ConVersando no Quintal

Na casinha da minha avó Dalila

que ficava lá no vale da Várzea das Acácias,
eu gostava de visitar o quintal 
só pra vê-la cultivar sua horta

como quem cuidava de um tesouro.
Ela conversava com tomates, sorria às cebolas,
Acenava um bom dia às pimentas e aos cravos,
puxava um papo de chegar ali a babar 
com as ervas-doces, camomilas e louros. 
cumprimentava até os mamoeiros, as fêmeas
e os machos;  e via que os machos só davam flores.

Junto do verde perto havia jarras bojudas 
cheias a sobejar água fresca
E uma tina de argila queimada 
remendada de cimento nas bordas 
mas que nunca ficava estanque de água potável.

Era ali onde minha avó Dalila 

lavava as roupas e tomava banho de cuia
beirando a bica d'água 

que vinha do açude do Calango.

Nunca me esqueço de lembrar
quando chegava à altura  

de umas e outras plantas se acasalarem, 

dava para beber o cheiro 
das flores dos mamoeiros 

que tomava conta do ar da polinização.

E era tanto o aroma de fecundação 
que dava gosto tocar na terra fertilizada.
E eu me embebia desses cheiros de brisa 
que vinha até à cama de junco da minha avó, 

atravessava as frestas das janelas 

e entrava insidiosamente no meu nariz.

Que ares mais puros!,
que cheiro bom!, que cheiro forte!, 

que cheiro único!, 
magníficos cheiros de húmus e mato

que continuo a guardar no olfato,
que nunca saíram de mim
mesmo depois da despedida  
daquela senhora franzina tão poderosa,
que tinha coragem nas veias
e me fez entranhar no espírito
esses benditos cheiros e ruídos da terra!
Dá até pra senti-los ainda agora!
Veja como é que pode uma coisa dessas!
Tanto assim que me concentro nessa poesia,
que me enleva alto, longe e dentro, consentido,
inebriado, atrevo-me a evolar em perfumes 
junto à brisa da tarde amena 
que fica suavemente a me ninar.