Ludugero desde que me entendo por Ludugero

SEPARAÇÃO DE CORPOS

2012-02-13T12:39:00.000-08:00

Ele, camiseta, cueca

e meia soquete,

lendo Men's Health,

só pra revistar a lida
fazendo hora
de se enganar

ao sono

- tv ligada,

(des)antenado,

ele detesta novela.

Ela, camisola, calcinha

da cor da pele

fone de ouvido,

cabeça ao longe,

talvez nas nuvens,

e meia taça de um licor

meia de seda.

Somos

apenas um pênis,

apenas uma vagina.

E cadê nós?

Há tempos ficamos a sós.

adeus a dois,

um pra cada lado

de tão sisudos

perdemos a mão,

que não mais nos achamos

nem nus apetecemos

em discutir a relação.

Ao que parece

a olhos vistos,

caímos em desuso.

Tem hora que de nada adianta

apertar o parafuso. A rosca acaba.

E a porca rejeita entortar o rabo.

Escorrega de frouxa...

Daí, danou-se!

POETIZAR (PARA QUE SERVE A POESIA?)

2012-02-12T10:48:00.000-08:00

Minha velha poesia dá as caras,

sempre renovada, mostrando-se ávida

mesmo depois de sobreviver as agruras do tempo

dentro das tormentas por que o coração passa

desde aneurismas às urdiduras cerzidas

pelas guerras e intempéries da lida

ainda assim (ela) serve para tudo

para me trazer louco e lúcido,

e mais um pouco cabe à carapuça,

inclusive eu já a fiz de remédio,

placebo estabilizador, indicação e bula.

A poesia toda prosa me arreda do tédio,
dá volta e meia na chave inteira
e desenferruja ferrolhos e trancas,

segura portas, abre cancelas e dispensas,

desnorteia, mas pode ser bússola e astrolábio.

Faz as vezes de achas ou gravetos para acender fogo,

é réstia de luz advinda da cumeeira a alumiar penumbras.

É motivo de lágrima ou sorriso de sobra, chegada e adeus.

Há quem a use para enxergar os dentros-pra-fora das cercas

do peito quando carece remendar suas quebras

ou juntar os cacos estilhaçados pelas janelas,

nos dias menos ensolarados e capengas.

Agora mesmo, eu a uso para divagar.

E assim acredito com todas as letras
que não vim ao mundo só a passeio.
Crio, recrio, recreio, não fico só de manjar
de longe o manejar dos fios do tear.
E assim vou me fiando ao tecer desafios,

alinhando-me no tecido da poesia!

É ela que me dá esse ânimo, esse fôlego
que me acende o pavio!

ARREBOL

2012-02-11T18:10:00.000-08:00

Eu bebo o horizonte
Num gole de laranja.
Meus olhos ganham mais cor
E o fôlego acumula vigor soberano
A cor da luz do sol,
Desde a aurora, já me enamora,
Então amanheço vestido a rigor
A arregaçar as mangas da lida.
E quando me chega o ocaso,
Não esmoreço ao lusco-fusco,
Deixo o crepúsculo me anoitecer
E assim me revigoro,
De pronto, alaranjado
Ao bem-estar com a vida.

O MARCHANTE

2012-02-11T06:30:00.000-08:00

E lá vem o poeta

no cerne das palavras,

observando que vem de lá
o marchante a fazer corte

na suada lida varzeana

com suas chopas
a abater o gado,

com suas facas afiadas

a destrinchar a carne,

e nela passar o sal

e a estender ao sol,

esticando o couro
no curtume
da rua da matança,

expondo cabeças
nos arames e cercas,

enquanto Picica Paulino

prepara os fardos e as mantas
de filé e alcatra

para vender lá no mercado

na feirinha de domingo!

A FELICIDADE ESTÁ NA JORNADA

2012-02-10T18:12:00.000-08:00

Pensando bem há de se convir

Que quando corres tão depressa

Para chegar a algum lugar,

Perdes metade da satisfação

De chegar lá.

Quando se preocupas

E se apressas em teu dia todo,

É como se fosse um presente

Que não foi aberto... uma dádiva,
Um presente jogado fora!

A vida não é uma corrida...

Leve-a mais devagar...

Ouça, dance, curta a música,

Antes que a canção acabe!

COCADAS EM POESIA

2012-02-09T15:05:00.000-08:00

Minha mãe Maria

quebrava o coco com esmero

no seu dentro mais dentro

retirava a polpa das duas quengas

ambas desnudas na ponta da faca.

Ralava com afinco o branco mais fino

no rala-rapa os fiapos se acumulavam.

Palavras, ingredientes

de minha mãe Maria Dalva,

a juntar-lhes doçura,

a emoção do açúcar

sob o fogo do fazer bem feito

e o confeito ir se esfiapando

puxando, puxando até dar o ponto.

E, assim, nesse mexe-mexe,

depois de se derramar o tacho,

o doce se cristalizava

na tábua horizontal da alegria.

E para aguçar essa guloseima

ora faço contente este poema,

com água na boca, ao escrevinhar

acerca dessas cocadas longínquas

da minha tão doce infância

que nunca se finda

dentro dessa saudade d'ocê!

TEMPO DE JACA

2012-02-09T15:02:00.000-08:00

Já, queiras ou não queiras,

chega o dia em que,
de mole, a jaca acaba caindo

bem aos pés da gente,

se espatifa toda: plaft!

E é bago pra todos os lados,

e é caroço pra todas as bandas.

Jaca mole, jaca dura,

Jaca madurinha no pé,

suspensa, vista pelo menino,

esperando boca que a queira,

ganhando sua cor verde vã.

Saca o moleque, à beira do rio Joca,

preferindo talvez cajá-manga,

faca amolada com esmero no lajedo.

E o visgo da fruta a desafiar suas mãos.

Desconfiado, ele já cheira cá e acolá:

do pé à mão, da mão às narinas

alegra-se o menino traquinas e, já

e cá, grava no quengo uma ideia

de usar a tal cola para dar maior atrito

e melhor aderência na subida

do escorregadio pau-de-sebo.

O aroma da fruta que examina é tão doce

que o leva na manhã de domingo

à feirinha-livre da Várzea

para a jaca cumprir sua sina ao se achar

e se perder entre balaios de pitombas,

jacás de cajus, laranjas-cravos, graviolas

e outros aromas da terra de Seu Nezinho.

DOADOR DE CORAÇÃO

2012-02-09T14:58:00.000-08:00

Há gente que fica pra sempre
na história da história da gente...
E a esta gente darei tudo o que possuo:
veias, vasos e capilares, tudo a seu tempo,
com suor, sangue e minha riqueza a céu aberto:
EU
e comigo doarei um coração
recauchutado, refeito,
mandando às favas as gravatas
e até os public-relations,
bem-quero apostar no presente único
do ex-cara velho,
que faz poesia como quem carece
mais que água e pão.
Assim aprendo a crescer
e a me multiplicar em letras.
Sim, peças a mim, estou pronto
a tecer o meu ser.
Sou poeta... noite, lua, dia, sol,
mente sã em terra nua.
Escrever é o meu tesouro de diamantes.
Tomai e comei, este é meu corpo desnudo...
nele posso ser só o que eu quiser!

LILASES

2012-02-08T17:17:00.000-08:00

E justo quando danças

a fitar o tempo,

é de tuas mãos suadas

que vejo brotar esse encanto,

e tudo mais se alinha lilás

desde o horizonte ametista

no teu bailar de sonhos

fechando-se em rimas;

pés de valsa suspensos

em ternuras sem amarras,

estrofes de um hino largadas ao vento,

calafrios deslizando na espinha;

tiritar de outras brisas amenas

e dos doces sussurros

que se abrem em versos violetas

e cantigas de primavera

dessas que chegam mais cedo

e roubam a cena,
sem furtar outras cores deste meu poema,
mas sob o domínio do toque lilás
que nos leva ao acorde dos sonhos!

POESIA NÃO TEM HORA

2012-02-08T16:27:00.000-08:00

Escrevo poesia.

Escrevo com a alma

de dentro pra fora

vice-versando,

de fora pra dentro,

vou descobrindo o sabor

das palavras que me vão consentindo

escrever sempre, com afinco,

como um menino arteiro, levado,

que tomou gosto em pegar carona

nas crinas do cavalo-tempo,

contente da lida que só vendo

a tanger as letras, a pintar o arco

do que der na telha, avante na poesia.

Apenas.

Há tempos escrevinho.

E sei que escreverei mais (e mais...)

Estarei (mesmo que distante)

Ao seu lado. Encantado.

Apenas... Escrevo poesia.

Algo assim como quem acha

a alma nas coisas simples,

como um amante faz amor sem hora

nem medo do porvir (que venha!),

nem da dor se a dor chegar,

sem esperança de curar a dor,

como faz o poeta a colher o dia,

a apanhar sonhos, de súbito,

leira a leira, linha a linha,

sem parar de se criar em versos.

Escrever pra mim é mesmo sina.

É riqueza.

Apenas.

EU JÁ NASCI GOSTANDO DE POESIA

2012-02-08T13:46:00.000-08:00

Alguns já é alguma coisa,

quer dizer nem todos, mas há quorum

mesmo que sejamos 'nós' em minoria.

Ainda assim como não senti-la,

dia-após-dia, a escorrer na veia?

Aprendi a ser mais completo

ao contemplar as coisas simples:

árvores, flores, pedras, bichos.

Comecei a viver mais com sentido,

ao consentir-me apreciar a poesia

que existe aqui, acolá dentro

e até ao degustar a doçura

que há numa simples bacia

repleta de mangas maduras!

E até nas frutas bicadas

pelos passarinhos...

Gosto de poesia –

isso só me faz bem.

Também gosto de manjar a massa,

gosto da feitura do pão, das regalias

dos sonhos aos bons-bocados,

gosto de papos de anjo,

sem bancar o santo que nunca fui.

Gosto da boca, de tocar o céu com a língua

da lisonja de tecer versos e da cor azul,

gosto da tarde amena molhada de orvalho,

gosto de me deixar ao relento

a beber sereno o gosto da maçã

que me embriaga de quereres,

gosto de ver um cão a me fazer festa,

abanando o rabo de contente.

Nesses prazeres vejo poesia –

mas o que é a poesia?

Defini-la não me cabe. Não. Isso não.

Algumas respostas vagas já foram dadas,

e quantas 'indizentas' vezes,

mas eu não sei e não sei, e a isto me agarro

como a um paraquedas providencial

ou um corrimão que me dá amparo.

Sou poeta, gosto de ser assim,

e assim me vou a ter/ser a lida,

carecendo mais poeta ser,

menos ter que ser do/ente, apenas.

A DÁDIVA

2012-02-08T02:55:00.000-08:00

Depois do suor

E do calor das mãos,

O Pão esperou

Na voz fome e saliva

Ninguém comeu senão

Da própria suficiência:

Ao menos o menino tem gengiva,

Saboreia a inocência em abundância.

De tanto sugar, mama mais que leite

Ao retirar sangue do seio da mãe.

Enquanto a terra nua se abre ao céu

Só pra receber a semente que gera,

Germina a planta, que cresce, aflora

E, cheia de dádiva, brota o bendito fruto

Que não só de manjar sustenta a lida,

Mas na peleja do batente

Que à vida dá substância.

CANECA DE ÁGATA

2012-02-05T16:44:00.000-08:00

Ao cair da aurora,
Minha avó Dalila já acordava ao quintal
cuidando da horta, falando às plantas.
Ela ordenhava a vaquinha mocha
e enchia minha caneca de ágata
de leite quentinho
que eu tomava fazendo o bigode,
ainda esfregando o sono dos olhos,
antes de trepar nas goiabeiras
artimanhando estripulias de moleque
levado da breca, a catar os ovos
e a assanhar as galinhas.
Minha caneca era de ágata
de um azul-que-não-mais-existe.
O tempo descascou suas bordas
e buliu até mesmo com a tinta do bule.
Agora, só ficou na minha memória,
nesta vontade de voltar a Várzea,
só pra recordar minha avó Dalila
colhendo o dia, no correr das horas,
falando com o jerimunzeiro,
cantando para fazer crescer os tomates,
assobiando ao vento sua alegria,
inventando cantigas de puxar a lida
e eu a receber a caneca de suas mãos
repleta assim de poesia tão singela
a me servir das broas de milho,
de tapiocas de coco no alguidar
de coalhadas e do leite azedo,
do pão molhado no café-com-leite.
Minha vida. Estou aqui, vó:
eu careço dessas regalias a me ninar,
deixar-me levar pelos cascos do tempo,
assim quem sabe vou poetizando incansável,
a empunhar minha caneca de ágata,
sem chorar o leite do passado, a contento,
vou sorrir de novo, a limpar a espuma do bigode,
vou até lamber as sobras das tigelas, a dedo.

VAMOS AVOAR?

2012-02-04T02:49:00.000-08:00

Vamos avoar?
Voar... voar livre,
com asas arteiras soltas,
voar alto, voar avante
desdobrado pelo vão
dentro dessa minha gula
nesse mistério infinito
na minha imaginação.
Aquecendo a utopia,
amor tecendo dores...
Pouco importa agora
se minhas asas são de anjo
ou seriam de dragão.
Careço de um horizonte
só pra alinhar meu destino,
pra não poupar coração.
Cansei de ser mais um Ícaro
descolando asas ao sol.
Quero voar sem ceras,
até fora da asa,
sinceramente.

A CASA DA CARNE (ALCATRA DE CORTE)

2012-02-01T17:10:00.000-08:00

Eu voltei lá na casa de tolerância
e tudo estava de pernas pro ar,
sem gozo, eiras nem beiras:

camas, mesas e cadeiras,

tudo era só um amontoado de entulho.

Eu ouvi o assobio do tempo

a ventar corredores da vida a dentro.

Eu vi a ferrugem carcomer o portão principal.

Não mais havia movimento no lugar, só sombras.

E, esquecida num canto uma sandália de plástico

da Grendene na cor vermelha-bala-soft.

Vi também que alguém do meio,

no salve-se quem puder,

esqueceu um pé de sapato

de salto, seminovo, como que a sinalizar

que ali não se fazia vida fácil.

A casa fechou de vez, caiu em desuso,

desde quando estourou a última rebelião

das putas cansadas da lida e do abuso.

Veio a público: o cafetão-mor interveio

e decidiu repassar o empreendimento.

Deu razão a quem ousava pagar mais.

Negócio de porteira fechada. Silêncio.

Encerrou-se o ponto e suas atividades.

Fechado para balanço. Batido o martelo,

putas na rua, a rodar a bolsa de quina pra sorte.

E só restou um sobreaviso afixado no portal de entrada,

assim escrito em encarnadas letras garrafais:

"AGUARDEM, BREVE AQUI

FUTURAS INSTALAÇÕES

DA BOUTIQUE DE "CARNES DA CORTE".

ENCANTADO

2012-01-31T17:24:00.000-08:00

Que príncipe que nada!
Prefiro ser sapo-rei
ao alcance da tua mão!
Já que beijar não convém,
fico de sapinho a coaxar
grudado em tua boca ávida
mais perto da festa no céu.
Estou dentro do alto,
e, mesmo sem asas,
tu me carregas sempre
na bagagem do voo.
Eu me contento, persisto,
bem-estou bem cuidado.
Não reclamo, estou bem nutrido.
Longe dos olhos grandes dos curiosos,
a gente bem que goza da vida.
Sou mais que um bichinho
de estimação e, atento,
aceito ser teu anfíbio,
até que a lida venha
e com seu inesperado condão
nos quebre o encanto!

DESABROCHAR

2012-01-29T18:51:00.000-08:00

E não é que de repente,

deparei-me a caminhar
num campo de flores
com todas se abrindo
só pra mim, vermelhas.
Interessante é que elas
sempre estiveram ali,
mas nunca tive olhos
para percebê-las
assim tão belas.
tão naturalmente,
senti novos ares
tudo a exalar perfume
à flor da pele.
E não resisti, a céu aberto,
desnudei-me por completo.
Aliado à beleza exposta,
não pensei duas vezes,
de súbito, me consenti
a entregar-me inteiro
ao bem-me-quer.
Peguei-me disposto
bem apanhado
a colher o dia
feito pássaro exótico
a beijar todo aquele encanto
que desabrochou
em mim a natureza
só pra adornar
minha alma nua!

ALUCINAÇÃO

2012-01-28T10:10:00.000-08:00

E quando tudo girar à tua volta,

quando o mundo girar ao teu redor,

quando

ensimesmado

na rotina

procurares dar sentido à orbita,

e não estando de ressaca, acordares

não como uma pessoa egocêntrica,

arrotando para o mundo parar,

não arredes o pé da lida,

não surtes ainda

nem peças

para

descer,

entres no embalo
alucinante

da vertigem

a curtir o barato
que é a vida.

Ou ainda, se optares, em êxtase,

podes girar ao contrário, de súbito,

de qualquer lado ou banda, de verso

só para ver a coisa desandar,

contanto que segures a cabeça!

'BRABULETA EM FULÔ'

2012-01-27T07:57:00.001-08:00

A mais bela fulô

não fenece nunca

todo santo dia se abre ao sol
do agreste, toda brejeira,

só pra adornar meu templo

em novos botões e sorrisos

entre afiados cardos,

nos xique-xiques,

nas coroas-de-frade,

nas macambiras.

Mas não há fragrância

que me embriague mais

que a da sua essência.

Nada solicita tanto meus olhos

que essa moça vestida de chita

que mais parece uma santa,

bonita que só vendo,

toda florada

toda florida

fora do andor, faceira,

com a saia rodada ao vento,

brabuleta de plástico no cabelo,

Ela dança segurando as tranças

Ai, meu Deus quem me segura,

Ai, quem me dera, entregar-me ao deleite,

de ficar prestes a cair

de vez no céu daquela doçura,

seria como me lambuzar de mel

na primavera!

NUDEZ POÉTICA

2012-01-26T09:32:00.000-08:00

Aprendi a desnudar as palavras

ou revesti-las de nudez poética.

E assim me expresso

a tirar a roupa

bem apanhado,

sem aquela vergonha

de expor minha língua

a múltiplos orgasmos.

Posso fecundo tocar

com firmeza e bem estar

na beleza que posso criar,

ao consentir me despir, sem pressa

mostrar meus atributos na lida,

de todos os lados

de frente e verso,

sem ultraje, uma vez que
a linguagem bem me dota,
pega-me em cheio, reveste,
veste, deveste, apronta,
desnuda e me esfrega
a partir do eu escondido
em face do que reflete o espelho.

De tal sorte, sinto na pele

toda nudez nua e crua,

dentro das formas da carne

que a poesia insinua.

Sem preconceito,

penetro no cerne

das palavras lidas,

Capto a olho nu, a rigor

e com a mente aberta,

o que a vida vem me dizer,

o que dela se aflora naturalmente,

que até me esqueço de ver

que o mundo lá fora fica desprevenido,

quando tenho muito ainda a dizer

não com palavras desprovidas de sentimento,

não com palavras desnudas de emoção,

mas bem ditas com o tesão buscado

bem lá no fundo da poesia

que ora me agasalha

sem roupa, com palavras.

SURTO

2012-01-26T03:48:00.001-08:00

Hoje tive um surto,
sem carecer de quebrar nada,
cortar impulsos nem os pulsos
ou desafiar camisas-de-força à exaustão,
um desses que vão fundo ao extremo da alma,
dão choque e ficam evidentes à flor da pele,
que dão comichão desde o couro cabeludo,
que viram poesia pelos poros, pele, carne e osso,
que viram do avesso, inspiram ideias
piram e transpiram de senso a suores,
numa vontade danada de cometer versos,
vicejar ou enlouquecer de vez
até atingir o ápice da lucidez
que insiste sem delongas ou tréguas
a me fazer ter/ser poemas.
Ciente me consinto a curtir esse surto,
onde me deparo sem me estranhar, de pronto,
boquiaberto, a mostrar os dentes,
de cara com tudo que pulsa na alma
em transe diante do espelho,
não me enlevo a mais turbar a mente
em face do impermanente estado
que só me retrata num curto espaço
entre o eu moldado e a massa.
E de tal modo, acabo a rutilar
por me achar bonito poeta,
sem a pecha de cabotino,
arteiro ou traquina,
de cabeça feita
num surto de repente,
munido de eiras e beiras,
sem precisar de rimas.

OVELHA NEGRA? NÃO, SENHOR!

2012-01-25T04:02:00.000-08:00

Não me perco
na esperança,

renovo-me
com a alma dentro

da semente,

reverdeço, germino e

tomo gosto pelo sol.

Sei que a terra precisa de sal,
que a gota de suor é ópio

ao corpo hostilizado.

O remédio é paliativo.

A ladainha acho mesmice.

São tantos credos à mesa,

água, pão e placebo.

Cadê o vinho
e a manteiga?

Firmeza não há

no porta-voz-do povo

que reza pela mesma cartilha,

ranço de tanto pensar torto

que não ultrapassa o ego.

Sim, fujo do cordão dos tolos,

da laia das marias-matracas

que vão com as outras.

No rebanho
de ovelhinhas brancas

não sou a negra,

graças aos deuses,
cansei-me de repisar o sim, senhor!
Sim, senhor!?... Não, senhor!

Agora eu sou o lobo!

PARANOIA A2

2012-01-23T13:06:00.000-08:00

Não tenho medo do túnel
Vou fundo no poço
Arregaço as mangas
Enlaço o bicho-papão,
Dou nó até em pingo d'água
E abro o alçapão
Só pra criar o bicho solto.

Se quebro a asa na lida,

Me alio ao voo fora da asa

E refaço das tripas o coração.

Assim, não me poupo das penas

Com elas teço, com esmero,

Meus travesseiros e travessia.

E arteiro, persigo meu destino,

Sem tréguas nem trincheiras,

Vou me achando destemido

Dentro da força do braço,

Eira e beira, sem esmorecer

Assim vou pelejando

Até o dia 'd'

De perder o juízo

E chegar de vez ao céu

Ao me atirar exausto

Em tua boca de tarântula,

Até perder a cabeça,

Até bater o pino,

Na hora 'h' do fim.

BORRACHAS E APONTAMENTOS

2012-01-23T03:08:00.001-08:00

Se com palavras em lápis

os alunos se prendem às travas

dos olhos tristes da penumbra,

se no branco do olhar se fecham

na ciliar cortina imposta,

se há vergonha na fuga em desenho

do que estava escrito em rascunhos,

se se escondem na mente sóbria

dentre as entrelinhas

das novas ideias em riste

com medo de abrir mão

das velhas bulas e dos catálogos,

como então mudar o quadro-negro

do que hão de buscar no futuro que ora lateja

e se aflora além da retina a olhos vistos?

Eu só não quero me esquecer do ensinamento

de que não vim ao mundo a recreio

e eu mesmo traço meus acordados croquis

e sinto que as palavras têm a potestade

de mover a tela de ponta à cabeça,

podendo tomar o lugar-comum

das borrachas cretinas de ocasião

que mais borram que apagam as tintas.

Apesar delas, não me desaponto,

eu as encaro, creio, invento e crio.

ALGAZARRA

2012-01-20T09:21:00.001-08:00

E são tantas as palavras

que me sondam o juízo

palavras ao vento

palavras de dentro

de algum livro

de páginas encardidas

pela tintas de alguma pena

de um passatempo

de algum diário

esquecido na estante

ou num escaninho de confessionário

palavras em letras garrafais

manuscritas até em papéis de pão,
que se propagam em amassados papéis de bala,

nas entrelinhas ou à margem de algum caderno,

bulas manuais, revistas, recortes de jornais.

em cartas que mais turbam a mente, frases

escritas em muros, pichadas na lida

de algum transeunte a perambular

pela obscura solidão ao largo da vida.

Palavras incontidas, tábuas de salvação

palavras gravadas no concreto,
nos pesares, ou na solidez que jaz

junto ao pó das letras mortas

Palavras ao relento, renovadas,

dispersas pelo vento de outrora

Palavras jogadas madrugada afora

farras verbais, néons de prazeres

conversas, flertes e namoros

Algazarra de palavras

farpas orais, segredos, desejos e rezas

Palavras de passagem

noutras que ficam em promessas

Palavras tônicas que edificam

que se tornam prosa e poesia

em fragmentos, em teses e tesões

Palavras carentes de sentido

que buscam outros agasalhos

para conquistar o signo,

proliferando razões

ao que dita o coração da gente,

engenho de palavras,

palavras em arranjo, rimas.

Palavras que fazem a minha cabeça

Eu cortejo as palavras

E as seduzo em versos.

Eu sou poeta, escrevo,

dou minha palavra, escavo,

creio, crio, reinvento-me nelas

E assim me vou pelo vão das palavras

que não me ninam só pra ver estrelas.

CASCA GROSSA

2012-01-18T13:24:00.000-08:00

Abertamente confesso:

quando me desnudo

eu sou eu mesmo

sem alarde,

descasco o verbo,

arranco as folhas

do que seja imposto,
com a barba de molho,

não me ocupo em dar a outra face,

dispo-me de pensares alheios

Observo meu eu, atento,

à torta e à direita,

de todos os lados

de frente e verso

de banda e de bunda

revelo para o mundo inteiro,

reviro a página, de súbito,

da vergonha que não tenho

de ficar nu, exposto
de cabo a rabo,

despido de medos e tédios,

e me enxergo assim arteiro

em momento cabotino, sim,

e até que me vejo bonito, em pelo,

confiante no meu próprio espelho

eu faço minha história, de fato,
e hoje digo sem titubear

aos bobos da corte, de plantão:

Há tempos guardei

minha timidez na sacola.

E a poesia que ora me arde em ávida chama
é que me pega assim bem apanhado,
a coragem que aprendi na escola da lida,
a que me instiga a cuspir na cara

de quem queira só me ver pelas costas.

CRISÁLIDA

2012-01-17T03:20:00.000-08:00

Minha Várzea das Acácias,

das flores, jardins
arbustos
Vapor
um quintal, um terreiro,
uma Vargem, um lajedo
de quina para o rio Joca
um verdejante coqueiral,
mulungus, muçambês, fedegosos, maracujás,
marmeleiros, macambiras e juazeiros...
E sob um galho dependurada, numa tarde amena
uma lagarta solta a pele e produz um invólucro,
uma almofada de seda
presa por um gancho
e, dentro da casca,
uma crisálida a se contorcer.
Um momento lúdico eclodiu,
movimento perfeito,
lentamente a crisálida latente
rompe a casca, abandona sua antiga casa
e a borboleta sai, voa fora da casca,
pairando no ar se apresenta,
faz seu show ao vivo e em cores
para exibir a beleza
que esbanja ao
borboletear
majestosas
asas!

A CÓPIA, DE FRENTE E VERSO

2012-01-16T03:10:00.000-08:00

Quem é essa estranha

que se olha no espelho
e não se acha, de pronto,
senão noutra pessoa em tela
que não se aceita,
que não permite
ser ela mesma
e quer porque quer
ser a outra de qualquer jeito
em face, pele, coxas,
nádegas, peitos, cabelo
Quem é essa mulher
que alheia desfila na esteira
esticada numa beleza efêmera
qual moça que se transfigura,
que encera a cara de pintura
tentando se esconder na cela
por trás de outra miragem
quem é essa criatura
que rejeita sinais de nascença
que anda em cada falso passo,
vestindo a moda imposta assim
num molde que não lhe cabe
tal qual maria-vai-com-as-outras,
rezando a mesma ladainha,
tentando se equilibrar sem prumo
num salto que não sabe usar
e acaba uma pilha de nervos,
querendo abotoar-se em rosa
quando nasceu jasmim?

À FLOR DA TERRA

2012-01-15T03:21:00.001-08:00

Eu cá com meus botões

Despetalei tua roupa

Arei tua pele,

Com afinco

Atirei sementes ao solo,

Aguei tua boca até o céu

Sentei à sombra

Da terra nua
Em transe,

Fiquei ali,

Esperando

O sol nascer

Radiante

Só pra meu amor em ti

Fecundar

Germinar

Reverdecer

E florir

FRENESI

2012-01-13T16:42:00.000-08:00

'Apeixonado',

vez por outra me avexo

me achego assim

a te ver de perto

inquieto

te enxoto, me excedo

causo rebuliço

no teu habitat,

depois me arrependo,

imploro, suplico, choro

frenesi todo aceso,
excitação e desejo
reviro-me do avesso
faço das tripas, coração
desmuniciado menino,
persisto na lida, ávido
seco a te lamber

com meus olhos rasos
vidrados em ti,

fazer o quê

se quando te miro
só te quero inteiro
me (m)olho, eira e beira

me espio por dentro
disposto, não me contento
com migalhas,

atravesso o espelho
mergulhando fundo,
regalado a rigor
em êxtase e delírio

nos teus olhos d'água?

DE GATO, SAPATO E GUIZO

2012-01-11T04:18:00.000-08:00

Faça-me de gato e sapato,

Abuse de manhas e artimanhas,

me afague, me atire na parede,

bole seu jogo favorito, sua alegoria.

Não me acanho em rolar

deitado, ser sua bola oito,

ser lançado da cama ao infinito.

Careço gastar minhas vidas

em algaravia, de súbito,

voraz deleitar-me

no teu peito sem atrito

ao cair de pé, de quatro,

ego desarmado e tal,

de pires na mão, suplico,

só pra chegar ao prato do dia.

Acabo gato escaldado

de barriga cheia, miando por mais,

bem apanhado a agitar meu guizo,

emaranhado em teus novelos,

alcanço o telhado, o teto a céu aberto

ou lá aonde judas perdeu as botas

e, zás! estou pronto de novo,

amoldado à passagem do escuro,
tenho as chaves do instante
só pra queimar outra vida,

que se me abre em sóis

depois de muitas luas, fôlegos

e a porta luminosa do porvir -

afinal tenho sete,

até perder o soneto e o juízo!

CABOTINO? NÃO.

2012-01-08T17:35:00.000-08:00

Não me acho um ser qualquer.

Se sou normal? a quem interessa,

o que teria a ver o ser com as calças?

Nunca o quis ser nem colecionar

o que me vem dos achismos alheios.

Se pareço esquizo, e daí?

Não preciso de punhal nas costas

nem careço que me espies de soslaio.

Se sou assim ousado ou assado, bonito ou feio,

isso é comigo, cá com meus botões,

sei que vou morrer torto, penso.

Não adianta me passar a régua

nem me cabe a pecha de cabotino.

Eu tenho em casa meus espelhos

e o que me faz refletir e quebrar devaneios,

o que me apraz lúcido de pedra

é mesmo essa dependência inquieta, não inútil,

de querer me achar nas letras e até nas entrelinhas

insistindo na terapia de escrever, com gosto,

vou tangendo meus bichos sem cabrestos,

sem me preocupar qual bicho que me deu

essa vontade louca de fazer soar o grito das palavras,

fazendo poemas, dando crédito às boas lorotas da lida,

vou riscando a planta no papel, renovando escaninhos

traçando meus croquis, forçando o pensamento,

no engenho de tocar meus versos sem carecer de rimas,

digerindo o que eu invento, conquistando metáforas,

acertando e errando o ponto,

mando pra longe todos os cadinhos,

sim, brinco de médico e não espero cura, ora bolas!

Assim eu faço meus poemas, com articulado tesão,

arrebento cordas e cordões impostos, de súbito,

dou força ao meu querer consentido e me liberto nu!

ARRIBAÇÃO

2012-01-05T16:54:00.000-08:00

Ó, nobre alma de pássaro,
Por amor, diga-me sinceramente:
- Quantas asas
Tem um coração em voo
Que o torna tão imenso?

São tantas 'indizentas' asas

Que não se contam

Na ponta dos dedos,

Saem de dentro do peito
Cravadas nas costas
Que nos livram pra voar.

O coração é assim,

Ave rara em arribação,

O voo de dentro do alto

Firme aos amantes encanta.

Pena que perto do sol a pino

O calor derreta alguns
Que foram colados à cera

E, de tal sorte, mais um pássaro ferido

Se prostra rasante ao chão.

Sabe-se que há a corda da ilusão
E que existe o perigo emergente
De alguns se partirem no voo... e zás!

É que pássaros não montam

Armadilhas com as mãos...

E ainda carregam no bico a amálgama

E o sentido de construir novo ninho,

Sem se preocupar se o amor porvir

Corre o risco da extinção.

O VÃO DO MOLEQUE : DE TRAVESSEIROS, TRAVESSURAS E TRAVESSIA

2012-01-03T12:55:00.000-08:00

Poema qual pluma de ganso
brincando no travesseiro do dia
é pena que voa bem alto,
é vento que sopra vadio
poema menino moleque,
ora bolas! é rima
que salta sobre rolimãs
é lima da terra, é limão, é pé de romã
carregadinho pomar de laranjas,

cajás-mangas, mamonas e carambolas

é verso traquina, é pirilampo
que abunda, chispa e ilumina,

é nosso brinquedo estrelado
é mais que um segredo escondido às claras

é rosa à flor da pele a catar o vento,
rimando de tanto brincar no redemoinho
menino levado da breca, sapeca e arteiro,

peralta atravessa o mundo-quebra-cabeça
com sua mania de tanger versos,
que não dorme a planejar travessuras
que vai recriando em fantasias diversas
lançando-se bem alto, em órbita,

imaginando-se de olhos vendados
achando-se na rota de quebrar o pote

dentro do peito inquieto

de menino cantigueiro
que pulsante grita: sou poeta!

REVEL

2012-01-02T11:34:00.000-08:00

Eu trago no peito

um coração desvairado

que não mede as consequências,

faz pouco caso de ordens

ou acata conselhos.

À revelia, me usa ao bel-prazer

e abusa de autoridade.

Entrementes, nesse compasso,

sem apresentar defesa a tempo,

acabo sempre por sofrer sentença

que não transita em julgado. E a sanção,

mesmo que seja em regime fechado,

presto-me a cumpri-la à risca, resignado,

uma vez que não tenho alternativa.

O remédio é perpetuar a tela,

entretido em cores vivas e pincéis.

E assim aliado ao voo que liberta
- vou pintando palavra por palavra,
sem exasperação das penas

entre-tecidas na remição
da poesia que invento,
leve, livre e solta, dia-após-dia,

perante as paredes brancas,

onde esboço horizontes azuis

a partir de janelas sem trancas,

recriando espaço que se expande

e preenche o vão do meu corpo
ao sugerir outras lidas,

só para desentristecer

no cabimento da cela

que não segrega o amor
traçado em detrimento
do meu coração de tintas.

BONECO EM FACE DO TEMPO

2011-12-31T05:04:00.000-08:00

Tempo,

aonde pretendo chegar?

Ainda não sei, depois

que virei gente grande. Cresci?

E o senhor não me dá tréguas,

amolece a carne crua, nervos e ossos,

escava sulcos à flor da pele da gente,

transfigura, descasca o rosto
depois de muitas luas,

devagar em vagão, aperta-me o cadarço

e no seu bater de cascos incansável

sequer me sobreavisa em alerta ao porvir

- ser outra vez boneco em tuas mãos molengas

quando no ato solene me roubas a cena,

por trás da cortina, de pronto,

ao me fazeres de gato e sapato,

ao brincares de médico
e o diabo a quatro fingindo-se deus,
sem apego, rótulo, bula ou manual,

(in) justo comigo que nunca fui santo

quando profano me velas pagão, boquiaberto,

ao criar no vão da penumbra um certo lume,

um clarão no espelho da sala de estar
que só me dá 'indizentas' fugas,

ao tentares ser outra vez da vogal consoante

ou passatempo à lírica anarquia,

em face do postiço pano de fundo

que não se deslinda no outro

a desmascarar outra vez afinal

quem nunca soube ter alma um dia.

EU-DESNUDO

2011-12-29T12:15:00.000-08:00

Desnudo,

eu ficava inteiro na janela.

Não havia nenhuma vergonha

a cobrir meu corpo de amarras.

De frente e de verso,
de todos os lados,
eu me via no espelho

que se abria frente à solidão da rua.

E tudo mais o que advinha

abundava na beleza da nudez

que vinha de dentro,

que saía da moldura do quarto

e ganhava o mundo além das persianas,

de fora pra dentro, vice-versejando,

onde me banhava o sol,

eu-menino de lua ou de chuva

sob a luz do olhar travesso

que era imensa, ardente,

tão intensa assim

que me achava a rutilar,

botando no chinelo a vida medíocre,

libertando-me das algemas do que era ser feio.

Entrementes, nos parênteses vãos

do pensamento, eu corria pela lua branca.

E seguia rente às estrelas, seguro de si,

sem pré-ocupação com as verrugas

que se alastravam pelos joelhos

quando, borboletando o horizonte,

a inocência me criou encantos e sonhos

acordados no quarto do por-enquanto, antes do já cresci,

quando ainda não tinha vergonha de estar nu

a coçar a bunda na janela, a se enxergar

de tamanha vontade de ser eu-mesmo,

perfilando a poesia exposta

que já morava em minha boca,

a me limpar a vista ao verbo escrito

por me achar desnudo, atrevido,

ao me tocar a avidez da pele o lume,

sem mais turbar a mente de prontos costumes,

conhecendo as maçãs ainda verdes,

sem receio de ser expulso de vez

do paraíso.

É consabido que há corpos
que se encharcam de medos

que se recriminam por sentir o gozo,

que certamente não se tocam,

por não perceber,

a nudez da alma...
Aqui exponho a minha nudez,
que vem de dentro, liberta e sem tarjas.
Porque teria vergonha de ficar nu,
se a vida me fez assim aceso poeta?

S.O.S. MANGUE: A CORDA DO CARANGUEJO

2011-12-28T03:07:00.000-08:00

Olha o caranguejo!

Meninos, eu vi seu Antonio Lunga passar

pelas quatro bocas de Várzea, na lida,

empunhando cordas de caranguejos

que trazia do mangue de Arês

ou de Baía Formosa.

Catava na cama larga do habitat,

onde havia tanto caranguejo arisco.

Sempre ele me contava

como fazia para apanhar o bicho:

desbravando o mangue,

embrenhando-se na lama,

destemido, enfiava a mão no barro,

no vai-e-vem da maré, elo-chave

cuidava com esmero da vida

que sustém o mangue,

sem atrapalhar ciclo algum.

E sempre trazia farta a panela,

dava tanto gosto de ver

a minha avó Dalila agarrada

nas patolas tão carnudas

de uçá e goiamum.

Quem nunca se deliciou

com os pratos feitos

à base dos frutos do mangue,

caranguejos e goiamuns cevados,

servidos fervidos na água e sal,

com coentro e cebolinha ou com pirão

ou, ainda ao molho de coco

e outros poucos temperos

que não podem faltar

no preparo dessa iguaria?

Hoje, a mão do homem

devasta, soterra o mangue.

Ecossistema à deriva,

implorando por socorro.

Pouco caranguejo em corda

carregado pela devastação.

E o gostoso caranguejo,

assim tão ameaçado, corre o risco

de só existir naquela foto encardida

de algum turista de outrora.

REGOZIJO (PECADO É NÃO SABER GOZAR A VIDA)

2011-12-25T05:46:00.000-08:00

Estalido de nervos
à flor da pele,

lábios ardentes
à espera de um beijo,

tremor da carne,
soar do coração aceso.

Sem pavor histérico nem medos,

agarro-me ao teu orgasmo múltiplo,

ando no prumo imaginário da razão.

Descalço já não estou elétrico,

adentro no clima,
em êxtase pleno,

danço ao mover os músculos.

Boto o ouvido no teu peito em febre

e lá de dentro, alto
eu escuto promessas

quando sinto um coração batendo forte

numa dança comedida do outro.

Explodimos em câmara lenta

num gozo esplêndido desde o céu

da boca onde acerto o passo
a sentir gosto pela vida

onde tátil tento
reescrever a lida.

DE ANDRAJOS E ANDANÇAS

2011-12-21T03:38:00.000-08:00

Ó rosa, porque trombuda

não percebes além do muro

que ora à rua perambulo

em andrajos

em andanças

trazendo a alma nos olhos,

qual é a sua?

Num cair de tarde desses à-toa

bem-te-vi numa boa onde moras

toda prosa, por cima do mundo.

Pensei em colhê-la só para mim,

mas matutei cá com meus botões,

como furtar o perfume da flor

se amanhã poderei vivê-la por inteiro

a me desabrochar em seus clarões

em forma de essências?

- Mas o futuro vela... E, fielmente,

colhe as horas mais belas do presente

e delas tece o que fica além do efêmero!

Pensei um pouco mais alto,

fiz-me girassol a entrar no clima,

despontando além do jardim

querendo acordar ensolarado,

revelando as pegadas e os passos

de um poeta louco de pedra

de se atirar na lua, em néctares

e uivar feito cão doido, não nego

confesso, feroz, furioso e feliz

por saber que tenho uma casinha

como habitat: teu coração.

E, assim, a gente poder ser cúmplice,

a domar a fera que nos traz no laço,

na régua e no compasso,

o amor sem medida nem cortar fita

para desatar nós e cabrestos

que no peito apertam,
de longe ou de perto,

sem carecer encurtar as rédeas,

sem miserar o triunfo que sorri, incerto,

que logo será fumo, será pó,

será cinza, e mais nada.

DE PASSAGEM, A VIDA

2011-12-18T13:40:00.000-08:00

O tempo cava seus sulcos

crava seus dentes
erra veias e pulsos,

irriga ou seca vasos

enxuga lágrimas

rasga pontes e pinguelas

de todas as bandas

de frente, tronco e versos

o tempo escancara janelas
abre portas, cancela outras cercas,
alarga e estreita caminhos e promessas
pinta sorrisos de chegada,
amarela desencontros e partidas,

tempera bem a carne do coração

que segue esticado no curtume

e o tal senhor tempo, arteiro e sagaz,

ao passar por mim sorrindo,

constrói redemoinhos,

atira-me rugas

sobre a flor da pele,

a frio, a ferro e a fogo desenha

marcas patentes que virão comigo,

tatuando minha alma desde a raiz

até o dia de voltar ao barro

e fazer de novo parte desse chão,

até o instante de ganhar forma
em novas digitais,
dentro doutra face,

noutro verbo soprado

nas entranhas da carne,

outro ser desnudo advindo da magia

da vara de condão da terra-mãe.

QUEM É A DONA DOS PÉS DO RIACHO DA SAUDADE?

2011-12-14T18:23:00.000-08:00

Na minha Várzea das Acácias,
o rio Joca formava o poço dos Damas,
que ficava lá no riacho de água salobra.
parte da vida era levada na beira do rio
onde a gente lavava a alma
Ao dar mergulhos agarrados na coragem
de enfrentar a contra-corrente.
Num dia de chuva, por pouco não me deixei
levar pela enchente, por sorte
acho que a correnteza me era assim
tal qual uma conhecida amiga
que me empurrou para o outro lado do Joca.
De lá pra cá, me acostumei com as águas
e nunca mais tirei os pés do rio.
Por isso que ainda sinto salobra
a água morna molhar meu rosto:
É a saudade que se debulha
em meus olhos d'água.
Lembro quando minha mãe Maria
tocava seus pés na água rasa.
E, na memória ficou a doce lembrança
daquela terna imagem emoldurada.
Recordo-me que desde cedo
eu aprendi a nadar. Será?
Então se aprendi, porque que o meu peito insiste
em querer-me afogar nessas águas rasas?
Acabo assim marejado,
de olhar submerso em lágrimas,
pois sei que minha mãe Maria não vai mais voltar...
Mas quero guardar comigo aqueles instantes eternizados
em que a vi molhando os pés no riacho...
E, ao que parece, eles estarão lá para sempre,
porque sonho acordado com essa paisagem
que o rio emoldurou no cerne
do meu coração tão varzeano.

"quaedam"

2011-12-14T02:36:00.000-08:00

Eu sou aquele que atravessa as sombras

eu tenho pressa de chegar, aonde?

eu não tenho nome próprio, trago codinome

a título de empréstimo à rua perambulo

estou em qualquer lugar à-toa

em qualquer garganta entoo silêncio e grito,

falo em ti profundo a me expiar,

só calo se em tua boca me engasgar

enrosco-me a salivar incômodos venenos

no sorriso profano, escancarado

enquanto o orbe se vira a desandar

gira sem siso nem norte nem lado
a carregar ao futuro assombrações,

na fúria de pecar até cair o juízo e o pano

em cada passo em falso a circular,

a encarnar a alma imortal que pena

levada ao cadafalso 'pari passu'

pelas quatro bocas da lida

ao açoite dos ventos tiranos

estampados nas faces anônimas

que se transfiguram noutras caras,

máscaras que riscam o concreto armado

da multidão que atravessa solitária

numa esquina de um lugar qualquer

e assim conduzem a procissão de marionetes,

um a um em andanças, andores e nichos

e até se esquecem de que estão só de passagem
a cultuar seus santos advindos do barro.

Ora são transeuntes, aqueles que dentro de nós

ainda se autoflagelam cordatos, sentenciados,

que gritam, cantam e sonham a sós,

apesar de trazerem a língua presa

ao que está escrito no ranço das celas

das encardidas tábuas de outrora,
quando muitos ainda têm fome de verbo,
mas se acomodam ao baile das máscaras.

CHUVA

2011-12-12T03:48:00.000-08:00

A chuva cai na janela
vidraça molhada,
saudade
marejar dos meus olhos d'água
a chuva toca o coração no vidro
o menino desenha um coração,
esboço do caminho
que leva à Várzea das Acácias
cai a chuva em abundância
em Brasília,
trazendo a dúvida:
chora o céu ou choro eu?

"THUNBERGIA ERECTA"

2011-12-10T03:50:00.000-08:00

"anjos ávidos,

silvestres heras em coroa de tumbérgias

a irradiar o vibrante miolo da flor

sob o sol-coração dourado

a adornar o céu das nossas cabeças"

Quando o sol cai na tarde lilás,

as tumbérgias azuis mais parecem roxas

delicadas invadem o tapete verde

e se alastram pelas cercas vivas

eu percorro teus olhos vicejantes

nessa beleza que acesa se espraia

e fito o glamour de um amor estranho

desses que não têm medo de pecar e se soltam,

e pagãos invadem as veredas da alma que geme

afoitos a desbravar a carne trêmula do peito,

afetos e conquistas de quem não teme o salto
não é mais estranho o amor então

a paixão de antanho soçobra,

vigora o amor sem pressa ou desvario

entre seres que nem mais estranhos são
num amor de aurora boreal

como nunca dantes visto, e dançam

ornados por tiaras de louros e perfume

em fosforescentes auréolas em anjos ávidos,

silvestres heras em coroa de tumbérgias

a irradiar o vibrante miolo da flor

sob o sol-coração dourado

a adornar o céu das nossas cabeças,

alinhadas com a preciosa inspiração

do regozijo que ascende nossos corpos fagueiros

a se embrenhar nunca vãos

em essenciais e versáteis fantasias.

XAMÃ

2011-12-08T18:43:00.000-08:00

Ao meu velho pai Odilon.

Guerreiro de luz, da paz e do bem,

tua mão acende o êxtase das horas

atravessa o breu das sombras

e com tua perene candeia

és lume depois de tantos sóis,

depois de tantas luas,

és sacerdote,

és poeta em transe,

uníssonos em tua cabeça de prata

teus olhos, até quando fechados,

desarmam os pesadelos,

a ocultar os males e outros reveses,

és mago com intenso poder de cura

tens o dom de singrar horizontes

a buscar o lume essencial

e a calma, na fonte

e vais longe, longe além da tua Várzea

e dentro nas alturas

abres clarão desbravador

em 'viagens' mundo afora,

sem tirar os pés do chão,

percorrendo natureza,
plantas, florestas, rios,
pedras, mares e montanhas

e chegando até às estrelas,

és meu xamã,

meu pai Odilon,

grande mentor,

aquele que traz em si o ritual

que afasta o pulsar das dores

do corpo e da alma.

És meu talismã!

EU-MENINO

2011-12-06T02:25:00.000-08:00

Esse menino vive assim...

esperto se bole todo, se estica

se mexe sem parar, se toca

agita a bula da vida, a punho,

desfaz a trança da rapariga

amarra o rabo da lagartixa

mexe com a gente, pé de vento
atento se apanha a sonhar

acorda, espicha a vontade doida

de viver que abunda.

sacode as cadeiras,

depois de muitos sóis

ainda bota o pé na lua,
causa alvoroço esse brincalhão
saltando com seus traques e rojões

serelepe saracoteia, não se acanha,

ao redor da fogueira que atiça

sem precisar de relógio de pulso

para despertar, não debanda

sopra as cinzas, faz faísca e arengas

acende as achas, assa a batata e se assanha

sapeca uma espiga na brasa

não esquenta o assento, e zás! pica a mula

chispa capoeira adentro solto como um raio,

não teme verrugas por contar estrelas

esse moleque sem papas na língua

traz no olhar de estilingue
um coração de passarinho,
que banca o menino travesso, malina

mas que traz na veia o sangue bom,
que não está à mercê de merecer castigo,
mas que verdade seja bem dita:
coitado do papa-figo, num piscar de olhos,

ele traz o bicho na linha, na marra

não leva desaforos pra casa

não morre à míngua, de certo

dá nó até em pingo d'água,

sobrevive às sacudidelas da lida,

trepa no coqueiro sem se arrebentar

desapeia, quebra o coco e raspa a quenga

e, bem antes de bater o catolé,

já incendiou a catemba, arre égua!
só pra fazer seu churrasquinho de gato.

Eita moleque arretado da mulinga!

CASA-DE-TAIPA: UM POEMA PARA TANGER FELICIDADE AO INTERIOR

2011-12-02T16:27:00.000-08:00

Minha casa fica lá no interior
é tão modesta, tão singela minha tapera
tão simplesinha dessas com apenas porta
e janela que não carecem de trancas,
precisando só de uma tramela.
na minha casa o alicerce é feito de taipa,
divisórias de barro, areia e escoras
o chão peito de saibro socado, batido,
é coberto de cimento queimado, quase encarnado,
as paredes são caiadas de branco
sujeitas a intempéries, sóis e chuvas,
ventos uivantes, luas e trovoadas

e a mobília? tão tão pobrezinha, mas suficiente:

uma mesa, uns tamboretes e uma cama de juncos
Na cumeeira guardei meus fantasmas de outrora
mas, nela também vislumbro as estrelas
nos caibros há cinzas das horas idas
na cozinha, há tisnas na parede do fogão à lenha
há feijão na panela, café no bule, farinha no saco
carne de lata, araruta e brotes
na sala de estar não tem estante,

mas os sonhos nunca são estanques
estão em cada recanto ou na algibeira

há outras quimeras, em cada canto uma reza

com mesa farta de credos, devoção e flor

dentre esperanças e promessas
o telhado traz formato de livro aberto

com frestas de luz e cascas

de laranja secas dependuradas no teto
para acender o fogo da lida
que nunca mais se apagou sequer um dia,
depois que descobri sem precisão de espelho,
que eu, o dono da casa, sujeito humilde com jeito de mato,
era mesmo sim um rico proprietário

trazendo o semblante contente de dono do mundo,
mesmo sem guardar ou herdar

um milhão em botijas de ouro,
sendo como é dono de uma paz infinda
que nenhum dinheiro pode comprar.
Então, pra quê angariar maior legado, me diga,
se na verdade ora não caibo em mim
ao tocar no chão da minha Várzea, meu tesouro,
tangendo a burrinha da felicidade?

TUTANO

2011-11-29T15:53:00.000-08:00

Sou mesmo osso duro de roer...

desde pequeno fui de tomar cálcio
de caneca em punho,
já espumava o bigode na ágata,
balançando o esqueleto em forma
arregaçando as mangas,
ou mamando direto na fonte
bem nas tetas da vaca mocha
que vertia seu leite puro, in natura,
esguichado bem na minha cara...
Sou osso duro de roer, sim,
sou travesso menino que destrincha a fera,
que papa o bicho e assa o pão
antes do estancar do querosene,
antes do apagar do pavio do candeeiro...
e pernas pra que as quero...
dei mão da mochila, ganhei o mundo,
solto na capoeira, eira e beira.
Busco 'sustança' no tutano,
verve que me ensinou a viver livremente,
para sugar o tutano da lida,
arredando a existência morna e sensaborana,
celebrando o presente com ânimo
aprendendo a sugar o tutano,
com vigor e essência: sou poeta
e não há nada que me pode as asas,
nada que me impeça fluir nessa força:
ora voo até fora da asa, sem medidas,
porque creio na poesia,
na essência que crio,
no inspirar das ideias
que me dão tutano!

CUIA

2011-11-28T05:34:00.000-08:00

Na beira do açude,
eu encho cabaças e moringas,
Eu encho a cuia
sob teus olhos acordados
que me fitam potáveis
querendo me beber os sonhos
longamente, imperiosamente… na cuia.
de dentro dela o amor me espia.
Ao desemborcá-la,
retrato-me em tamanhas certezas
e, num átimo de tempo, capto
misterioso recado disposto
no seu espelho d'água
que não parece só fazer água...
é a cuia a me decifrar sinais
como que a gritar silenciosa,
o que teus olhos me falam de soslaio
feito alma que quer ser corpo, de fato,
de criação que anseia ser criatura
que anseia o dedo de Deus
a conter tua mão
que segura a minha cabeça de cuia
que contém a minha alegria
de momento a momento:
tal qual uma ave afoita, aflita
fazendo o pensamento viajar longe
ao tecer este poema assim fora da asa!
E o teu olhar líquido me convida ao mergulho,
porém entra-me na carne viva
um sentido nunca vazio, de certo,
de que teus dedos criam raízes na minha mão.
Teu olhar abre-se em abraços,
do íntimo, há braços alados a me apoiar
diante da forma inquieta de meu ser;
Tuas asas enlaçam-me toda a alma.
Teu olhar de lince me contempla inteiro...completo.
Logo revido, de dentro, em penetrações supremas
e sinto tanto prazer nesse consentimento,
que me vem à tona toda evidência
de que se vai abrir
todo meu corpo
em poemas:
daí nu vejo a céu aberto
nu me vou liberto,
no vão do céu azul,
quando me levas às nuvens!
Daí reviro a cuia
fazendo a chuva se derramar
cheia de céu
sobre as nossas cabeças!

DÁDIVA

2011-11-25T19:31:00.000-08:00

Olá, vida-menina-trombuda,

não me peças palavras melífluas

quando apenas franzes a testa

em sonora gargalhada de mentira

não aceito que invadas meu peito

e nele deposites o ouro dos tolos

cansei de sorrisinhos de catálogo de moda

não mais me convences com teus manuais

estou me lixando ao luxo da festa das mil e uma luas

quando cospes à ali-babá no prato que comes

quando mijas numa esquina da cidade

impondo aos bestas tuas frases feitas

cansei diante da comédia e dos dramas

de tuas peças simétricas e máscaras convencionais

cansei de ser boneco de fantoche em tuas mãos

deixa que eu fale por mim em vida e versos

não me venhas extasiada regular meu verbo

nem suplicar por aquilo que só faz me atazanar o juízo,

porque em suma eu dou apenas aquilo que possuo

sou poeta, sou o dono da vez, da carne viva,

tenho esta feroz vontade de gritar ao ego

que só o amor é capaz de abrir o sésamo de cor,

rasgando a mordaça do amor em outras esquinas.

peças-me a mim, nada mais posso ter

e a ti darei tudo o que possuo

veias, vasos e capilares, tudo a tempo,

com suor, sangue e minha riqueza a céu aberto:

e comigo doarei um coração recauchutado, refeito,

mandando às favas as gravatas e até os public-relations

bem quero apostar no presente único do ex-cara velho

que faz poesia como quem carece mais que água e pão.

Assim aprendo a crescer e a me multiplicar em letras.

Sim, peças a mim, estou pronto a tecer o meu ser

Sou poeta... noite, dia, sol, mente sã em terra nua.

Escrever é o meu tesouro de diamantes.

Tomai e comei,

este é meu corpo desnudo...
nele posso ser só o que eu quiser!

MEMÓRIAS DE UM MENINO VARZEANO

2011-11-24T11:57:00.000-08:00

E a gente descia com o sol
pelas trilhas do rio Joca.

Picica ia na frente, devagar com os anzóis,

Xibimba ia com o samburá
agarrado na saia da mãe, dona Lucila de Preta,

e da irmã Vira que conduzia o landuá aos ombros.

De repente, lá estávamos nós
além do riacho da Cruz,

após haver saciado a sede nas minas d'água
das cacimbas de Nozinho.

Era a caminho do rio salobro
que enchíamos a cuia pra se refrescar
e as cabaças de água para beber,

tomando aquele banho de lavar a alma,
desses de ver Deus a olho nu à sua frente.

Cá para nós, diz-se
que água não tem cheiro,
gosto ou cor... ledo engano!

Pois essas águas tinham sim,
acho até que é por isso mesmo

que remexem tanto com as minhas lembranças.

No estio, o Joca ficava mansinho… rasinho…

Descalços pelo vão do rio,
dava para atravessar a vau

de uma margem à outra andando

pela areia branca, morna e rasa.
E voltávamos para casa mais leves
com a enfileira de graúdos jacundás,
após haver limpado a vista na beira do rio,

onde catávamos doces ingás, canapu,

melancias-da-praia e melões-de-são-caetano.

O APANHADOR SOB OS ACORDES DE UM SONHO

2011-11-23T01:57:00.000-08:00

E chega o dia de colher,

a hora é de folguedo,
de sentar à mesa em festa
e agradecer, com afinco,
pela paiol da casa farta

pelo balaio cheio de espigas
pelo sustento
pelo alimento
que mata a fome
de vida dessa gente destemida
que ainda acredita na força
que brota em acordes de um sonho

que se levanta
que fertiliza o riacho do mel
E há tanto leite

a verter no seio da Várzea
a se derramar vertente
no leito da terra!

Dá gosto de ver de perto
o tempo soprando sulcos
no chão soprando mudas
nas mãos criando calos,
na terra soprando juncos
no rosto riscando rugas,
o tempo andou semeando letras
e eu plantei este meu poema
assim disposto feito milho em pendão
contente da vida varzeana,
revigorado pela lida
que a natureza inspira,
do germinar do grão
ao prazer da colheita.

CHÃO DE DENTRO

2011-11-21T02:35:00.000-08:00

O lavrador ara o solo
das mãos lança a semente
o sol aquece o vapor
que carrega a nuvem
cheia do céu,
a chuva cai de vez, tromba d'água,
o rio Joca se alarga na enchente,
inunda a vargem
espalha cheiro de terra molhada
encanto de sapos, caçotes e jias
alegria que se expande
pelas quatro bocas,
pelos quatro cantos,
apesar do suor e da mão calejada
labuta em renovar a peleja
que alimenta a esperança,
luz que banha de verde o sonho,
o leirão e o pé de feijão,
bem antes do meio-dia
a pino o sol se desabrocha
lavoura em flor de algodão,
sobe o som do afiar
das enxadas de ferro...
santa é a cantiga
que fecunda a Várzea,
as árvores florescem,
os frutos crescem
em reverência ao chão
que se alastra em promessas
por um agreste verde.

CONTENTE EU SIGO NA LIDA. LÁGRIMAS? SÓ AS DE CORTAR CEBOLAS!

2011-11-20T08:16:00.000-08:00

E ele me chega assim, atrevido,

deitando-me lágrimas nos olhos

de cortar cebola, e me apraz

mesmo vendo que o mundo gira

embaçado, em torno de sóis

ao redor do meu poema

que parece pequeno,

mas o dia é que é pouco

pra cabê-lo inteiro

tendo em vista

que ele se achega, adentra

causa refluxo na aorta

e me deixa assim, ex-cara velho,

com ânimo renovado não só no rosto,

disposto a cometer loucuras!

E acabo por recomeçar

Saio da moldura, largo a maca

me pego a andar, a voar, a beber

toda água que me acetina
o semblante depois de muitas luas

e pingentes estrelas numa constelação
que se expande na minha sala-de-estar
só por causa desse Amor que impera

que não perde a beleza

nem quando encontra a presença

em miúdos das coisas de rotina.

Ele é quem me faz menino
encharcado de amor

desses que me leva
a dar bom dia a cachorro,
abraçar plantas e crianças,

apesar dos cheiros e ruídos

oriundos do curtume dos descontentes

que querem porque querem,

no fim de uma leitura, o mapa-rascunho de vida,
e ora lhes apresento minha risada escrachada,
com cara de moleque feliz, chorando seus prazeres
mas marejado é de felicidade, que ora me nina,
sem pensar em cortar os impulsos tão cedo,
apenas satisfeito ao cortar suas cebolas roxas,
Porque ele está ali de novo, o Amor
me convidando a tirar a roupa
e mergulhar por mares
nunca dantes navegados...
Desnudo, abraço o amor
e vou abrindo espaço vão afora
aliado ao meu braço de mar,
ainda sou rio na embocadura da lida!

SIM, DEUS DANÇA!

2011-11-16T17:29:00.000-08:00

Sim, acredito

num Deus que dança,

um ser que não se cansa

susceptível pelo radar dos sentidos,

que pode ser invocado

através do silêncio das coisas

até no pensamento

que constitui palco e ponte

de cordas lançadas

de dentro para o alto,

sobre a amplidão dos acordes,

pois, deles se escuta o assobio de Deus.

E assim movidos pela cantiga, de súbito,

numa música solene, de certo,

delineam-se, dia-após-dia,

os passos do transeunte

que chega ou que parte

na animada estação cenário

que nos enleva alma e corpo,

sob as mãos de Deus,

que nos concede essa dança,

que sabe os passos e a contra-dança,

no ritmo das horas,

sob a batuta da vida bailarina

que nos convida, de pronto,
a experimentar bailar com/para Ele,

sem carecer de ensaio, nem precisa,

a rodopiar nos embalos da lida,

até só restar a última cadeira

quando saímos da penumbra
ao acender da iluminação da cena
ou pelo soar de trombetas,

só pra ver o semblante de Deus,

quando a dança suprema

nos chama à saideira,

porque o bailinho só acaba

quando se fecham as cortinas,

e o mundo da gente
cabe nessa dança,

êh, bagaceira!

até nos fazer perder o juízo!

VOLÚPIA EM VERSOS

2011-11-15T14:58:00.000-08:00

Com avidez,

sei que posso tecer

um poema

assim num cantinho

com acordes

de astros

enamorado das letras

como quem abre a claridade

para ouvir as palavras por mim sentidas,

advindas dos clarões de baunilha

que recendem da tua boca

na tua voz rouca a descrever as coisas,

assim como quem entrega a alma

a se atirar corpo-a-corpo

num latejar de ânsia febril

onde o desejo se inflama, consentido,

onde o beijo bebe com volúpia,

soletrando sílabas sensuais

em rimas de balbuciadas metáforas

no encontro de lábios ardentes

percorrendo poros palpitantes,

A rasgar com encanto a verve

do que não estava escrito

E num afoito jogo de línguas

passo a afagar a pele suada com fulgor,

na incessante busca

de quem se perde nos labirintos

de frente e verso, de ponta à cabeça,

numa paixão infinita, quase profana,

no intuito de atingir, por um átimo de tempo,

a vertente veia do clímax, sem esquivos,

mesmo que seja no ditoso orgasmo

de um ávido e penetrante verbo.

Porque eu posso tecer um poema

com amor, dado que não me falta tempo,

posto que para a vida

tenho o amor que me basta.

Daqui posso tecer seu porvir em versos,

a partir do poema que traço.