azedo com melado,

Rapadura, feijão, farinha torrada 

E uma hora de rede na tarde amena

Deitado à sombra 

Do meu pé de graviola.

Na verdade, peço muito pouco.

Preciso de nada mais não!

Dê-me um prato de coalhada todo dia,

Umas tapiocas recheadas de coco, 

Um punhado de peitos-de-moça, 

grudes de goma na palha de bananeira 

e uma fornalha de carrapichos

Que eu cerco o mundo

Num instante, ligeiro, 

Só p'ra os bichos não se perderem

Da minha Várzea das Acácias!

MEU POEMA JOGA COM A SAUDADE

Ó, Minha Várzea das Acácias,

Deixei contigo o meu amor...
E em meu peito, não vazio, 
pulsa um coração atento

Sob cantiga de açúcar 
no meio da tarde amena,

Onde vejo botões em flor 
a se abrirem nos teus vales,

A vestir teus campos de cores ao Vapor,

E o sol todo laranja querendo se deitar 
ardendo de paixão no açude do Calango,

E a flor silvestre do Maracujá a se emaranhar

No fascinante colo do agreste verde.

Insisto em trazer comigo esse amor

Que me dá brilho ao olhar,

Ao brincar perdido nas lembranças

De outrora que não se dissipam,

Apesar da lonjura e do tempo

Em que só tu me consegues guiar,

Minha Várzea amada!

Só me basta recordar do teu sorriso franco

Para me sentir assim maravilhado, ao arrebol,

Como se meu coração fizesse festa de contente,

Como se estivesse a jogar bola ali 
no estádio João Aureliano de Lima, "O Limão",
Ou mesmo lá na tua Vargem, 

Sem me preocupar com mais nada 
nem com a hora de voltar pra casa,

Sem esquentar a cabeça com a vida,

Uma vez  que não precisava sair gol.

SEM ARREDAR O PÉ DA MÃO-DE-PILÃO...

Oi tum tum tum, 

patati-patatá!

a menina varzeana

toda faceira joga as ancas 

pra frente e pra trás,

de lado e de banda, 

mas não arreda o pé

nem a mão-de-pilão,

oi tum tum tum, 

patati-patatá! 

não debanda da lida,

num jogo de cintura

finca a mão no pilão, 

bate mais, com firmeza

bate firme os grãos

pra fazer o fubá,

pra fazer munguzá

pra fazer xerém e cuscuz.

É pois consabido 
que janeiro é mês de chuva, 

fevereiro é bom pra plantar, 

leirão preparado, solo já molhado;

em março o milho cresce, 

em abril vai pendoar, 

em maio está bonecando, 

no São João está bom 

de assar na quadrilha, ou cozido, 

saboreado em pamonhas, 

canjiquinhas, bolos e curau, 

ao redor da fogueira nós vamos 

é dançar, trazer folguedo e festa,

adornar o andor na procissão, 

agradecer ao apóstolo São Pedro,

soltando fogos de artifício e rojão,

mas em julho o milho está seco 

e é tempo, morena, da gente pilar...

E assim a gente se entrega à fartura,

sem esquecer de sementes guardar,

e assim 'vamo que vamo simbora' ciente,

 contente da presença, morena,

desses grãos dourados 

na mesa do bom varzeano

que não desiste nunca, 

que ainda acredita 

com toda mulinga, morena,

na força que brota do chão!

JEITO DE MATO

Gostoso é cheiro de mato

capim verde capinado,

o gado a mugir

lá no Capim Grosso

Chão seco, curral, quintais e taipas

retratos bonitos do Itapacurá

telhados molhados de orvalho, perfume

cheiro de terra, cantiga de passarinho

Vapor junto ao corpo suado

pés de moleque a correr

pelas trilhas varzeanas,

entre o riacho da Cruz 
e o rio de Nozinho

mistura aromatizante

entre canas-caianas, 
caldos e licores

de jenipapo e maracujá

pura fascinação vertente

riacho que adoça o mel

esperança renovada com gosto

com jeito arisco

de agreste verde

banhado pelo rio Joca,

 solo fértil, terra abençoada

gente-gente pacata, hospitaleira, 
contente de bem viver a vida 

na minha Várzea das Acácias!

MADÁ

De salto alto, 

ela requebra, balança,
cai, mas não se prostra na lida   

ao atravessar viadutos, altos e baixos.

De quebra, se debruça, se enxerga 

pelo retrovisor dos automóveis

de luxo, desnuda ela entrega a carne

faz a barganha por outras bermas, 

com uma lágrima presa 

na garganta, profunda, 

apressa o passo, abre as pernas

estende a alma que ficou longe dali,

como quem sonha, pensa em ter vida própria, 

vez que a sua há tempos ficou guardada 

noutra realidade menos cuspida

que neste poema não se concluirá,

não será soneto, mal soará,

sem chave de ouro:

posto que é sorvedouro,

uma esponja rústica, espessa,

apenas um mata-borrão de angústia

que não apaga o suor ardente 

no semblante de Madalena,

lágrima vertente a escorrer 

quase oculta num canto da boca

dessa mulher de vida dura,  

consciente que mão nos lábios e tal

não é apenas batom, mas atura os ais,

reborda as vestes, cinge as urdiduras

das impostas camisas de força, 

antes de recompor a moldura de Vênus

que a expõe na tela da vida real,

antes da batida final 

do martelo do arremate. 

Dou-lhe uma, dou-lhe duas... 

Quem dá mais? 

MÃO-DE-PILÃO

Bate, rebate, mão-de-pilão!

ânimo do braço e da lida,

utensílio rústico e potente, 

com humilde e valorosa força

quebras milho e mandioca

amassas grãos em farinha,

como chamar-te preguiça,

se, para nós,  fazes pão,

se entre uma leva e outra

vais esmurrando a canjica?

Mão-de-pilão a apisoar,

separas a palha do grão,

soca que socas

a triturar nó encruado, 

despolpar e repisar, amiúde, 

sem piedade nem dó,

a moer pedras de sal,

refinar cristais de açúcar mascavo,

fazer mistura, bolos e paçoca, 

polvilho de tapioca, beiju e grudes;    

laboras e gemes sua bronca 

não descansas sua sina,

com ânimo vais pilando sonhos 

aos acordes calejados, 

vais afastando os males

e curando as espinhelas caídas;

descascando incansável 

o que em nós curte o tempo

o que se esvai ou estanca,  
o que prossegue estocado 

transformado em pó, 

longe que vais, longe da cantiga

além do sol da manhã 

que se levanta a bater adiante

e chega manso, de repente,

entardecido na soleira da porta  

nessa toada mão-de-pilão 

que ecoa seca na alma e na carne, 

e fica a fazer tantã, titi-ti, tata-tá!

a tocar bem lá no cerne 
na massa da cabeça da gente.

O LIVRO

Eu me atiro nas palavras,

vice-versando tenho à mesa

carne, peixe, pão e queijo prontos.

Prefiro a faca, o anzol e a fome.

Eu vicejo, reverdecido,

abro um livro 

como quem abre

um telhado no deserto. 

E, de dentro, me alinho

de sorte pro alto, de súbito,

dou partida ao meio
de chegar ao cimo, e chego,

ganho firmamento,

o norte ponteio, de certo,

sem vexame nem dilema, acolhido.

Alivio um pouco minha sede.

E assim aliado às letras 

com toda força arremesso

meu bumerangue encantado.

'Oasis/meio-me' na lida

e do topo da minha casa

posso girar o mundo
que trago em minhas mãos,
beber da sua água,

posso andar com asas

e ver suas páginas 

de frente e verso,

de todos os lados,

amparado assim

no que está escrito

em meu livro aberto.  

PELAS TRILHAS VARZEANAS - CABRA DA VÁRZEA, DONO DO MUNDO

Se a minha vida ali foi boa?

Desde menino travesso 
dela não sei reclamar
não reclamo da minha sina,
nem do improvisar com ossos 
o meu gado no curral
nem dos cavalos de pau,
nenhum bocadinho que seja,
 nem pudera,  porque fui feliz,
muito além do faz-de-conta.
Ainda moleque era solto na capoeira,
passava sebo nas canelas e,
pernas pra que as quero!
 Junto com a passarinhada,
seguia as veredas desde cedo, 
pelas margens do rio Joca
encantado, achava-me coqueiral afora.
Percorrendo a nua Vargem,
conheci ao largo o Vapor, suas lendas,
Seixos adentro, poeira, pó  
e os semi-áridos caminhos 
do agreste verde
que sempre levam 
à Nova Esperança.
Senti o cheiro do mato 
do Capim Grosso, contente

mergulhei no Retiro de seu Olival.
No riacho do mel  
fui apanhador 
de algodão 
de fibras finas
e adociquei coalhadas
com mel-de-europa.
A partir do meu chão,
ganhei o mundo.

JUAZEIRO

Sou esse tronco espinhoso, 
de ramos tortuosos,
de galhos retorcidos,
de copa verdejante, 
apesar da aridez do chão.

Sou sombra e aconchego,

sou flor, espinhos e frutos

sou ninho de gravetos, 

abrigo de anuns,

sirvo de suporte 

para ervas e passarinhos.

Sou casca grossa, madura,

boa para escovar os dentes,

sou mancha verde 

que cresce mesmo longe 

das chuvas de inverno. 

Sou vida que floresce no verão,

apesar do tempo quente e seco.

Sou Arbusto silvestre,

juazeiro do agreste,

planta nativa,

sou árvore com as raízes 

muito bem fincadas 

no solo fértil da boa Várzea,

mata cativa,

sombra para o corpo, 

sou descanso propício

do viajante alado, 

depois de muitos sóis,

quando o tempo de estio 

é mais interno.

FOGÃO À LENHA

Na cozinha de dona Dalila

a gente era a gente mesmo:

Éramos fogo, fome e alegria.

Tenho saudade do que já foi, 

das velhas cozinhas de Várzea, 

com seus fogões à lenha, 

cascas de laranja secas, 
atiradas aos caibros, 
penduradas na cumeeira, 

usadas para acender o fogo. 

Bule de café borbulhando, 
biscoitos, tapiocas 
e bolachas regalias,

lenha crepitando no fogo, 

um bom bocado de cheiros 
da fumaça e dos bolos

E um magote de inquietos 
meninos e meninas 

de  bochechas rosadas, 
satisfeitos com os grudes, 
sequilhos e brotes à mesa. 

Minha alma tem saudades 
desse tempo bom

rebuscado em cheiros, 
ruídos e temperos.