O PILÃO

Construí minha tapera

Junto ao verde coqueiral

Lá na beira do rio Joca,

Só pra que eu pudesse me lembrar

Das canções de ninar,

Me embalar na rede de algodão,
Ao passo em que, do alpendre,

Eu me pusesse a apreciar a Várzea

Que se alastra no braço

Desse rio de seio lamacento

Que se torna ouro radiante

A escorrer nas promessas do pôr-do-sol.

É nesse instante que me vem à tona

Essas coisas marcantes do meu interior.

E aí não me esqueço de dona Ana Moita,

Benzedeira de mancheia, 

Metendo a mão na massa,

Preparando guloseimas, manjares

Daqueles de dar água na boca dos deuses,

A fazer paçoca de pilão

E grudes de goma e coco

Na palha lustrosa da bananeira.

Recordo-me, bem da velha infância,

Em que minha avó Dalila me levava

Ao beco das rezadeiras

Para afastar quebrantos,

Tirar maus-olhados e ziquiziras.

E ela, dona Ana Moita,

Por entre figas e favas, 

Acenava uns ramos de alfazema,

Arruda, guiné e outras palhas bentas

Que murchavam aos credos e cantos

Na cabeça da gente, a espantar os males.

E o langor desaparecia num piscar de olhos.

E até íngua e espinhela caída

Ela curava nas sete batidas no pilão.

E o beco da reza fervilhava

Do meio-dia às seis da tarde,

Pela intercessão dos santos

Que batiam tambor e ponto,

Curavam males do corpo e da alma,
A fazer o mundo girar com a mulinga

Por simpatias, rezas para descaminhos,

Fechamento de corpos, banhos de cheiro,
Preceitos e ensalmos de toda sorte.