VÁRZEA EM PÉ DE SAUDADE, por João Maria Ludugero

Essa palavra saudade

eu conheço desde criança...

Saudade de um amor ausente

não é saudade, é lembrança...

Saudade só passa a ser nostalgia

quando esmorece a esperança...

Mas se quiser plantar saudade dobrada,

revire e mexa na Várzea de outro dia.

Quem te viu e quem te vê,

minha Várzea das Acácias,

assim com a cara de festança,

lava e escalda os pés 

na passagem salobra do rio Joca

e mareja os olhos d'água 

ao ver crescer a semente...

Semente que virou planta

e aponta na certeza

de que melhores dias virão.

Quantos que aqui passaram

quantos ainda virão,

mas há o Amor que fica

na Fé que experienciamos,

na força desse lugar 

abençoado por São Pedro,

Apóstolo que aprendemos a 

Varzeamar.

Plante já o seu sonho antigo,

acorde pra o novo tempo

e multiplique alegria

ao dividir sua garra, seu suor,

demonstrando seu o Amor

por uma Várzea melhor!

À FLOR DA PELE

À flor de tua pele 

reinvento perfumes.

Nela me embrenho 

até entrar em êxtase. 

Nada é mais luminoso 

do que o pavio 

da lamparina

que acende tua luz, 

e me encandeia.

FEITIÇO DE MARIPOSAS

Mariposas

esvoaçam sob a luz

à procura de orgia

num ritual de orgasmo e feitiço

com jeito de Maria-vai-com-os-outros.

Mariposas assanhadas,

sacudidas ao brilho

esvoaçam a soltar purpurina,

à cata de matar a sede 

sob o rescender inocente

dos jasmins-manga.

Borboletas azuis cruzam 

à penumbra 

feito meretrizes ensandecidas,

que sentenciadas 

fazem programa de mérito

no jardim do juízo, por fim,

expostas ao trânsito em julgado

sob a sanha de colibris afoitos, 

tão promíscuos,

que adejam sobre rosas,

sugam margaridas e orquídeas, 

quase sempre vivas,

beijam marias-sem-vergonha.

E todo santo dia no éden é assim:

Um canjerê de damas-da-noite

nesse banho de prata sob a lua

que toma conta do meu jardim.

DE CORPO E ALMA

Há dias em que me sinto nu, 

coberto de razão, 

Mais por dentro que por fora.

Não careço de palco 

nem roubo a cena. 

Longe de ser cabotino, 

renasço das cinzas das palavras 

que encantam ventos e tintas

de versos que uivam arteiros,

que surgem do interior a me despir,

a me mudar de penas, 

sem dó nem rimas.

Daí me entrego a pousar no papel

sem resguardo à dor, alma penada.

Porque a vida só se renova 

pra quem se doou 

pra quem se doeu

pra quem morreu de amor,

e a si reiterou em espírito 

a encostar no corpo nu,

num sopro em carne viva.

DONA ZEFA, A BONEQUEIRA, por João Maria Ludugero

Dona Zefinha é uma mulher feita 

de fragmentos de vida.

Viceja versos em poemas 

que faz a si mesma ou para ninguém.

Reinventa romances entre personagens 

criados com suas bonecas de pano, 

mistura cores, cantigas de ninar, sorrisos e silêncio. 

Não tem consciência de sua pequenez diante da imensidão. 

Nem se preocupa em saber acerca disso. É feliz em sua humildade.

Solidão? Nunca sentiu. Nem mesmo depois dos três maridos, 

dos quais a vida deu cabo, tudo a seu tempo. Deus os levou.

E seus três filhos, estes ganharam o mundo e não olharam para trás.

Filhos de chocadeira, nem lhe dão sinal de vida. 

Para ela não passam de mortos vivos. 

Mesmo assim, não se incomoda,

não reclama da sorte. Não se sabe só, 

vive cercada de bonecas de pano. 

Abre o olhar diante de uma vastidão 

de possibilidades num amanhecer.

Trata de decantar, filtra 

e destila vertigens extasiada apenas 

com as estampas sob tecidos variados. 

Uma mulher de retalhos e rendas.

Dona zefinha vai completar 81 anos, 

saudável lúcida, leva as tardes amenas da eternidade 

a costurar suas bonecas de pano... 

e ainda sorri, banguela, mas resignada, 

pois não queria outra vida viver 

que fosse diferente. Vestida de chita, 

com cheiro de alma de flor e alfazema, 

sente-se rica, tão modesta em seus aposentos, 

sem fazer conta das bonecas de pano, 

que vende a R$1,00 a unidade 

aos curiosos que a visitam 

em sua casinha caiada de branco 

de chão encarnado de cimento queimado, 

no alto da Várzea das Acácias, 

situada na rua das pedras, 

com acesso às quatro bocas, s/nº.

MARIA-QUE-NÃO-VAI-COM-AS-OUTRAS

Quando ela nasceu, 

vingou tão miúda 

que até se achava não ir muito longe.

Canelas finas, patativa baleada, 

mau feitio, mas parecia uma sebite. 

Foi tomando jeito, 

mesmo com cara de tô-fraco-de-angola. 

Franzina, ninguém dava nada por ela, 

um arremedo de gente, pele e osso. 

Foi crescendo meio que desengonçada, 

menina trombuda, ganhava todas 

jogando bilocas com os meninos. 

Desaforo nunca levou pra casa. 

Nariz empinado. Dona de si. 

Dura na queda de braço.

Não a tirassem para briga, 

era a mesma coisa de fazê-la 

correr dentro da arenga. 

E o tapa comia um dobrado. 

Quebrava o coco e ainda raspava a quenga. 

Nunca chegou em casa apanhada. 

Era mais fácil fazer um galo no cocuruto alheio. 

Da cuca nunca correu. 

Nem do bicho-papão. 

Coitado do papa-figo. 

Trazia o bicho no laço, sem alvoroço, 

e era mais fácil papar o bicho em sua mão. 

Na Várzea, impunha respeito, 

peitava a quem lhe olhasse torto ou só pelas costas. 

De banda, há quem lhe chame de arrogante, 

mas não leva em conta disse-me-disse. 

Ela logo chama na chincha e às claras. 

E ai de quem se atreve 

a lhe encarar os pêlos na venta. 

Há até, pasmem, quem lhe chame 

de Maria-Homem. 

Eu lhe chamo, apenas e só, 

de mulher-coragem, 

dessas que cospem fogo pelas ventas,

dessas que comem o fruto 

e ainda roem o caroço!

A HORA DO ADEUS... QUE SAUDADES DA PROFESSORINHA!, por João Maria Ludugero

Foi outro dia. 

O sol morno apareceu em Várzea. 

O lugar ficou com os olhos marejados

numa tristeza danada.

Foi como chuva 

em pingos da choradeira 

que insistiam em cair, 

enquanto a notícia crua 

corria becos e ruas

muito além das quatro bocas,

anunciando a partida 

repentina e inesperada

da inesquecível professora 

Zilda Roriz de Oliveira.

Ficou a dor do último adeus, 

estampada em meu rosto, 

revelando o amor sentido, 

a saudade antecipada, 

o orgulho de ter vivido 

tão perto de uma amiga, 

de uma mulher ética e digna, 

de uma exímia educadora.

Em Várzea a perda sentida.

No céu a festa esperada.

A entrada triunfante, 

carregada pelos anjos.

Novas trilhas definidas, 

novas metas planejadas

numa lição para lá de abençoada 

para a nova caminhante,

que ora lida no andar de cima,

bem mais perto de Deus!

A MAIS LINDA ÁRVORE DE NATAL

Quando entrava dezembro,

A gente lá estava 

De prontidão 

Na casa da avó Dalila.

Todos se sentavam no chão.

Passávamos horas ajudando 

A montar a árvore de Natal:

Um arbusto, achas ou gravetos secos 

Ou mesmo um pé de algodão 

Com os galhos recobertos de lã de algodão,

Fincado dentro de uma lata de querosene Jacaré 

Embrulhada em papel de presente.

Era mesmo uma festa onde a alegria corria solta.

E, apesar da cautela, sempre acabava 

Por despencar uma ou outra bola colorida quando havia...

E, de quebra, a gente se extasiava 

Com aquelas cenas fantásticas.

Tudo era tão rústico, tão simples 

E modesto, mas tão gratificante.

O carinho vinha junto, em cada mão que ajudava

Entre um enfeite e outro 

A adornar a árvore do Natal.

E o amor conseguia ser mais doce 

Que o bolo de batata-doce

Que a minha avó Dalila nos servia 

Com um balde de Q-Suco de groselha.

Lembro que ela guardava suas experiências de vida

Em cada canto da sua casa simples lá na Várzea.

E ela nos contava diversas estórias do arco da velha,

Enquanto, entre gargalhadas e atenção,

Nos fartávamos de vida e de sonhos acordados.

Ela já se foi, faz tempo,

Mas naqueles dias que a saudade em mim transborda

E sempre que chega dezembro e as festas de fim de ano, 

Meu coração se derrama todo, entorna

Feito leite quente depois que ferve...

E aí, acordo a saudade que me perfuma a alma

A retomar meu corpo de espírito natalino.

RENASCER

Tem horas em que me acho 

Com a poesia na veia. 

Centelha, um arder assim faísca 

Renascendo desde a raiz do cabelo,

Um flamejar desde os poros, 

Pelos pêlos, pela pele, sobrancelhas

Até causar um incêndio em acordes,

Alto e dentro do interior. Até às vísceras. 

Imagino como pode uma fagulha 

Se imensar de tal eloquente maneira 

Chegando a línguas de fogo, labaredas.

Entrementes brilhos ou uma armadilha? 

Acendo-me em ideias inusitadas, 

Fosforescentes. 

Entro nelas em combustão, 

Esfumaço ao vapor.

E não tenho receio 

De chegar às cinzas, 

Entretido num teimoso recomeçar. 

Nenhum fosfeno de ter 

Qualquer des-razão me atrai,

Porque correr dentro da poesia 

Me perfuma a alma, 

É mesmo um meio atraente

De a partir do ser 

Acontecer em luminosa essência.

ENQUANTO ISSO, VIA-LÁCTEA ABAIXO...QUEM DÁ MAIS?

O mundo está de pernas pro ar.

Patos e gansos aos sopapos se abusam.

Cisnes narcisistas deglutem sem dó

Carne de pavão em cápsulas.

Tapiocas bijusadas em farinhas artificiais

Não têm mais cheiro de coco ralado.

Os frandes substituem a palha da bananeira.

A goma sofisticada se vira em grude na chapa de aço.

O siri ganha lustrado verniz empalhado na vitrine.

Carapaça alegre, brilhante fora do mangue,

Olhos de guaiamuns extintos, de soslaio.

Detrás do futuro desconheço meu habitat.

Perdi o jeito de andar em bando pelo interior.

De banda me arribo sem sair do cais, em transe.

Há virgens em nada complacentes, digo

Que rifam hímen em rede, auréolas em riste

Derramando silicones dos peitos vazados...

Seios de plástico, refeitos, oblongos, isto é

De bicos para quem à esquina da rua perambula.

Já li alguma coisa e tal à época em voga.

Se li, cones e picaretas na via Vogue.

Na lida por outras bermas, alertas à-toa nos muros. 

Veja-se cabotino, sem papas na língua, aos murros.

O corpo a corpo em desfile de vaidades se alonga, 

A quem interessar míngua. Virgindade, não pasmem, 

Pode virar moeda de barganha. E Caretice da maior 

É se achar incólume diante dos laços assim desatados.

Se assim dispôs do leite pela via-láctea abaixo, 

Então não reclama 

Do que a fundo é perdido 

E derramado!

O INTERIOR DO SONHO: A VÁRZEA QUE VIVE EM MIM

Um sonho que me extasia

E me renova esperanças,

É ver Várzea ganhar o mundo 

Pela mão da minha poesia. 

Confesso: tenho toda confiança 

Antes do avançar da idade, 

De ver, nas mãos das crianças, 

Esse interior crescer com elas, 

Afoitas a alavancar 

Notória e feliz cidade. 

O meu EU sofreu mudanças, 

Uma mudança sem fim. 

Só não mudou 

O menino varzeano 

Que eu fui 

E que vive assim, 

Que corre 

Livre, 

Leve, 

Solto, 
Arteiro,

Teimoso e 

Medonho 

Se imensa 

Em mim!

MANADA, por João Maria Ludugero

E lá se vai o gado a pastar, pastoreado.

A ruminar, mastigar seu sustento, sem pressa. 

E lá se vem a manada a beber no açude sua sorte 

Por entre arames farpados, marcas e carrapatos. 

E o gado suporta marcas de ferro em brasa, de fato, 

Limitado a cercas, cancelas e mata-pastos. 

A viver sua sina, a comer a ração propícia 

A prosseguir no rastro, no manejo do leite, 

Passo a passo, domesticada mente, 

A esperar a triste choupa certeira 

À custa do destino que não escolheu. 

Com o azul do céu no pensamento 

Por ter o verde chão sob os pés, 

O gado faz do capim seu vasto legado 

E, sem saber, nem de longe por instinto, 

De sua possante força de estouro e raça, 

Engorda para o corte às arrobas em alta, 

E assim, resignado, a ferro e a fogo, 

Prepara-se para a morte súbita 

Em seus currais de confinamento.

BONECA DE LUXO

Menina trombuda

Que se veste desarrumada 

E se desnuda demente 

Feito uma boneca carregada 

Que, a seu bel-prazer, 

Fantasia-se de trapos,

Entre plumas e lantejoulas.

Estica cabelos, escova fios,

Arranca pelos e sinais,

Arranja tranças em cabeças

De vento... tão magricela,

Ela tece luxo em andrajos,

Em cada passo, desfila aos flashes

De cabotinos olhares de paparazzi,

Tão alheia ao tentar o equilíbrio.

Se chora, logo estanca as lágrimas...

Retoca as tintas da cara, eufórica, 

E logo se atira num salto escorregadio.

Top model, rosto esquálido, nariz de rebite, 

Mais parece aquela antiga boneca de porcelana

Que, muitas vezes, assusta e dá calafrios, de súbito,

Possivelmente, por ter muita semelhança com a realidade,

Que não se mostra na passarela.

DEUS NOS ACUDA!,por João Maria Ludugero

Quantos balas ainda faltam para calar nossa língua?

Quantas falas ainda faltam para o próximo silêncio?

E quantos presuntos serão largados nas esquinas,

Até quando beijarão nossos lábios na penumbra

- colados ao chão - vidas abortadas?

Bradará a língua ao meio-fio 

Ensandecida pela rua do/ente 

De torpes motivos a sangue frio?

E o cidadão sucumbe pacato, à queima roupa.

Cadê a polícia, não para nos prender inocentes

Ao abuso de poder?

Importa buscar na cadência das horas

Um jeito de estancar o medo, o pavor que perambula

Em carne viva, sentido em cada vão da cidade nua,

Porque 'tamos de ovários cheios de violência'.

Quem arcará com a culpa pela ceifa de vidas,

Pelo estupro, pela hediondez latente 

Que toma conta da avenida Brasil,

Se as autoridades fazem vista grossa passando ao largo?

Meu coração em vigília aguarda um simples aceno...

Dia-após-dia, eu indago e não me chega a resposta

Em que ralo ou casa-da-mãe-joana 

Estão atolando os nossos tão altos impostos?

Até quando vamos ficar de braços cruzados ao léu?

A morte vive a nos rondar, enquanto a sorte fica no ar

ligada a te ver sendo filmado, sem hora para o "the end". 

PEDALANDO ENTRE CHEIROS E RUÍDOS

Andar de bicicleta tem cheiro 

De mato verde e terra molhada

É algo assim corriqueiro, diga-se de passagem, 

Parece uma coisa banal sair por aí pedalando, 

Mas uma coisa é certa: 

Nenhum dia é igual ao outro, 

Os mesmos lugares se pintam diferentes, 

O vento a ventar na cara da gente 

Faz um bem da gota serena! 

Eu ganho o mundo a cada pedalada, 

Escuto pássaros e um bater de cancelas se abrindo 

A me levar a algum lugar, a um verde perto. 

E o coração ainda mais se excita 

Quando a gente voa de bicicleta. 

E dá pra sentir o interior das cidades, ruas, trilhas 

E caminhos que viram um leque 

De acordes a louvar Deus, 

Entre realidade e sonho, repleto de cheiros e ruídos. 

Dá para sentir o aroma do capim, do jenipapo maduro, 

A alma de flor a evolar, em dádivas antigas, 

O jasmim e as damas da noite. 

O rescender amadeirado das folhas secas 

Das mangueiras e dos cajueiros, 

O néctar das flores silvestres, 

O arisco odor do mel do riacho... 

De onde será que advêm tantos 

Cheiros a ativar o cérebro? 

Recordações de verdade deságuam, brotam 

Quando caem as primeiras chuvas... 

Cheias do céu, águas encharcam a terra seca 

E, levantando vapores, me levam 

Por léguas e léguas às lonjuras. 

Interessante, mas quando presencio 

Uma chuva que acabou de cair, 

Passo a viajar por dentro do cheiro 

Dos potes de barro com água, 

Que ficavam no quintal 

Da casa da minha avó Dalila. 

Pode fazer muito tempo, 

Mas é como se fosse agora, a me ninar 

Nesse pedalar de ideias 

Que me leva a inspirar bons ares. 

(Quando ando de bicicleta, 

Não só meus pés giram… 

De cabeça feita, 

Claro que deixo o coração circular).

DE PERNAS PARA O AR

Ela me deixa assim…de pernas pro ar!

E eu fico aqui, só pensando na minha gente.

Da vida de acolá nunca esqueci… confesso. 

Então vem o amor só pra me fazer contente!

Enquanto te lembro,  fico a sonhar acordado .

Fecho os olhos e a ti vou viajar, de certo,

Nos teus braços é que me acho inteiro,

No teu colo é tão gostoso descansar!

Sabes? Desse sonho não quero acordar!

De pernas para o ar penso em ti, desperto.

É doce este embalo que trago em meu peito.

Por isso, Várzea, torno a repetir:

Eu já conto as horas nos dedos

Só pra te ver de perto, de novo,

Só assim posso me sentir feliz!

Ao chegar a ti, quero uma rede no alpendre

Com vista a alcançar o pôr-de-sol 
Desde o açude do Calango…

Ah! Vou revirar a vida 
De pernas para o ar!
Pode apostar:

Não quero abrir mão 

De bem-estar no interior,

Acordado a sonhar 

Junto à vida deste meu lugar!

ZINABRES, por João Maria Ludugero

Cheiros e ruídos  invadem a casa, 

As molduras dispostas na parede  

Ganham cores cinzas, ácidas.

O passado a limpo tanto encharca 

Quando encobre de azinhavre as pratas.

Tudo tem um jeito encardido na estante.

A Jarra, o pote, a moringa

A gamela no jirau a secar a puba,

A bisaca de farinha de mandioca

O tacho de cobre, o zinabre

A cela, os estribos, o arreio

O tempo enferruja as catracas

No desapear das horas 

Num bater de cascos incansável

Folhas secas pelo chão de dentro

Vento a ventar no riachão,

Bichos soltos a pastar no Vapor

Grito seco da moenda caiana

Caldo de cana nos ariscos

Estouro de saudades da Várzea

No topo da igreja, São Pedro apóstolo

De sentinela a olhar por nós

No peito, prevalece a fé santa  

Que não oxida nem corrói 

A desatada alma da gente

Que prossegue contente 

Em cores vivas!