UM VESTIDO PARA KIRO

Menina de Nova Canaã,

anjo de carne e osso,

da tua poesia brota o norte

que adocica o mel da terra,

quando trazes na boca 

o néctar da flor.

Da tua pele rescende pólen e cor,

criatura abençoada 

pela maciez dos dedos de DEUS.

És toda candura, suor e sal, 

és favo de sublime toque 

da alma em flor.

Bem te vejo a reinar

livre, leve e solta,

pés descalços 

tocando as nuvens de algodão,

sem arredar os pés do chão.

Diva menina, mulher, 

moça vestida de sonhos,

és canto, canário da terra,

és cena, palco e cenário...

És paisagem 

que descansa o olhar,

cabeça feita de AMAR, apenas 

sem promessas nem juras, 

um se deixar por si só

e SER 

bonita 

de verdade!

DANADICES E BRABULETAS

Que tal passarmos sebo nas canelas

Sairmos pela Várzea a dentro 

Seguirmos juntos quais crianças peraltas

Fazendo pelo mundo danadice,

E tudo que se diz que é medonho...

Eu bem apanhado de calças curtas, 

Já de pelo nas ventas, 

Tu de cabeça feita a pensar 

fazendo bichos nas nuvens esfiapadas 

Com brabuleta azul de plástico

No cabelo açoitado pelo vento afoito. 

Que tal acendermos juntos vaga-lumes,

E voar com as brabuletas lindas, cintilantes,

Com suas asas leves, coloridas,

Correndo soltos pela tarde agreste...

Poder correr, amar, chorar, 

E até berrar com as cabras e cabritos,

Sem se importar se é certo ou loucura...

Furtar lá do vizinho belas e rosadas romãs!

Fazer cantigas de improviso, enamorados

Perder-se entre as frutas bicadas do pomar

Sentir-se um magote de pássaros 
a gorjear na tarde amena,

Achar-se na mágica de brincar, 
Sem quebrar a fantasia e o encanto

Tais quais moleques cheios de algaravias,

Levando a sério esse brincar incansável 

que nunca envelhece  a alma da gente, como agora!

O POETA NU

E por falar em nudez, 

sabe-se que em gemidos singulares 

de nudez fomos feitos, 

sem nenhuma vergonha. 

Num marejar de lágrimas de nudez partiremos 
de cabeça feita, afoitos.

Entretanto, o corpo hiberna sentenciado

na condenação ao pudor desejado. 

Fecha-se como um juízo de páginas censuradas. 

Como um jardim de ninfas amaldiçoadas, castra-se. 

Como o medo que se acabrunha insone

num cálice de fogo glacial.

Escrevo-me despido de composturas,

tal como este poema livre de vestes ou rimas, 

sou princípio de lágrima presa na garganta. 

O poema, esse, desconhece a nudez das fênix.

Adentro-me, leio-me 
como palavra nunca pudica, indiscreto,

Disposto a me despir 
da efêmera beleza 
de ser apenas do/ente.

POEMA DO FIM DO MUNDO

Antes do fim do mundo,
eu só queria dizer
que 'o amor é importante, porra!'
Que 'tamos de ovários cheios de violência,
que meu jardim ficou mudo,
murcharam os girassóis amar-elos,
as folhas cessaram de balançar
e o derradeiro Sol abre buracos imensos
na crista da terra nua, S.O.S.
Ainda não vou me afobar
com o tempo que resta pra estourar
os miolos da cuca desvairada...
Sento à mesa a devorar meus medos
com as tripas a sair pela boca,
tomo um café amargo e aguardo,
quem quiser que se deprima...
Quando a tempestade chegar,
pego uma onda até a esquina
e de carona no caos vou a nadar,
atravessando a (des)humanidade
que há tempos só afunda o mundo,
ainda de olho a esperar pelo segundo sol.
Até quando ficar de braços cruzados
esperando que o mundo desabe
sobre as nossas velhas cabeças?

TÁBUA DE SALVAÇÃO

Rimas? Para que tantos reversos,

Tantas palavras a vicejar em alegria e raiva.

As palavras por vezes salientes, consentidas,

Outras vezes esvaindo-se 

Em sangue e seiva, em carne viva

Erram-me a veia, a sangrar entretidos desafios

Ao me morderem a vida com os dentes.

Poesia minha de todo santo dia, 

Pé na tábua, a que me salva, lúcida 

És minha irmã na lida a ganhar o mundo

Com exuberantes seios de palavras complacentes.

Poesia que outras vezes prolifera súbita,

Grita, uiva, engravida mulheres e homens,

És capaz de fecundar sementes escondidas.

Poesia minha amiga minha irmã diuturna em dádivas,

Diva pagã da vida 

Que inventei só pra não ser doente 

Quando destemida me ensina 

A passar o tempo fazendo filhos na coragem.

Poesia minha potência, 

Meu juízo sem cabrestos,

Meu incesto tão puro 

Que nem sei dizer ao certo

Se é na loucura ou lucidez 

Que faço amor contigo!

GERMINAÇÃO

Nenhum verso vira pó

Todo verso vira pólen

Toda poesia desabrocha 

Extravasa à flor da pele 

Molha o bico da gente 

Adocica o mel do riacho 

De lumes e perfumes ao vapor 

Toda poesia é semente 

Que germina ou vira pão 

Toda poesia é tempero 

Desde a flor da pimenta 

Ao refresco da brisa à mesa 

Que cheira a maracujá 

Nesse chão que nos dá chão.

O ALVO

Depois de beber 

no céu da tua boca, 

estou a salvo inteiro, 

meando-me ao fio do labirinto, 

saciando meus olhos ao ensejo 

de me achar preso ao universo 

do peito movido por um amor 

que me livra solto, 

embalado assim na torre 

seguro em tuas tranças, 

andarilho anoiteço teimoso 

a divagar pensamentos arteiros 

no impulso de descansar no teu colo, 

deitar no teu seio, 

deleitarmo-nos 

enamorados da lua... 

E eu a recomeçar nos teus olhos 

meus maiores almejos

PRIMAVERA

Entre o pólen e o néctar,

Eu bem-te-vejo cedo se avizinhar

Dividindo espaço com as borboletas

Verdes, amarelas e azuis...

Descubro ovos, larvas, ninhos. 

As borboletas parecem eternas

Até quando etéreas se lançam

Pelo vão das horas primaveris,

Além do pó, poeira, pólen, 

Poemas em flor-essência.

Entre meus pés de moleque 

A se afoitar pelo horizonte,

Há a estrada dos acordes  

Que me leva da noite à esperança,

Onde meu eu beija-flor 

Passa a adejar, 

Acontece,

Floresce,

Amanhece 

Nas adjacências

Num teimoso recomeçar...

CONFISSÃO

Deixa-me solto

Desmuniciado 

Pássaro a cantar 

No teu ouvido, 

A beijar a flor que adorna o dia 

Bem-te-vejo a acordar o céu 

Com o sol disposto 

A girar o mundo desvendado 

Em reflexos de aventura 

Que jaz no teu rosto 

Num rutilar de acaso que me faz 

Inspirar renovadas ideias 

A defender meu chão 

Feito um tetéu no cio 

Horas são 

Horas vão 

Na oração de um poeta 

Que brinca de pega-pega 

Ao te confessar segredos

Ao pé do ouvido.

ENTRE AMORES E AMORAS, por João Maria Ludugero

Eu careço 
sentir a  flor 

da pele desabrochar,

achar na tua boca o céu

ao lambuzar-me inteiro

no mel da tua boca;

preciso agradecer a Deus

por ter guardado em ti,

límpida e pura, cristalina,

aquela promessa antiga

de comermos juntos 

aquelas amoras futuras. 

ENCONTRO

A cada encontro

Sou um homem do tempo,

Tenho lá meus fardos.

Mas apesar dos pesares,

Ainda encaracolo 

Teus cachos dourados

De acácias.

Faça sol ou chuva,

Caiam as folhas

No terno cinza

Do outono,

Outros me verão hibernar,

Íntimo, intruso assim,

Emaranhado de paixão

A me levantar

E bater palmas só para ti,

Brava vida!

TERNA 'BRABULETA' AZUL, por João Maria Ludugero

Vou dando espaço aos ares

só pra o tempo ventar sem eiras

até criar pelos nas ventas,

até a menina vir a pintar

de acaju sua trança castanha

presa na liberdade azul

de uma 'brabuleta' de plástico

dessas compradas quase de graça 

na feirinha-livre de domingo.

Eu quero o poder de plantar,

colher o dia, estocar sementes,

amassar o pão com esmero,

na mesa da minha Várzea, 

sorrir estrelado com fartura,

abençoando o chão que me dá chão.

Eu quero o poder de ter todos os dias 

livros para ler, ser poeta nato

e viajar nas palavras benditas,

emaranhado assim, de amores. 

Quero mais é despentear teu cabelo,

voar colorido, sem medo da cuca pegar, 

segurando um terno laço perfeito, 

sem precisar de cortar nós da fita!

MARIA DO CARITÓ

A moça se debruça

no parapeito da janela,

fita o horizonte escarlate 

e se embevece de sonhos,

destramela promessas e anéis,

guarda sedas, meias e traças,

se veste e se enfeita de tranças,

sem uso, esquecida no caritó,

coleciona riscos imaginários

e ainda mais se tranca em frascos 

de perfumes guardados intactos, invicta,

rente à visão da velha ponte

que emenda a solidão da rua,

procurando chegar a lugar nenhum,

escrevendo cartas sem destinatário,

afastando indizíveis desejos.

refazendo promessas a Santo Antônio,

que permanece de cabeça pra baixo

enfiado num pote de água benta... 

E a moça se ajeita na janela às escâncaras, 

balançando bruscamente os brincos

na esperança de ser vista bela

usando um pingente de lua

com seu nome gravado

como que a reluzir o vazio

da multidão que anda só,

orando pelas quatro bocas,

cortando impulsos aos punhos,

mais turbando dissabores

onde nuvens carneirinhos se esfiapam

num vai-e-vem de acordes,

num vapor de fim de tarde

e no lampejo-norma habitual

onde sobeja a solidão dos nichos.